Diario di un Clandestino

La terra trema

2012-01-28T11:51:00.000+01:00

Trema la terra nel nord Italia. Il terremoto è uno degli eventi più inevitabili, naturali e terribili che ci siano. E spaventosi. E' qualcosa che ti rende completamente inerme, ti fa sentire impotente, piccolo. Amplifica le paure, toglie il sonno, fa vivere nell'angoscia. Poi la sua "idea" sparisce e tutto torna come prima. Però ti mette l'angoscia addosso, così come, immagino, oggi ce l'abbiano molte persone in quelle regioni italiane dove è stato avvertito.

Terremoto in Abruzzo

Possiamo soltanto sperare che la terra si sia accontentata di un leggero balletto e si fermi qua.Ma forse c'è qualcuno che è contento, invece, se nel sottosuolo ci fosse qualche altro ribaltamento. Abbiamo già visto -sentito- che qualcuno rideva durante il terremoto dell'Aquila. Perché il denaro è l'unica cosa che non ha paura del terremoto. No. Il denaro non teme niente, nemmeno le catastrofi naturali. E così chi il denaro lo maneggia. Non lo spaventa niente, al di là della paura di perdere il denaro stesso.

Leggo che stanno ricostruendo all'Aquila, laddove non potrebbero, laddove c'è ancora rischio. Leggo che la stessa cosa succede alle Cinque Terre, teatro di un'altra catastrofe qualche mese fa, l'inondazione che ha provocato ciò che ben sappiamo.

E gli squali sono lì... pronti a ricostruire in zone dove non si potrebbe, pronti a speculare. Su tutto, sul dolore, sulla morte, sui disastri... incuranti di niente, senza paura. Forti del loro dio unico e assoluto: il denaro.

Attenti... un giorno il terremoto potrebbe colpire anche voi e il vostro portafogli. L'unico terremoto che temete, l'unico che vi auguro di subire.

ARBEIT MACHT FREI

2012-01-27T12:06:00.000+01:00

Sappiamo tutti cosa vuol dire: Il lavoro rende liberi.
Sappiamo tutti che quella frase simboleggiava i campi di concentramento e di sterminio nazisti.
Liberi... questo è il valore di quella parola.
Il 27 gennaio 1945 le truppe sovietiche entrarono ad Auschwitz e si aprirono le porte sull'orrore.
Quello che non va dimenticato solo oggi. Non va dimenticato mai.
Ogni Auschwitz, ogni campo di concentramento, ogni prevaricazione di un popolo su un altro.
Non dimentichiamo.


Cancello Auschwitz

Non emuliamo.
Non dimenticate. L'orrore è dentro ognuno di noi.
Non dimenticare vuol dire aiutare a cacciarlo via.
Che non ci siano più cancelli con quella scritta orribile.
Che non si parli più di libertà.
La libertà si cerca, si lotta, si sogna. Non si scrive.
Non dimenticate.
Mai.

LE 17 ROSE ANDALUSE

2012-01-26T17:59:00.000+01:00

Ci sono tanti episodi nella storia che, o sono dimenticati, oppure non sono conosciuti o giunti alla memoria collettiva. O semplicemente non si sono espansi molto al di fuori del luogo in cui sono accaduti. Storie di dolore, di sofferenza, di morte. Storie di prevaricazione di esseri umani su altri.

In tempi di squallido revisionismo, voglio parlare io di un episodio antico, accaduto non in Italia, ma in un altro paese "parente": in Spagna.

Era il 1937, quando l'Europa faceva le prove generali per quella che sarebbe diventata una guerra mondiale, in Spagna infuriava invece quella che, con grande senso dell'ossimoro, viene chiamata guerra civile. Questa storia si svolge in Andalusia, dalle parti di Siviglia. Nella cittadina di Guillena, dove, dopo la caduta nelle mani dei franchisti (ricorderò che in quegli anni la Spagna era una Repubblica che stava per cadere definitivamente sotto la feroce dittatura dei fascisti di Francisco Franco) 17 donne, di età fra i 20 e i 70 anni, vennero arrestate, rapate a zero, umiliate (possiamo immaginare come) e costrette a sfilare nel paese. La loro colpa? Di essere madri, mogli, sorelle di persone accusate di essere di sinistra: socialisti, repubblicani, anarchici.

Queste donne vennero trasportate nella vicina cittadina di Gerena e lì furono fucilate e gettate in una fossa comune.

Oggi, dopo 74 anni, in quella fossa comune sono iniziati i lavori di scavo per recuperare i resti di quelle 17 donne, che tutti chiamano "le 17 rose andaluse" e che sono state proclamate "figlie predilette" dal comune di Guillena. Ci sono voluti più di 70 anni e una legge voluta dal governo socialista di Zapatero per ridare dignità a donne che la dignità non l'hanno mai persa, al contrario dei loro persecutori.

Oggi voglio ricordarle anch'io, con profondo rispetto e ammirazione. Presto, appena possibile, lo farò portando una rosa su quella fossa comune. Ma, soprattutto, lo farò (lo faccio) disprezzando ogni giorno chiunque sia come coloro che le hanno uccise. I fascisti che sono ovunque, anche fuori dalla definizione di fascismo. I prevaricatori, gli arroganti, i prepotenti; coloro che vivono nella protervia e sanno utilizzare solo la forza (e quasi sempre nemmeno la loro in prima persona) per far valere le proprie idee. Già, ma quali idee... costoro non hanno idee. Io mi auguro ogni giorno che possano soffrire almeno la metà delle sofferenze che generano.

LUI SE FOSSE STATO DIO

2012-01-25T23:13:00.000+01:00

Oggi, 25 gennaio, sarebbe (anzi... E') il compleanno di Giorgio Gaber.

Non è il caso di aggiungere nulla a quanto da lui detto, lo hanno già fatto in troppi e, troppo spesso, in modo inadeguato.

Giorgio Gaber era anche (e, forse, soprattutto) questo... e ricordiamo che questa canzone non è mai stata trasmessa per radio o tv e nemmeno pubblicata da discografici "ufficiali":

IO SE FOSSI DIO

Io se fossi Dio
e io potrei anche esserlo
sennò non vedo chi.
Io se fossi Dio
non mi farei fregare dai modi furbetti della gente
non sarei mica un dilettante
sarei sempre presente.
Sarei davvero in ogni luogo a spiare
o meglio ancora a criticare
appunto cosa fa la gente.

Per esempio il piccolo borghese
com'è noioso
non commette mai peccati grossi
non è mai intensamente peccaminoso.
Del resto, poverino, è troppo misero e meschino
e pur sapendo che Dio è più esatto di una Sveda
lui pensa che l'errore piccolino
non lo conti o non lo veda.
Per questo
io se fossi Dio
preferirei il secolo passato
se fossi Dio
rimpiangerei il furore antico
dove si odiava e poi si amava
e si ammazzava il nemico.

Ma io non sono ancora
nel regno dei cieli
sono troppo invischiato
nei vostri sfaceli.

Io se fossi Dio
non sarei così coglione
a credere solo ai palpiti del cuore
o solo agli alambicchi della ragione.
Io se fossi Dio
sarei sicuramente molto intero e molto distaccato
come dovreste essere voi.
Io se fossi Dio
non sarei mica stato a risparmiare
avrei fatto un uomo migliore.
Sì, vabbe', lo ammetto
non mi è venuto tanto bene
ed è per questo, per predicare il giusto
che io ogni tanto mando giù qualcuno
ma poi alla gente piace interpretare
e fa ancora più casino.

Io se fossi Dio
non avrei fatto gli errori di mio figlio
e sull'amore e sulla carità
mi sarei spiegato un po' meglio.
Infatti non è mica normale che un comune mortale
per le cazzate tipo compassione e fame in India
c'ha tanto amore di riserva che neanche se lo sogna
che viene da dire
"Ma dopo come fa a essere così carogna?"
Io se fossi Dio
non sarei ridotto come voi
e se lo fossi io certo morirei per qualcosa di importante.
Purtroppo l'occasione di morire simpaticamente
non capita sempre
e anche l'avventuriero più spinto
muore dove gli può capitare e neanche tanto convinto.

Io se fossi Dio
farei quello che voglio
non sarei certo permissivo
bastonerei mio figlio
sarei severo e giusto
stramaledirei gli inglesi come mi fu chiesto
e se potessi
anche gli africanisti e l'Asia
e poi gli americani e i russi
bastonerei la militanza come la misticanza
e prenderei a schiaffi
i volteriani, i ladri
gli stupidi e i bigotti
perché Dio è violento!
E gli schiaffi di Dio
appiccicano al muro tutti.

Ma io non sono ancora
nel regno dei cieli
sono troppo invischiato
nei vostri sfaceli.

Finora abbiamo scherzato.
Ma va a finire che uno
prima o poi ci piglia gusto
e con la scusa di Dio tira fuori
tutto quello che gli sembra giusto.
E a te ragazza
che mi dici che non è vero
che il piccolo borghese è solo un po' coglione
che quell'uomo è proprio un delinquente
un mascalzone, un porco in tutti i sensi, una canaglia
e che ha tentato pure di violentare sua figlia.
Io come Dio inventato
come Dio fittizio
prendo coraggio e sparo il mio giudizio e dico:
speriamo che a tuo padre gli sparino nel culo, cara figlia.
Così per i giornali diventa
un bravo padre di famiglia.

Io se fossi Dio
maledirei davvero i giornalisti
e specialmente tutti
che certamente non sono brave persone
e dove cogli, cogli sempre bene.
Compagni giornalisti avete troppa sete
e non sapete approfittare delle libertà che avete
avete ancora la libertà di pensare
ma quello non lo fate
e in cambio pretendete la libertà di scrivere
e di fotografare.
Immagini geniali e interessanti
di presidenti solidali e di mamme piangenti.
E in questa Italia piena di sgomento
come siete coraggiosi, voi che vi buttate
senza tremare un momento.
Cannibali, necrofili, deamicisiani e astuti
e si direbbe proprio compiaciuti.
Voi vi buttate sul disastro umano
col gusto della lacrima in primo piano.
Sì, vabbe', lo ammetto
la scomparsa dei fogli e della stampa
sarebbe forse una follia
ma io se fossi Dio
di fronte a tanta deficienza
non avrei certo la superstizione della democrazia.

Ma io non sono ancora
del regno dei cieli
sono troppo invischiato
nei vostri sfaceli.

Io se fossi Dio
naturalmente io chiuderei la bocca a tanta gente
nel regno dei cieli non vorrei ministri
né gente di partito tra le palle
perché la politica è schifosa e fa male alla pelle.
E tutti quelli che fanno questo gioco
che poi è un gioco di forza ributtante e contagioso
come la lebbra e il tifo
e tutti quelli che fanno questo gioco
c'hanno certe facce che a vederle fanno schifo
che sian untuosi democristiani
o grigi compagni del Pci.
Son nati proprio brutti
o perlomeno tutti finiscono così.
Io se fossi Dio
dall'alto del mio trono
vedrei che la politica è un mestiere come un altro
e vorrei dire, mi pare Platone
che il politico è sempre meno filosofo
e sempre più coglione.
È un uomo a tutto tondo
che senza mai guardarci dentro scivola sul mondo
che scivola sulle parole
anche quando non sembra o non lo vuole.

Compagno radicale
la parola compagno non so chi te l'ha data
ma in fondo ti sta bene
tanto ormai è squalificata
compagno radicale
cavalcatore di ogni tigre, uomo furbino
ti muovi proprio bene in questo gran casino
e mentre da una parte si spara un po' a casaccio
dall'altra si riempiono le galere
di gente che non c'entra un cazzo.
Compagno radicale
tu occupati pure di diritti civili
e di idiozia che fa democrazia
e preparaci pure un altro referendum
questa volta per sapere
dov'è che i cani devono pisciare.
Compagni socialisti
ma sì, anche voi insinuanti, astuti e tondi
compagni socialisti
con le vostre spensierate alleanze
di destra, di sinistra, di centro
coi vostri uomini aggiornati
nuovi di fuori e vecchi di dentro
compagni socialisti, fatevi avanti
che questo è l'anno del garofano rosso e dei soli nascenti
fatevi avanti col mito del progresso
e con la vostra schifosa ambiguità
ringraziate la dilagante imbecillità.

Ma io non sono ancora
nel regno dei cieli
sono troppo invischiato
nei vostri sfaceli.

Io se fossi Dio
non avrei proprio più pazienza
inventerei di nuovo una morale
e farei suonare le trombe per il Giudizio universale.
Voi mi direte: perché è così parziale
il mio personalissimo Giudizio universale?
Perché non suonano le mie trombe
per gli attentati, i rapimenti
i giovani drogati e per le bombe.
Perché non è comparsa ancora l'altra faccia della medaglia.
Io come Dio, non è che non ne ho voglia
io come Dio, non dico certo che siano ingiudicabili
o addirittura, come dice chi ha paura, gli innominabili
ma come uomo come sono e fui
ho parlato di noi, comuni mortali
quegli altri non li capisco
mi spavento, non mi sembrano uguali.
Di loro posso dire solamente
che dalle masse sono riusciti ad ottenere
lo stupido pietismo per il carabiniere
di loro posso dire solamente
che mi hanno tolto il gusto di essere incazzato personalmente.
Io come uomo posso dire solo ciò che sento
cioè solo l'immagine del grande smarrimento.
Però se fossi Dio
sarei anche invulnerabile e perfetto
allora non avrei paura affatto
così potrei gridare, e griderei senza ritegno
che è una porcheria
che i brigatisti militanti siano arrivati dritti alla pazzia.
Ecco la differenza che c'è tra noi e gli innominabili:
di noi posso parlare perché so chi siamo
e forse facciamo più schifo che spavento
di fronte al terrorismo o a chi si uccide c'è solo lo sgomento.
Ma io se fossi Dio
non mi farei fregare da questo sgomento
e nei confronti dei politicanti sarei severo come all'inizio
perché a Dio i martiri
non gli hanno fatto mai cambiar giudizio.
E se al mio Dio che ancora si accalora
gli fa rabbia chi spara
gli fa anche rabbia il fatto che un politico qualunque
se gli ha sparato un brigatista
diventa l'unico statista.

Io se fossi Dio
quel Dio di cui ho bisogno come di un miraggio
c'avrei ancora il coraggio di continuare a dire
che Aldo Moro insieme a tutta la Democrazia cristiana
è il responsabile maggiore
di vent'anni di cancrena italiana.
Io se fossi Dio
un Dio incosciente, enormemente saggio
c'avrei anche il coraggio di andare dritto in galera
ma vorrei dire che Aldo Moro resta ancora
quella faccia che era.

Ma in fondo tutto questo è stupido
perché logicamente
io se fossi Dio
la Terra la vedrei piuttosto da lontano
e forse non ce la farei ad accalorarmi
in questo scontro quotidiano.
Io se fossi Dio
non mi interesserei di odio e di vendetta
e neanche di perdono
perché la lontananza è l'unica vendetta
è l'unico perdono.

E allora
va a finire che se fossi Dio
io mi ritirerei in campagna
come ho fatto io.

TOUR DISASTRATOR

2012-01-24T19:04:00.000+01:00

Foto Turistiche davanti al relitto

Ma che paese è quello in cui la gente va a farsi una vacanza al Giglio per farsi le foto davanti alla carcassa della nave naufragata?
Anzi... che società è, una società in cui qualcuno sente il bisogno di dire al mondo intero: sono uno sciacallo! E si mette pure a ridere davanti all'obiettivo? Non ci sono più gli sciacalli di una volta, quelli che, dopo terremoti, inondazioni o disastri in generale, si aggiravano furtivi per andare a rubare fra le macerie. Ne so qualcosa, li ho visti, li ho combattuti.. ho fatto anche di peggio!
Ma in confronto a questi qua... a questi squallidi prodotti di una società malata, sono anch'essi persone di grande dignità! Mi fate schifo, invece, voi che vi mettete lì, con alle spalle un pezzetto di tragedia per poter dire: "visto? Ero lì" Mi fate veramente schifo, sareste da prendere e buttare là, su quella nave, con un sasso al collo.
Che cosa siamo diventati ormai? Possibile che questa sindrome da reality show abbia preso così piede? Ma cosa cazzo volete dimostrare? Non vi accorgete di quanto siete stupidi?
Possibile che non ci sia chi si indigna? Chi si offende? Chi si incazza?
Vorrei essere un abitante dell'isola del Giglio. Finirei in prigione ma mi toglierei una grande soddisfazione.
Squali!
Sciacalli!
Vipere!
Vergognatevi. Seppellitevi.
Ho un'idea. Visto che manca lavoro, se c'è qualcuno di buona volontà gliene suggerisco uno io. Organizzare vacanze laddove accadono dei disastri per questa nuova generazione di turisti da Grande Fratello, oramai (posso capire) stanchi delle avventurosissime vacanze nei resort e nei villaggi dove essere a Cuba o a Rimini è la stessa cosa! Questi amanti del sorriso di plastica come quello dell'ex premier, cresciuti a veline e ad esposizione mediatica, convinti che avere due tatuaggi, tre piercing, quattro plastiche e una faccia di culo sia più importante di aver letto un libro.
Allora, se qualcuno ha lo stomaco adatto per sopportare questa gente e il loro vocabolario limitato a due grugniti e a qualche risolino... sì, perché non organizzargli queste belle vacanze.
Volete una foto fra le macerie di un terremoto? Di una esplosione? Fra le rovine di un aereo caduto?
A pensarci bene, potrebbe essere un lavoro anche provocare certi disastri.
Peccato che quell'attore che impersonava Bin Laden debba far finta di essere morto, sennò qualcuno poteva organizzare un altro 11 settembre. Sai che bellezza farsi le foto in un'occasione del genere? Sai quanti turisti si precipiterebbero per non perdere l'occasione di essere nella storia?
Be' ma, pensandoci bene, anche Superman era morto, poi i suoi autori lo hanno fatto rinascere. Pensateci, Tour disastrator... resuscitare Bin Laden potrebbe anche essere un ottimo affare. Portare tanto denaro.
Sì... denaro. Tanto è solo quello che conta.
Pensateci bene... e pensate a quanti sono lì, pronti a far vedere al mondo intero quanto sono imbecilli. E ne ridono pure...

Sciopero Time

2012-01-24T00:28:00.000+01:00

E continua, così, questa ondata di scioperi, manifestazioni, blocchi stradali, tassisti incazzati che incrociano le braccia ecc. Continua e si allarga andando a conquistare nuove città, nuovi territori, nuove autostrade. E continuando, continua anche a far pensare.

E non riesco a non pensare a questa "rivolta" come a un qualcosa deciso a tavolino da chi non c'entra niente con le pur giuste rivendicazioni di chi si sta facendo sentire. Continuo a pensare a questa come una sorta di "rivolta delle corporazioni" volta la mantenimento dei privilegi di chi già li ha, senza pensare che sarebbe meglio lottare per farli acquisire a chi non li ha mai avuti.

Ma perché tutto questo accade ora? Fino a pochi mesi fa, quando c'era il governo Berlusconi non si avvertiva questo malessere? Credo di sì, sennò non avrebbe senso che fosse esploso tutto in una volta. Il malessere sociale non è una bomba, a cui si toglie la linguetta ed esplode; è qualcosa che bolle e bolle per molto tempo, prima di provocare l'esplosione che fa saltare il coperchio. Possibile che sia accaduto proprio a poche settimane dall'insediamento di quello che è, finora, l'unico vero governo liberale che ha avuto l'Italia repubblicana? Al di là di meriti e demeriti, ovvio. Perché quello di Berlusconi tutto era meno che liberale. Anzi, per certi tratti aveva tratti perfino sovietici, sostituendo la sua persona unica e incontrovertibile al soviet.

Comunque, al di là di queste disquisizioni, mi chiedo perché ora e perché in questo modo. Avendo partecipato sempre, nella mia vita, a scioperi, manifestazioni e tutto ciò che avesse il sapore della protesta e della difesa dei diritti dei più deboli, sinceramente, non mi ci riconosco in quello che sta accadendo.

Sarà l'età che avanza, sarà il cinismo, vallo a indovinare cosa sarà realmente, ma... queste proteste non mi convincono per niente. E continuo a chiedermi cosa c'è dietro. CHI c'è dietro; di chi è la mano del regista che ogni giorno dà il ciak a queste rappresentazioni che rischiano anche di diventare pericolose?

E intanto che succede ai piani alti?

Confindustria grida basta! Che fermezza.

Il Viminale invece sta a guardare: "fa attenzione"

E i politici? Notato? Silenzio. Silenzio praticamente totale.

Cosa c'è sotto?

Cosa ci aspetta?

Non è che qualche giorno vediamo spuntare miracolosamente anche i famosi black bloc? E... già... se arrivassero... che ruolo potrebbero avere? A chi converrebbe? Cosa accadrebbe dopo? Chi ne trarrebbe vantaggio?

Io un po' di paura ce l'ho... voi?

AMARCORD

2012-01-21T01:40:00.000+01:00

Novantadue anni e un giorno fa nasceva Federico Fellini. Sarebbe bello, oggi, poter spegnere tutte quelle candeline, ritte su una torta a forma di tendone del circo. E, intorno, tutti i suoi personaggi: da Gelsomina allo Snaporaz, da Anita a Zampanò e così via...

Fellini, Fellini... hai regalato sogni per anni, per decenni... per l'eternità. Hai usato il cinema come mezzo ideale per raccontare quello che avevi dentro. I tuoi sogni, i tuoi incubi, le tue paure, le tue speranze. Quello che vedevi e quello che non arrivavi a vedere. Hai portato il nome dell'Italia in alto nel mondo. Oggi, sai, come anche ieri, tanti squallidi personaggi fanno a gara, invece, per portare il nome di questo paese nel più profondo dei pozzi.

Ma tu non c'entri, Fellini. Tu te ne stai là, in qualche Olimpo, con la tua sciarpa, a guardare e, forse, a ridere delle umane cose.

E noi, qua sotto, a cincischiare e a cercare di mettere un piede dopo l'altro. E io, povero clandestino, sempre in bilico fra un'esistenza che non c'è e un futuro tutto da immaginare, non posso fare altro che pensare ai tuoi tempi e ai miei.

I tuoi erano tempi di speranza, venivate fuori da una guerra, anzi.. dalla Guerra!! E avete costruito un mondo. E tu ci hai messo del tuo, Fellini. Hai dato sensibilità tangibile ai sogni. E lo hai fatto con quel tratto da artista che ti contraddistingueva, tanto da risultare amato e considerato in tutto il mondo. Hai dato il via a tanti neologismi, hai raccontato di una dolce vita e hai saputo aggettivare un modo di dire della tua terra romagnola. Hai vinto 5 oscar e hai portato l'Italia del mondo, facendo camminare i tuoi connazionali a testa alta.

Oggi dobbiamo camminare a testa bassa, invece. Per i politici ma anche per gli artisti. Per un vuoto totale che quel cinema che tu hai amato tanto non riesce più a colmare. Mi chiedo chi, oggi, produrrebbe i tuoi film. Forse nessuno. Forse Berlusconi, ma prima vorrebbe che una delle bionde che ti piacevano tanto facesse un salto a palazzo Grazioli.

E' un mondo triste, Fellini... io non so dove sei, so però dove sono io. Su questa terra, che, un giorno, tu decidesti di rendere più lieta. Che, un giorno, altri hanno deciso di rendere più tetra.

Buon compleanno, Fellini... avrai gente migliore con cui brindare ovunque tu sia.

ANDARE, CAMMINARE, LAVORARE

2012-01-20T11:26:00.000+01:00

Lavorare, lavorare.

La vita è questa... lavorare. Ma chi l'ha deciso?

Boh?

La società, dice.

Ma cos'è la società?

Siamo noi.

Allora lo abbiamo deciso noi.

Lavorare, correre, produrre. Ognuno deve essere la formichina che mette il suo tassello sul mondo e sulle sue necessità. E non c'è tempo, non c'è spazio per chi non vuole. Per chi non vorrebbe.

Automobili, orologi, telefonini, vacanze in resort, gioielli. Opulenza.

Pensiero, zero.

Libertà. Quella sì, però!

Uomini con la cravatta stretta al collo che parlano di libertà.

Donne che hanno barattato la vita con il futile e hanno rinunciato alla VERA bellezza, non quella delle estetiste e del silicone, che parlano di libertà.

Smog, cemento, acciaio.

Rabbia.

Annichilire l'avversario. Il nemico. Siamo tutti nemici in questa società.

Ma ci sorridiamo tutti.

Facciamo finta di commuoverci.

E siamo tutti amici, tutti fratelli.

Facciamo schifo, diciamoci la verità... e ci vuole tanto ad ammetterlo?

Capitan Schettino

2012-01-20T01:27:00.000+01:00

Io non ci volevo tornare sulle vicende della Costa Concordia, visto che, a quel che leggo, è ormai diventato un tormentone degno delle canzoncine dance che si ballano d'estate.

Ma lo devo e voglio fare per almeno tre motivi:

Vivendo all'estero, dopo due mesi di tregua in cui mi stavo abituando bene, mi sono ritrovato, ancora, in questi giorni, a dover rispondere con degli imbarazzati sussurri alle domande che mi vengono poste sull'eroico capitan Schettino (e sulle evidenti analogie che questo personaggio da crociera presenta con l'altrettanto comico ex premier) e le sue gesta, peraltro, come il suo omologo, tinte in queste ultime ore da toni rosa-moldavi.
Capitan Schettino, appunto. Sulla graticola nelle prime 48 ore e qualcosa in più. Poi... qualche maitre à penser della sinistra ha cominciato a opporre i primi dubbi, tronfio del proprio garantismo morale e intellettuale (ma soprattutto spinto da qualche maitre à penser della destra che aveva bollato Schettino come codardo e l'altro comandante, quello della capitaneria di Livorno, come eroe) quindi tutto (o, quantomeno quasi tutto) il gregge del falcemartello ha iniziato a porsi dei dubbi e a rivedere parte dell'istinto forcaiolo che aveva pervaso i primi due-tre giorni. E siamo alle solite. La solita italietta che non sa da che parte stare, che si crogiola nel suo pressapochismo. E l'intrepido capitan Schettino ne è rappresentante perfetto. Lui e la sua irritante vigliaccheria. Vigliaccheria criminale. Non mi stupirei di vederlo presto sottobraccio a Scilipoti candidato alle prossime elezioni. Due fulgidi esempi di responsabili.
Il motivo più importante: in questa vicenda ci sono dei morti, ma pare che non se ne ricordi già più nessuno. Siete tutti troppo occupati a schifare Bruno Vespa e i suoi plastici, salvo poi costruirli nei vostri cervelli.Cervelli?Va be', non esageriamo!

Rivoluzione?

2012-01-19T00:59:00.000+01:00

La rivolta dei forconi in Sicilia, la rivolta dei tassisti a Roma. Altri focolai che ribollono. Sta accadendo qualcosa, in effetti, ma qualcosa di inquietante.

In Sicilia, appunto, si parla di rivoluzione. "La rivoluzione parte da qua" si legge un po' dappertutto.

Mah, sarà. Da quel che so io la rivoluzione si fa quando si difendono gli interessi degli altri, non i propri. Anzi, non si difendono proprio degli interessi. La rivoluzione è un atto sociale collettivo, ben diverso dall'incazzatura di determinate categorie fin qui protette da leggi, leggine e "chiudiamo un occhio che tanto una mano lava l'altra".

Sarebbe una rivoluzione molto, ma molto egoista. Anzi... sarebbero tante rivoluzioni, ognuno a portare avanti la sua, fregandosene del resto.

Non mi piace molto, come detto prima... mi inquieta, così come mi inquieta pensare chi ci possa essere dietro, a questi movimenti.

Anzi, non mi inquieta più: mi spaventa!

Le curve della memoria

2012-01-17T17:37:00.001+01:00

Qualche mese fa, quindi si parla di alcune settimane e non di anni, c'è stata quella che è stata chiamata "la primavera dei referendum". Ricordo le scene di giubilo per il successo del raggiungimento del quorum e, poi, del risultato; questo, in verità, scontato se si fosse riusciti a superare la soglia del 50% più uno.
Oggi, a distanza di mesi... mi piacerebbe poter essere in Italia, andare in giro per le strade, fermare la gente e chiedere a bruciapelo: ma lei si ricorda quali erano i quesiti del referendum? E quanti erano?
E sono sicuro che avrei delle tristi sorprese.
Mi verrebbe voglia di farla qua, questa domanda. Anzi, la faccio... se qualcuno dei lettori ha voglia di rispondere...
Quanti erano i referendum?
Di cosa trattavano?
Però... niente google eh? Ci conto!

I(r)responsabili

2012-01-17T01:11:00.000+01:00

Venghino signori... in questo inizio di 2012, nel Belpaese, fra uno spread che sale e scende, una benzina che sale e basta, un Milan che perde il derby e molto altro ancora, si è inaugurato un nuovo sport del tipo scaricabarile: il tiro allo Schettino.
Sì, proprio lui, il pavido Francesco Schettino, il geniale comandante della nave Costa Concordia, ormai sulla graticola generale, inviso ed esecrato dalla società intera.
Italico sport, questo, che la dice tutta sulla validità etica e morale dei discendenti di re Italo.


Francesco Schettino

E anche il comportamento del suddetto comandante la dice lunga su quanto la grettezza la faccia da padrone nei comportamenti di ogni tipo.
Schettino si è comportato da idiota, di più, da criminale, ma oggi stare a puntare il dito su di lui e solo su di lui, in un paese che va a rotoli e fa acqua dappertutto, diventa un inutile esercizio di, per l'appunto, scaricabarile.
Quanti facevano e fanno come lui? A quanti è andata bene e quante volte? Come al solito si sta a guardare il dito e si lascia perdere la luna, come da famoso detto.
Schettino è stato incompetente come tanti altri, solo un po' più sfortunato. E' il simbolo di una classe dirigente intera, formata da emeriti incapaci, magari arrivati nei posti che contano grazie a raccomandazioni, leccate di culo, bustarelle, amicizie coi potenti. E' il simbolo di coloro che, borghesucci figli di papà buoni a niente, non sanno fare altro nella loro vita che campare come parassiti alle spalle della società, salvo poi finire in posti che contano.
Dirigenti d'azienda, amministratori delegati, banchieri, comandanti, politici e chi più ne ha più ne metta.
Figli di una degenerazione sociale iniziata col craxismo e che ha trovato poi nel ventennio berlusconiano la sua apoteosi. E che ha coinvolto tutti... coglioni di destra e coglioni di sinistra, anzi, soprattutto questi, riparandosi dietro la falce e martello, hanno dato uno sconcio spettacolo di squallido arrivismo. E, purtroppo... arrivando.
Non si preoccupi, quindi, comandante Schettino. Io non so quale sia la sua estrazione, so soltanto che, con il suo comportamento, sicuramente anche lei riflette questa mancanza di etica e di VERA professionalità che esigerebbe un paese civile.
Ora è toccato a lei fare grossi danni, domani toccherà a qualcun altro... qualcuno che ora le sta puntando il dito contro, ma che non è meno incapace di lei. Solo più fortunato.
E, come lei, completamente mancante della più piccola forma di dignità.

C'è naufragio e naufragio

2012-01-16T11:12:00.000+01:00

La Costa Concordia ha fatto un bel botto, è vero. Quasi impossibile non parlarne, non pensarci, non commentare. Come ho fatto anch'io, con il parallelismo con il Titanic. Come hanno fatto molti... vien da sè.
Ma, fra le tante cose lette ieri, ci sono frasi tipo: "da quanti anni non accadeva un naufragio". Lì per lì sono quasi stato d'accordo, poi mi sono risvegliato all'improvviso. E mi sono reso conto di quanto siano pericolosi i "sentimenti collettivi". Di quanto siano influenti i mezzi d'informazione, di quanto siano accecanti le emozioni condivise a senso unico.
Ma come... "da quanti anni non accadeva un naufragio"? Ma se barconi pieni di povera gente affondano con una certa frequenza e, quasi sempre, nei nostri mari! Quante carrette del mare, stipate fino all'inverosimile, quante centinaia di persone annegate senza nessuno che andasse loro in soccorso, quante lacrime, quanta sofferenza?

Ma quella non la sentiamo.
Non fa rumore.
Non è bianca e bella come quella nave inclinata davanti a un'isola amata dai turisti di tutto il mondo.
Non ci sono cabine più o meno lussuose.
Lì si mangia, si dorme, ci si spaventa tutti insieme, su quei ponti scassati.
Si piscia in mare.
Ci si tiene stretti l'uno con l'altro sperando che non accada l'irreparabile.
Non c'è orchestra che suona su quei barconi.
Non camerieri in guanti bianchi che servono a tavola.
Non ci sono scialuppe di salvataggio.
C'è solo un filo di speranza e a volte si spezza anche quello.
E non ci siamo noi, che siamo troppo occupati a pensare ad altro. Ad altri naufragi. A quelli veri. Perché questi, invece, non esistono.
Non hanno appeal.
E anche un film non sarebbe molto appetibile.
A proposito: fra quanto sarà fatto un film sul naufragio della Costa?
Anzi... ci vedo più una fiction. Uno di quei prodotti strappalacrime di cui gli artigiani televisivi italiani sono maestri.
Temo proprio che non ci sarà molto da aspettare. Preparate le lacrime, i produttori ne vorranno a profusione.

100 anni dopo

2012-01-14T22:50:00.001+01:00

1912. Il famoso incidente del Titanic nel suo viaggio inaugurale.

2012. Il già, purtroppo, famoso incidente della nave da crociera Costa all'isola del Giglio.

La cronaca è già nota, ne parlano telegiornali, siti internet, radio, domani sarà su tutti i giornali... insomma, non c'è molto da dire o da riportare, visto che lo stanno facendo i mezzi di informazione di tutto il mondo.

Una cosa mi ha colpito: la dichiarazione del comandante di questa nave da crociera, il capitano Francesco Schettino. Egli ha dichiarato che quello sperone in cui la nave è entrata in collisione, lì non ci doveva essere.

3 morti e 41 non ancora trovati, al momento.

Un capitano che fa dichiarazioni da Ponzio Pilato.

E dichiarazioni varie. Pare che lo stesso eroico capitano abbia lasciato la nave prima che tutti i passeggeri fossero stati tratti in salvo. Ma come? Capitano Schettino... noi siamo abituati fin da piccoli a sapere che quando una nave affonda il capitano è l'ultimo a lasciarla (se la lascia). E lei... se n'è andato prima di alcuni dei passeggeri? Io mi auguro che non sia vero. Me lo auguro per lei, per la sua coscienza, per il suo essere uomo.

Ma il resto continua a non convincermi. Dicono che c'era lei al comando, al momento dell'impatto. Lei smentisce. Vedremo.

E quello scoglio? Lei ha detto che non era segnato sulle carte, che la navigazione in quel tratto sotto costa era consentita. CONSENTITA? Se era consentita, caro capitano, vuol dire che qualcuno ci era già passato di lì... e se ci era passato, a meno che non fosse su un pedalò, ci sarebbe finito su quello sperone. Oppure non ci era passato nessuno. Allora denunci lei chi ha consentito la navigazione in quel punto. Oppure... oppure, capitano, ammetta. Ammetta di aver fatto un errore. Sia uomo. Non si faccia prendere dal fatto di essere italiano, di vivere in un paese in cui nessuno paga, in cui le responsabilità non esistono. Sia uomo. Lei ha scelto questo lavoro. E' un lavoro di grandi responsabilità. Se le prenda, capitano Schettino. E non dica cazzate... io non ci credo. Altri non ci crederanno. Molti sì, però. Già vedo i "soliti noti avvocati" quelli dalla ricca causa facile. Quelli che non vedono l'ora che succedano cose del genere per andare alla ribalta. Quelli che tengono le mani sul cuore e la lingua sul culo del più potente riccone italiano. Quello che ha delegittimato la giustizia. Quello a cui anche lei potrà appellarsi, capitano Schettino.

3 morti (per ora)

41 non ancora trovati (ad ora)

Ci pensi, capitano.

Ci pensi.

100 anni fa il capitano del Titanic morì con la sua nave. Con i suoi errori.

Ci pensi, capitano.

LA LEGGE E' UGUALE PER TUTTI (gli uguali)

2012-01-13T00:00:00.000+01:00

Eppure era stata una bella giornata, oggi. Una di quelle che non ti fanno rimpiangere lo scorrere del tempo né le traversie personali. Una giornata piena di vita, di sentimento, di sorriso. Una giornata impreziosita dal lusso ormai raro (per il sottoscritto) di uno sguardo che ti dice tutto senza bisogno di parole.
Insomma... una bella giornata, qui in questa cittadina scaldata dal sole che non posso dire dov'è, purtroppo. Mi verrebbe da fare pubblicità al locale ufficio del turismo, ma per altri motivi, malauguratamente non posso. Fra l'altro in questo paese parlano una lingua bellissima, per cui... insomma, oggi andava tutto bene.
Poi rientri, accendi il pc, dai un'occhiata alle notizie e ti ricordi di essere italiano. E ti rendi conto di come anche poche righe lette su uno schermo possano rovinare tutta la magia che ti aveva avvolto in quella giornata.

Due notizie dal "belpaese": bocciata dalla Consulta la proposta di referendum per abrogare quella ignobile legge elettorale non a caso chiamata Porcellum (peraltro da colui che l'ha scritta) e negata, alla Camera, l'autorizzazione all'arresto di Cosentino. Decisivi i voti della lega, dopo che il leader Bossi aveva dato "libertà di coscienza" sul voto. C'era da aspettarselo. Chissà con quanti zeri si scrive libertà di coscienza. Da quelle parti, tanto, si fa così.
E così ci ritroviamo ancora una volta con il culo per terra e con la speranza di vivere davvero in una democrazia, che muore sempre più velocemente. Non ho nemmeno voglia di commentare, immagino quanti lo stiano facendo.
Rimane una grande amarezza in bocca nel leggere queste notizie. Questo sì che dovrebbe far incazzare gli italiani, farli scendere in piazza, farli pretendere che la legge per una volta sia veramente uguale per tutti. Ma non succederà.
E chi deve ridere, stasera... ride.
Alla faccia nostra.
Alla faccia vostra.
E di un paese sempre più brutto, sempre più volgare, sempre più asservito al volere di una persona sola, sempre più mafioso, sempre più stupido.
Sempre più coglione.
Come tutti, del resto.
Spero che domani, qua, sia ancora una bella giornata, ma sarà difficile non pensare a quanto potrebbe esserlo anche là, in Italia... se soltanto gli italiani fossero un po' meno... italiani.

Il conformista aerostato evoluto gonfiato dall'informazione

2012-01-12T01:12:00.000+01:00

"Quattro ragazzotti pronti a vendersi si son fatti toccare. Che don Gelmini accarezzi un ragazzo è una cosa che non vuol dire nulla. E poi il ragazzo approfitta perché vuole dei soldi"

(Vittorio Sgarbi, insigne statista, politico, critico d'arte, conduttore televisivo di grande successo, varie ed eventuali)
,
Se Don Gelmini abbia toccato o meno dei ragazzi non posso certo saperlo io.

Noto critico d'arte

Mi auguro di no, ma comunque non è compito mio appurarlo o meno. Invece, certi commenti di squallidi personaggi, appaiono chiari a chi non abbia un minimo di vocazione giuridica.

Non voglio abbassarmi a commentare. Mi chiedo soltanto: ma perché?

Com'è possibile che un paese che ha dato i natali a gente come Dante, Leonardo da Vinci, Leopardi, Fellini, De Andrè.... ma, senza fare troppo i sofisticati anche a gente come la Saponificatrice di Correggio ed il Mostro di Firenze abbia anche potuto generare certi parassiti?

E' un fatto di virus ed antivirus? Ma qual è l'antivirus? Forse l'indifferenza... ma per una volta a stare zitto non ci sono riuscito.

A forza di essere vento

2012-01-11T11:17:00.000+01:00

Sono passati tredici anni da quel giorno in cui Fabrizio De Andrè se ne andò lasciandoci tutti un po' più soli. Credo che su di lui sia stato scritto tutto o quasi tutto. Non starò certo io, ora, ad aggiungere inutili parole alle tante (utili e inutili) già vergate da mani molto più idonee delle mie. Voglio soltanto riportare una piccola parte dell'articolo che scrisse proprio 13 anni fa Vincenzo Cerami su "la Repubblica". E' un pezzetto di carta ormai ingiallito che porto sempre con me e non dimentico mai. Spesso accade di dover fare la valigia di corsa e scappare via... spesso mi capita di dimenticare qualcosa, chessò... il telefono, degli indumenti, il lettore mp3... insomma, a volte qualcosa lo perdo. Ma non questo pezzetto di carta, che sta sempre con me e, ogni tanto, rileggo. Oggi una piccola parte la condivido qua... in ricordo di colui che i clandestini li ha sempre cantati, elevandoli al rango di... persone. Semplicemente.

Da: ANARCHIA E DOLCEZZA (Vincenzo Cerami)

(...) La sua Italia riunisce insieme sotto la stessa lingua e gli stessi dialetti quelle persone che per lasciarsi andare alle emozioni hanno bisogno di una complessità e di una sincerità che è sempre imbarazzante, coraggiosa, scandalosa, estrema. Per questi italiani De André scriveva e cantava, in controtendenza rispetto a un'epoca che scivolava inesorabilmente verso l'edonismo, verso l'oblio e l'amoralità anemica della società opulenta: "Ogni tre anni c'è una stella marina, ogni tre stelle c'è un aereo che vola!" (...)

(...) Fabrizio De André è stato un autore di versi e musica tutt'altro che intellettualistico, un cantante che come pochissimi ha sempre nutrito umile rispetto e amore adulto per l'intelligenza e la sensibilità dei suoi ascoltatori. Frugava nella memoria, nelle sommerse indignazioni, nelle sonorità evocative. La complessità sopraffina dei suoi testi musicali si nasconde, quasi con pudore, dietro l'immagine semplice e povera di un uomo con la chitarra in mano e la sigaretta in bocca al tavolo dell'osteria; dietro al tono di chi improvvisa una poesia accompagnandola con una rumbetta appena accennata o una stornellata.

Ignaro e Malinconico

2012-01-11T01:53:00.002+01:00

Ci risiamo. Cambiano i governi ma non cambiano gli italiani. Con buona pace di Cavour e della sua famosa frase, ma se gli italiani erano da fare, 150 anni fa, o non sono stati fatti o sono stati fatti male. Molto male.

Carlo Malinconico

Ora salta fuori questo nuovo fenomeno: Carlo Malinconico (ovviamente, le ironie sul suo cognome, oggi si sprecano) sottosegretario alla presidenza del Consiglio. Nome grosso, quindi. Pezzo grosso della nuova èlite di tecnici che governa il paese.

I fatti saranno ben noti, quello che mi colpisce è l'entità della cifra: 20.000 euro per alcune vacanze di cui ha usufruito nel 2009. Ventimila euro? Ma io ci sto in vacanza per un anno con quella cifra. Viziatini questi personaggi eh?

Ma la cosa triste è scoprire (magari un sospetto ce l'avevamo eh?) che le cose non cambiano. Che questa classe dirigente (non solo politica) è abituata a vivere in una realtà che non è conforme alla realtà di chi al mattino si alza per andare a guadagnarsi il pane.

Caro Monti, lei chiede sacrifici ai suoi cittadini e il suo sottosegretario fa parte del calderone dei privilegiati? Non torna, caro Presidente... e non va bene. O meglio... non andrebbe bene.

Invece va bene, eccome. Va bene perché lo fa lui, ma lo fareste anche voi. Perché l'italiano è così. Servile, ingordo... come vede un potente si mette in ginocchio... e particolarmente incline al "una mano lava l'altra". Io ti faccio un favore, poi magari un giorno lo farai anche tu a me... e così via. Piccoli e untuosi, alla fine quello siamo.

Un paese dove ognuno vuole sembrare sempre più furbo degli altri. Un paese dove, al supermercato o in posta o in qualsiasi altra parte ci sia una fila da rispettare, c'è sempre qualcuno che vuole fregare gli altri e passare avanti. Sempre! E solo qui accade. Sistematicamente. Ovunque.

E poi vi lamentate? Vi lamentate se questa gente ha i privilegi? Loro sono voi, sono il vostro specchio, magari più fortunato, quello sì.. a loro è toccato di avere la fortuna che tutti vorrebbero.

Allora non lamentatevi, continuate a servire il potente di turno e aspettate il vostro momento che, mi spiace per voi, non arriverà mai.

Ma consolatevi, potrete sempre passare davanti a qualcuno in fila al supermercato e magari la sera potrete raccontarlo con fierezza ai vostri figli. Così nascono gli eroi.

Così nascono i Piscicelli. Piscicelli... quello che rideva dopo il terremoto in Abruzzo. Quello che atterra con l'elicottero privato sulla spiaggia. Piscicelli! In un paese normale uno come lui dovrebbe stare a pulire cessi, non importa dove, basterebbe un posto molto grande e molto sporco.

Invece è ovunque, con chiunque.

E quest'altro... ventimila euro! E, genialità tutta italica, cosa ha detto? "Non ne sapevo niente".

Fantastico.

Bravo sottosegretario, fa bene a dire così, vedrà che qualche fesso che ci crede lo trova.

Non ne sapevo niente. Mi ricorda un certo Scajola... certo, un pochino, ma... leggermente più... Malinconico.

Cercando un'altra Itaca

2012-01-10T09:09:00.000+01:00

Ci sono giorni in cui non c'è niente che vada. Si vede tutto nero, non si ha voglia di parlare, di camminare, di ridere, di scambiare lo sguardo con quello degli altri. Ci si sente inutili e inadeguati ovunque e qualsiasi cosa si stia facendo.

Oggi è un giorno di questi, in cui il peso di un'esistenza di contrabbando si fa sentire e schiaccia.

Con forza.

Con rabbia.

Uno di quei giorni in cui vorrei essere un tranquillo ragioniere di provincia, fare le otto ore di lavoro e rientrare a casa dalla famigliola. Crogiolarmi nei piccoli gesti quotidiani e andare a letto presto a sognare una vita avventurosa.

Penso che è quello che voleva anche Ulisse, il gran clandestino per eccellenza, che per anni ha vagato nel mediterraneo desideroso di tornare nella sua Itaca ed è stato sballottato qua e là, come in quei sogni in cui cerchi di correre ma hai la sensazione di non muoverti. E ti prende l'angoscia.

E aumenta la voglia di tornare nella propria Itaca, anche se l'angoscia di poterci o doverci tornare (anche là) da clandestino fa gonfiare di ansia il cuore.

E ti chiedi quando finirà questa eterna fuga, questo doversi guardare sempre attorno, questo non avere una casa, un volto da cercare la sera, un qualcosa di banale ma di confortante. Questo dover cambiare sempre ambiente, aver paura delle facce nuove. E ti chiedi cosa ti ha portato a tutto questo. E sarebbe meglio che non te lo chiedessi, perché la risposta la conosci. E, alla fine, temi di conoscere anche il resto... e pensi: ma sarà stato vero che Ulisse aveva voglia di tornarci, a Itaca?

Da Cortina a Portofino

2012-01-08T02:00:00.000+01:00

Portofino

I solerti finanzieri devono aver voglia di vacanze. Dopo il blitz di capodanno a Cortina, c'è stato quello di Befana a Portofino. Montagna, mare... cosa unisce queste due località? La lettera iniziale? I ricchi che le frequentano? Un certo sospetto di evasione fiscale nei ricchi frequentatori di cui sopra? Bah... chissà... e chissà se anche a Portofino si sono verificati i miracoli come quelli dell'altro giorno a Cortina.

Di sicuro, altri miracoli si sono verificati nell'indignazione popolare, nel pensiero controllato della massa rincoglionita da anni e anni di bombardamento da parte dei mass media. Bombardamento che ha portato a pensare che lo sbaglio è in chi fa rilevare l'errore e non in chi lo commette.

Fantastico! Credo che l'Italia sia l'unico paese al mondo (Sistema solare? Universo?) in cui il bravo cittadino e la brava casalinga non puntano il dito verso chi commette un reato (certi tipi di reato eh? Quelli grossi... chi ruba una mela va giustamente messo alla gogna) ma verso chi questo reato lo rileva.

Come dire: tu rubi, io vengo ad arrestarti e il delinquente sono io! Così vi ha abituato a pensare il bravo Berlusconi... e così, come povere piccole pecore vi siete messi a pensare.

Così è accaduto l'altro giorno a Cortina. Evasori, grandi evasori (quindi: LADRI) e il popolino che dice? "Ma poveretti" "ma come si permettono?" "poi ci lamentiamo se portano via i soldi dal paese". Ma vi rendete conto di quello che dite?

Vorrei che capitasse a voi. Vorrei che vostra moglie o vostro marito vi mettesse le corna. Vorrei che veniste a saperlo. Vorrei che veniste condannati e trattati da criminali per esserlo venuto a sapere.

Vorrei che vi guardaste allo specchio e diceste: sono un coglione!

Ma non lo farete... continuerete a difendere chi si diverte con le vostre piccole vite.

Bravi, continuate così... mi fareste ridere se la vostra idiozia non andasse a scalfire anche le persone che, almeno, un minimo di orgoglio e dignità riescono ancora ad averlo.

Di altri 11 Settembre

2012-01-07T01:36:00.002+01:00

Salvador Allende

11 settembre 1973:In Cile, un golpe militare guidato dal generale Augusto Pinochet eappoggiato in modo non ufficiale dagli Stati Uniti, sollevò ilgoverno eletto del Presidente Salvador Allende e instaurò unadittatura di stampo fascista.

Una dittatura durata17 anni (toh!!!) fino al 1990, quando finalmente, il Cile, lentamentee faticosamente, intraprese il viaggio verso la democrazia.

17 anni dipersecuzioni, omicidi politici, desaparecidos, violazione di dirittiumani. Una dittatura, insomma, con tutto quello che comporta; non stacerto a me fare una "lezione" di storia o di politica, nonne ho i titoli.

Una dittatura, fral'altro, che ha attraversato indenne il passaggio verso lademocrazia; o meglio, indenni, questo passaggio l'hanno attraversatoi suoi protagonisti. Alla fine si è trattato di semplice passaggiodi consegne, niente più. Ma meglio di niente.

Oggi, nel 2012, ilgoverno di destra del Cile democratico non ha altro da fare cheimpegnarsi in una deprimente operazione revisionista. Il ministrodell'istruzione ha infatti annunciato che, nei prossimi corsiscolastici per le elementari, sui sussidiari di storia scomparirà iltermine "dittatura".

Wojtyla con Pinochet

Io non so cosa abbiain testa certa gente. E non so cosa stiano pensando tutti coloro chesono stati vilipesi, umiliati, incarcerati, torturati... non so cosapensino le migliaia di parenti di coloro che sono stati uccisi.

Uccisi per le loroidee, perché contrari a una dittatura, pardòn, ministro, comedobbiamo chiamarla, ora? Uccisi da un sanguinario e spietatodittatore (che, fra l'altro, se non ricordo male, era in buonirapporti con santo Wojtyla) che non ha avuto pietà, come accade incasi del genere, verso coloro che gli si contrappongono.

L'unica parola chemi viene in mente è: vergogna! E spero che, come leggo su siticileni, coloro che si stanno muoveno per opporsi a questa decisione,studenti in primis, riescano a far valere le proprie ragioni e amandare a casa questi squallidi personaggi che meritano solo undeplorevole disprezzo.

Miracolo a Cortina

2012-01-06T04:18:00.000+01:00

Lo confesso: non sono mai stato molto credente. Questo clandestino, nonostante tutte le vicissitudini che lo hanno portato a scamparla bella un sacco di volte e, quindi, con pieno diritto di rivolgere uno sguardo alla benevolenza divina, non ha quello che si dice "il dono della fede".

Cortina d'Ampezzo

Però... devo dire che da qualche giorno qualcosa mi ha fatto riflettere. Accadono miracoli e accadono a Cortina d'Ampezzo. Evidentemente anche chi sta in alto sa dove andare in questi giorni vacanzieri.

Però mi immaginavo i santi a compiere miracoli, e invece sono stati degli uomini in divisa, più precisamente dei finanzieri. Forse erano santi travestiti da agenti della guardia di finanza, chissà... dopotutto non mi intendo di affari divini.

Però il miracolo c'è stato: giunti in loco per compiere i loro controlli su eventuali e, sicuramente poco credibili tentativi di evasione fiscale da parte dei simpatici frequentatori di quelle auguste montagne, i finanzieri si sono trovati di fronte alla meraviglia delle meraviglie: in quel giorno, infatti, c'è stato un incremento degli scontrini.. pardòn, degli acquisti (e di conseguenza delle vendite) del 300% rispetto allo stesso giorno dell'anno precedente e del 110% rispetto al giorno prima.

Come chiamare questo avvenimento se non miracolo?

E, credo, saranno ben contenti i commercianti di Cortina, no? Sarete contenti, credo... prima non vendevate niente, in un giorno avete fatto una bella cassa... siete contenti, no?

E ora potrete magari cambiare la macchina, che avete quelle vecchie macchinette mezze rotte e... ah, no? Hanno macchine di lusso? Con dichiarazioni sotto i 30.000 euro? Caspita... un altro miracolo!

Potessi rientrare in Italia, farei subito un salto da quelle parti, ne avrei proprio bisogno di un miracolo, sì... un bisogno estremo.

ARANCE MECCANICHE

2012-01-05T12:03:00.001+01:00

Un uomo e la sua bambina di tre anni sono stati uccisi a Roma. Uccisi per rapinare a quest'uomo 5.000 euro. Non è certo la prima volta né sarà l'ultima, ma di sicuro è un segnale, uno dei tanti dei tempi che stanno per venire.
Prepariamoci.

Preparatevi.

Aumenteranno i poveri, aumenteranno i disperati, aumenteranno gli ultimi.

Aumenteranno i suicidi (e in questi giorni ne abbiamo viste anche da questo lato).

Aumenteranno i crimini.

Aumenteranno i criminali.

Aumenterà lo sdegno indotto dai mezzi di informazione nelle "brave persone", che rimarranno sempre più stupite nell'apprendere che un criminale era magari il loro vicino di casa. "Era una persona normale, chi si sarebbe mai aspettato" diranno. Direte.

Aumenterà la stretta e il controllo da parte dell'autorità.

La guerra è già iniziata. Gli schieramenti sono già stati decisi: ultimi contro ultimi.

Preparatevi.

Preparati, tu... che sei lì e ti sei sempre ritenuto al sicuro da tutto e da tutti, protetto dalle tue belle sbarre alle finestre.

Preparati, ipocrita lettore, amico mio. Là fuori la guerra è cominciata e si mietono le prime vittime.

Presto potrebbe toccare a te.

Guardati dai nemici. Quelli veri.

Guardati allo specchio.

Clandestin Travaglio

2012-01-04T19:30:00.000+01:00

Parola a Marco Travaglio oggi, e a un articolo su una "clamorosa notizia" che, a pensarci bene, potrebbe sconvolgere il Paese intero. Un Paese che proprio uguale per tutti non è.

Le odi di Giorgio (Marco Travaglio)

Mentre un’apposita commissione capitanata dal presidente dell’Istat e composta “anche da quattro accademici”, dopo sei mesi di duro lavoro, rivela agli italiani quel che sanno da sempre, e cioè che i nostri politici guadagnano molto più dei loro colleghi del resto d’Europa, il quotidiano la Repubblica informa: “Napolitano va al cinema e paga il biglietto… A Napoli per qualche giorno di riposo, ha assistito insieme alla moglie Clio alla proiezione del film di Clooney Le idi di marzo. Il capo dello Stato è andato personalmente al botteghino per fare i biglietti. All’uscita è stato applaudito al grido di ‘Viva il presidente’ e ‘Bentornato a Napoli’”. Ora, ci riempie il cuore di gioia la notizia che almeno un politico italiano, anziché sbeffeggiato dalla folla inferocita, viene salutato con simpatia. E soprattutto che al cinema paga il biglietto. Ma, se un gesto assolutamente normale “fa notizia”, vuol dire che non siamo un paese normale. Nei paesi normali, quelli dove il premier Cameron va in bicicletta e il suo predecessore Brown prendeva la metro (pagando regolarmente il ticket), o dove la cancelliera Merkel fa la spesa al supermercato (e, giunta alla cassa, paga regolarmente il conto), sarebbe una notizia se il presidente irrompesse in un cinema col mitra spianato e si facesse largo fra la folla e le maschere per entrare gratis in sala, magari scippando i posti migliori a chi ha osato occuparli. È questo che si aspettano gli italiani da un politico? Nel 2002 il capogruppo forzista Renato Schifani vinse il Tapiro d’oro di Striscia la notizia per aver tentato di entrare gratis al cinema Aurora di Palermo sventolando una tessera scaduta dell’Agis (ogni parlamentare ne ha una). La polizia provvide poi a identificare la maschera che s’era azzardata a opporre resistenza. Quattro anni dopo, il suo ufficio stampa pensò bene di diramare un comunicato per segnalare alla Nazione un atto di estremo coraggio dell’eroico senatore: “In vacanza alle Eolie, Renato Schifani ha dovuto aspettare per un’ora di fila che si liberasse un tavolo in un ristorante. E ha pazientemente atteso il proprio turno, senza sollevare alcuna obiezione né pretendere un trattamento di favore”. Evidentemente Schifani, conoscendosi, si era molto meravigliato e congratulato con se stesso per aver resistito alla tentazione di prendere a calci in culo gli avventori che si permettevano di occupare i tavoli lasciando in attesa uno statista di chiara fama, anzi fame. Napolitano non è Schifani (anche se siede appena un gradino sopra di lui). Infatti si è ben guardato dal far diramare comunicati esaltanti il suo nobile gesto di pagare il biglietto. Ma il guaio non è Napolitano (come non lo è Monti, altro destinatario di sviolinate e salamelecchi non richiesti): sono certi giornalisti che, nel vederlo pagare il biglietto, arrotano la boccuccia a cul di gallina e prorompono in gridolini estasiati, come dinanzi alla liquefazione del sangue di San Gennaro. Miracolo! Il Presidente paga il biglietto! Ecco la cronaca del Mattino sull’arrivo della coppia presidenziale, tutto il biglietto minuto per minuto: “A vederli da lontano, mentre percorrono il cuore di Chiaia, sembrano una coppia qualsiasi”. Incredibile: Clio e Giorgio camminano sulle gambe, hanno un naso, una bocca, due occhi e due orecchie, proprio come noi. “Alla cassa il capo dello Stato estrae il portafogli (anche lui ne ha uno, ndr) dal soprabito blu e compra personalmente i biglietti”. Personalmente, capito? Chi pensava che egli sia solito ingaggiare un passante a caso che compri i biglietti al posto suo è rimasto deluso: fa tutto da solo. “In sala la coppia si accomoda in poltrona tra una cinquantina dispettatori che rispettano la riservatezza senza avvicinarsi né rivolgere domande”. Vorranno forse vedersi il film in santa pace? Macché, “rispettano lariser vatezza”. “Addirittura una persona si sposta per lasciare più sedili liberi accanto al capo dello Stato”. Forse l’ingenuo spettatore pensava che un capo dello Stato possegga più deretani di una persona normale. Invece Napolitano ne ha, sobriamente, uno solo.

LOTTO PER MILLE

2012-01-04T01:21:00.000+01:00

Padre Carlito è un uomo di circa 70 anni, non tanto alto, con un bel faccione rubicondo, un sorriso sornione e una straordinaria dote di affabulatore.

Padre Carlito, in realtà si chiama Carlo, ma da anni vive in Sudamerica e i ragazzi del suo paese lo chiamano così.

Padre Carlito è un prete.

Padre Carlito, tanti anni fa, se ne è andato dall'Italia e ha deciso di trasferirsi in un piccolo paese nel Chiapas, in Messico. Qui si è rimboccato le maniche e ha cominciato a lavorare per la povera gente che vive in quel paese e in quelli limitrofi (limitrofi, da quelle parti, può voler dire decine e decine di chilometri).

Padre Carlito ha fatto tutto da sè. Non è un missionario, né un inviato dal Vaticano o da qualche altra istituzione ufficiale della Chiesa.

Padre Carlito ha fatto il suo biglietto aereo, se lo è pagato con i suoi soldi e si è trasferito dall'altra parte del mondo, in un Paese che non conosceva, dove era stato soltanto una volta, ospite di un amico conosciuto chissà dove in uno dei suoi viaggi. E si è innamorato degli sguardi di quella gente, della loro fragile povertà, della loro tenace dignità, della voglia di cambiare, della voglia di non essere più degli schiavi.

Padre Carlito là dice messa, certo... è pur sempre un prete. Dice messa, parla di Dio, ma più che altro padre Carlito, in quel posto, fa l'infermiere, fa il medico, fa l'autista, fa l'avvocato, fa il consigliere, fa il ragioniere.

Rischia la vita, padre Carlito. Rischia la vita perché insegna a quella gente a tenere la testa alta. Loro che l'hanno sempre dovuta tenere rivolta verso terra. Quella terra che viene loro negata da sempre.

E lui, padre Carlito, se ne sta là, volando da una parte all'altra di quella terra, con la sua jeep, fra una preghiera e un'imprecazione, fra la polvere e la pioggia, fra i fucili e le lacrime.

Lotta, padre Carlito. Lotta senza l'otto per mille. Senza appoggi. Senza pubblicità. Lo so che ti incazzeresti se leggessi queste parole, padre Carlito... e, visto che fra le altre cose, stai insegnando a quella gente anche a navigare su internet... dopotutto non mi stupirebbe se le leggessi davvero.

E allora sappi che la stima e l'ammirazione che ho verso di te aumentano sempre, ogni giorno di più, tu che sei un Clandestino come e più di me. Che lo fai per un sogno e non per necessità, che non ti arrendi, che non ti lamenti. Che lotti!

Al prossimo incontro, ovunque, sarà, padre Carlito.

ANCHE OGGI E' CAPODANNO

2012-01-02T12:10:00.001+01:00

La parola a il più illustre deiClandestini: Antonio Gramsci e parole che hanno quasi un secolo, masanno di domani... senza tempo, appunto.

ODIO IL CAPODANNO

Ogni mattino, quando mi risveglio ancora sotto lacappa del cielo, sento che per me è capodanno.

Perciò odio questi capodanni a scadenza fissa che fanno dellavita e dello spirito umano un’azienda commerciale col suo bravoconsuntivo, e il suo bilancio e il preventivo per la nuova gestione.Essi fanno perdere il senso della continuità della vita e dellospirito. Si finisce per credere sul serio che tra anno e anno ci siauna soluzione di continuità e che incominci una novella istoria, esi fanno propositi e ci si pente degli spropositi, ecc. ecc. È untorto in genere delle date.
Dicono che la cronologia è l’ossatura della storia; e si puòammettere. Ma bisogna anche ammettere che ci sono quattro o cinquedate fondamentali, che ogni persona per bene conserva conficcate nelcervello, che hanno giocato dei brutti tiri alla storia. Sonoanch’essi capodanni. Il capodanno della storia romana, o delMedioevo, o dell’età moderna. E sono diventati cosí invadenti ecosí fossilizzanti che ci sorprendiamo noi stessi a pensare talvoltache la vita in Italia sia incominciata nel 752, e che il 1490 0 il1492 siano come montagne che l’umanità ha valicato di colporitrovandosi in un nuovo mondo, entrando in una nuova vita. Cosí ladata diventa un ingombro, un parapetto che impedisce di vedere che lastoria continua a svolgersi con la stessa linea fondamentaleimmutata, senza bruschi arresti, come quando al cinematografo sistrappa la film e si ha un intervallo di luce abbarbagliante.
Perciò odio il capodanno. Voglio che ogni mattino sia per me uncapodanno. Ogni giorno voglio fare i conti con me stesso, erinnovarmi ogni giorno. Nessun giorno preventivato per il riposo. Lesoste me le scelgo da me, quando mi sento ubriaco di vita intensa evoglio fare un tuffo nell’animalità per ritrarne nuovo vigore.Nessun travettismo spirituale. Ogni ora della mia vita vorrei fossenuova, pur riallacciandosi a quelle trascorse. Nessun giorno ditripudio a rime obbligate collettive, da spartire con tutti gliestranei che non mi interessano. Perché hanno tripudiato i nonni deinostri nonni ecc., dovremmo anche noi sentire il bisogno deltripudio. Tutto ciò stomaca.
(Antonio Gramsci, 1° Gennaio 1916 su l’Avanti!, edizionetorinese, rubrica “Sotto la Mole”)

Ciao 2011

2011-12-31T15:52:00.002+01:00

E ora? Come lo chiudiamo il 2011 in questo blog? Che possiamo dire che non verrà detto nelle prossime ore? Giornata di bilanci: si conteranno i nati, si conteranno i morti; si faranno le classifiche... i più e i meno dell'anno; si canterà L'anno che verrà di Lucio Dalla e il cielo verrà invaso da una miriade di "caro amico ti scrivo..."

Stanotte si stapperanno bottiglie, si scambieranno auguri e false promesse, qualcuno si farà saltare una mano con i botti, a qualcun altro andrà anche peggio... si ascolterà il discorso di fine anno di Napolitano essendoci dimenticati quello dell'anno precedente, così non ricorderemo quanto saranno uguali.

A mezzanotte guarderemo negli occhi la persona che ci sta accanto... faremo cin cin con il bicchiere, magari ci diremo: ti amo e venti secondi dopo non ci crederemo già più.

Balleremo musiche che in altri momenti ci farebbero vomitare e spenderemo per una cena tre volte tanto di quanto spenderemmo in un'altra serata.

Tutto questo e molto altro, per far finta che domani sarà migliore, per voler credere ancora in quella maledetta parola: speranza, che alla fine non è il motore del mondo, ma ne è la sua rovina.

Calendario Maya

Insomma... sarà un capodanno come tutti quelli passati. Noioso e triste, anche se tutti faremo finta di divertirci per poi dire: ma per me non cambia niente, è una sera come le altre.

E un Clandestino che farà in questa notte? Non so... probabilmente se ne andrà in giro per le strade, a osservare volti, comportamenti, sguardi. Sarà in giro nel freddo di questa città, a pensare a quale sarà la prossima ad ospitarlo. E sarà in giro per guardarvi in faccia! Per leggere la disperazione sui vostri sorrisi, e vedere che effetto che fa, a sovrapporla a quella di chi, di sorridere, non ne ha nessuna voglia.

E poi... tanto ci penseranno i Maya, no?

UN GRANDE FARDELLO

2011-12-31T02:26:00.001+01:00

Pare, da notizie rimbalzate dappertutto, che chiuda il Grande Fratello.

Caspita, che notiziona.

Chiude il Grande Fratello e ne parlano tutti i giornali on line. Chiude il Grande Fratello e se ne discute sui social network.

Chiude il Grande Fratello e sono tutti contenti. Ovviamente ora non lo guardava nessuno. Ovviamente.

Ovviamente ora tutti dicono che era uno schifo.

Il dramma è che è vero.

Il Grande Fratello è uno schifo.

Ma i suoi danni li ha già fatti in questi dieci e passa anni di permanenza in televisione. Non sottovalutiamo quanto sia cambiato il costume e il modo di comportarsi, non tanto dei giovani, quanto dei.. diciamo "meno giovani". Trentenni e quarantenni (e forse anche più) che si comportano come gli imbecilli chiusi in questa casa.

Perchè oggi le persone sono cambiate.

Voi siete cambiati. Anche se (almeno così dite) non avete mai guardato il Grande Fratello.

Forse è vero, ma non c'era bisogno di guardarlo. Qualcosa di strisciante si è insinuato nelle menti dei poveri terrestri.

E i comportamenti da Grande Fratello sono diventati consueti.

I sentimenti, cose da poco come l'amore, diventato ormai qualcosa da sparare nell'etere, da ostentare. Da gridare e mettere sulla prima pagina di un giornale, invece di sussurrarlo e di scriverlo giorno giorno su un diario da leggere in due.

Invece si deve ostentare.

Sì, ostentare.

Si ostenta ciò che non è, ciò che non si ha.

Eppure si ostentano i sentimenti.

Si ostentano comportamenti di ogni genere.

Si piange, non si fa altro che piangere, per qualsiasi cosa.

Insomma... come in quella casa. Come negli altri reality show. Come se ci fosse sempre davanti una telecamera. Perché ormai il gioco è diventato questo: far finta di essere, far finta di provare qualcosa, far finta di soffrire, far finta di star bene, far finta di amare, far finta di commuoversi, far finta di emozionarsi.

Fare finta.

E poi esultate che chiuda il Grande Fratello?

Il Grande Fratello siete voi.

Dovreste chiudere.

L'ORCHESTRA DEL TITANIC

2011-12-29T16:01:00.000+01:00

Ci sono segnali sempre più inquietanti di un mondo a venire che potrebbe essere non molto bello da vivere. Sbirciando qua e là sui giornali on line, vedo che si moltiplicano un po' ovunque casi di furti (o tentati tali) nei supermercati compiuti da poveracci, da pensionati, da madri di famiglia. Piccoli furti per rubare qualcosa da mettere in tavola. 20 euro di carne, ho letto oggi, da una signora sessantenne.

E' vita questa?

In che mondo siamo riusciti a finire?

E possibile che chi tiene le fila non si accorga di quanto sta succedendo? No, non è possibile, infatti se ne accorgono, eccome. E non solo si accorgono, ma sono contenti che sia così. Sta cambiando tutti, stanno arrivando tempi nuovi, che saranno peggiori di quelli andati. C'è bisogno di nuovi nemici, c'è bisogno di umiliazioni. C'è bisogno che chi ruba la carne al supermercato sappia che se lo fa è colpa di chi è venuto al suo paese a rubargli lavoro e opportunità.

C'è bisogno di odio.

C'è bisogno di guerre.

Ci saranno, probabilmente.

E noi siamo ancora qui, a suonare come l'orchestra del Titanic mentre la nave va a fondo. Ma non tutti si salveranno, in tanti affogheranno... e mentre lo faranno staranno a maledire l'iceberg e non l'incompetenza del capitano che stoltamente ha mandato la nave a sbatterci contro.

In Bocca al coccodrillo

2011-12-27T11:01:00.001+01:00

Giorgio Bocca

E' morto Giorgio Bocca.

Era un comunista! Chi lo dice? I fascisti.

Era un fascista! Chi lo dice? I comunisti.

E' stato berlusconiano! Chi lo dice? Gli antiberlusconiani.

Era razzista e antimeridionalista! Chi lo dice? I meridionali.

Era giusto ed equo! Chi lo dice? I settentrionali.

E così via...

Era di sinistra. No, di destra. Insomma... un po' qua e un po' là. Era questo, era quell'altro.

Era un grande giornalista, un santo, un angelo, un uomo perfetto... no, era un diavolo, un satrapo, un rincoglionito. Insomma, ci ripenso... dài, sentiamo Scalfari, no, sentiamo Pansa, che la pensa all'opposto. Ma non erano colleghi? Sì, appunto.. erano!

Pansa gongola: io sono l'unico grande giornalista italiano! Non lo dice ma lo pensa. Pensa anche di essere libero perché spara cazzate sulla guerra partigiana. E oggi gongola perché c'è uno di meno.

Scalfari gongola: ne ho seppellito un altro. Non lo dice ma lo pensa. Pensa anche di essere il miglior giornalista italiano perché lui, a Pansa e a Bocca, ci stava sopra. Sembra quasi pornografica, 'sta cosa, messa così.

Giorgio Bocca è morto.

Immediatamente si è aperta la gara per chi lo conosceva meglio e di più. Immediatamente era mancato un grande giornalista, partigiano, voce libera e autorevole di un Paese che se ne va alla deriva e chissàquandonasceràunaltrocomelui ecc. ecc.

Poi... ripensamento. Attenzione, aveva detto cose contro il sud!!! (In realtà aveva detto cose a favore del sud, ma chi pensa solo a lagnarsi, nella sua vita, e ad applicare l'omertà, oltre che il divieto di contraddittorio non può e non potrà capire).

Contro il sud? Allora diamogli contro! Ma che c'entri tu, sei di Varese! Sì, ma io sono sempre contro. E tu? Io sono di Cosenza! Ma lui aveva parlato di Napoli, non di Cosenza e tu hai sempre parlato di Napoli molto peggio di quanto ne avesse fatto lui. Ma che c'entra? Io mica sono polentone, io sono di Cosenza. Sì ma... va bene, non ti capisco. Nemmeno io capisco te che sei di Varese. Ok ma riuniamoci tutti sotto la stessa bandiera falcemartellata, non abbiamo capito un cazzo di cosa voglia dire, ma almeno ci tiene al caldo. Ok compagno! Ok!

Giorgio Bocca è morto, gli italiani non sanno una sega di chi fosse Giorgio Bocca e, a pensarci bene, non lo so nemmeno io. A volte lo leggevo, a volte no. Era un giornalista, a occhio e croce. Né angelo, né diavolo, credo. Avrà avuto i suoi pregi e i suoi difetti. Sapeva scrivere e questo è oggettivo. Aveva opinioni con cui a volte ero d'accordo e a volte no.

Non lo santifico né lo demonizzo. Ma questo, alle persone "libere" non interessa, né riescono a capire. Pensano solo a farsi belli in un modo o nell'altro.

E' morto Giorgio Bocca e aveva 91 anni, un'età in cui si può anche morire. Gli imbecilli, invece, non muoiono mai e, neppure, purtroppo... se ne stanno zitti. Sarebbe già qualcosa, ma invece...

Sic transit gloria mundi.

Buon Natale Clandestino

2011-12-25T02:33:00.003+01:00

FRA ME E ME...

2011-12-23T01:48:00.000+01:00

Ho aperto questo blog... boh? Forse un po' per gioco, forse un po' sul serio, forse un po' al buio... alla fine non lo so nemmeno io. Forse l'ho aperto perché pensavo che liberare qui tutti i veleni che mi porto dentro da tempo potesse servire, in qualche modo, a farmi vedere il mondo e i suoi abitanti in modo diverso, magari più pulito.

Invece mi rendo conto che accade il contrario. "Il male genera il male" ho letto da qualche parte.

E forse è vero.

Anzi, sicuramente lo è.

E non ho niente per cui devo cercare qui una sorta di assoluzione, questo lo sto capendo giorno dopo giorno. Dopotutto quello che accade è quello che ci andiamo a cercare e, forse, anzi, probabilmente, quello che mi accade sono stato io ad andarmelo a cercare.

I guai.

Le fughe.

Il vivere sempre con un occhio davanti e uno dietro.

La paura.

L'angoscia.

Doversi sentire un clandestino ovunque e rendersi conto che nessun posto è il tuo posto.

Vagare senza mettere radici.

Piangere senza nemmeno il conforto di qualcuno che possa capire il perché.

E tutto perché sei uno zuccone, un idealista, un povero coglione che non riesce a stare zitto e che nasconde dietro il suo finto cinismo, l'arrogante pretesa di salvare il mondo.

E allora ti ritrovi qui, a scrivere sul web parole che, in qualche modo, possano rappresentarti, ma, allo stesso tempo, siano il più distaccate possibile da te. Perché devi stare attento a non farti "beccare".

Come in un film.

Quelli con i cattivi che ritrovano sempre il poveraccio che stanno cercando.

Ma questo non è un film e tu non sei più furbo di quello che scappa nella pellicola. Sono, forse, un po' meno fantasiosi quelli che ti cercano. Meno male non hanno sceneggiatori hollywoodiani a suggerirgli cosa fare.

E sei pronto, comunque, una volta in più, a fare le valigie. Troppo tempo che stai qua dove stai. E' tempo di cambiare. Un'altra volta. La prima da quando scrivi su questo blog. La prima in cui lo dici. Speriamo non sia l'ultima.

LE DOMANDE INUTILI (to be or not to be)

2011-12-22T00:01:00.000+01:00

Oggi ho visto un teschio. Sì, un teschio. Il teschio di un cranio umano. È quasi buffo perché da quelle orbite vuote sembra che ti guardi in modo beffardo.

Un cranio e poco altro... è quello che rimane di noi. Questo siamo?

E, mi chiedevo, prima di essere consumato dal tempo e dalla morte, che volto c'era sopra quel pezzo d'osso?

Di che colore saranno stati i suoi occhi?

Come sorrideva?

Quante lacrime saranno scese su quelle guance?

E quali espressioni, le smorfie... e tutto quanto un volto umano esprime. E come sarà stato quel volto?

Ma, dopotutto... che importa? A chi importa com'era quel cranio prima di diventare solo un teschio, a chi importa se si chiamava James, Margherita o Franz? A chi importa quale vita abbia vissuto? E' solo un teschio ora... e ha quella curiosa aria beffarda.

Be', alla fine, devo dire che spero rimarrà anche a me. Dopotutto, l'idea di prendere per il culo qualche perditempo che non ha altro da fare che fissare un teschio e porsi pure delle domande senza senso... un po' mi consola.

Se l'Arcivescovo di Valencia...

2011-12-20T00:14:00.002+01:00

Matar as un niño indefenso, y que lo haga su propia madre, da a los varones la licencia absoluta, sin limites, de abusar del cuerpo de la mujer"

(Javier Martìnez - Arcivescovo di Valencia)

E intanto mostriamo questa faccia di cazzo.

Poi traduciamo per chi non volesse aver capito, anche se si capisce bene, ma... e in questo caso capisco io, si tende a pensare di aver letto male.

Uccidere un bambino indifeso, per mano della sua stessa madre, dà agli uomini il diritto, senza limitazioni, di abusare del corpo della donna.

Niente male, vero? Eppure do un'occhiata al calendario ed esso mi dice che siamo nel 2011, quasi 2012, addirittura. Però quella faccia e quelle parole sembrano venir fuori da un periodo oscuro e buio che ha il sapore di inquisizione, macchine da tortura, roghi e quant'altro ha sublimato il potere cattolico in questi secoli (alla faccia del Cristo che predicava l'amore e la povertà, verrebbe QUASI da pensare).

Ma non c'è nemmeno da fare spirito a sentire cose del genere. Viene soltanto da intristirsi a pensare a questi squallidi personaggi, figli delle loro paure, prigionieri di un retaggio che appartiene a cattivi maestri in grado soltanto di condannare qualsiasi espressione di libero pensiero, di frustrati discendenti di quelle menti scellerate che, secoli e secoli fa, al Concilio di Nicea, misero le basi per la più terribile e venefica religione che sia mai esistita: quella cattolica.

Quella di cui anch'io faccio (anche se ne avrei volentieri fatto a meno) parte... quella di cui fate parte tutti voi. Quella che tutti voi abbracciate e tradite ogni giorno. In nome di un Cristo che, se è vero quello che ci hanno raccontato, 2000 anni o giù di lì, aveva delle idee sulle donne un po' più moderne e progressiste di questo emerito imbecille!

Un emerito imbecille che, evidentemente, trova terreno fertile, visto quello che succede in certe manifestazioni che, dietro una maschera di tipo religioso, nascondono una triste e preoccupante assenza di qualunque tipo di pensiero.

Oggi tutti dicono: Basta con il Razzismo!

2011-12-17T18:40:00.001+01:00

Leggo su internet gli articoli che riguardano la manifestazione di oggi che si sta tenendo a Firenze in ricordo di Mor Diop e Modou Samb, i due ambulanti senegalesi uccisi qualche giorno fa da un fascista e razzista nel capoluogo toscano.

Molta gente, vedo... ci sono online già anche immagini, poi mi arrivano dei messaggi da amiche e amici che si sono recati là da tutta Europa.

Bene, va bene così. Vanno bene i cortei, le manifestazioni, va bene metterci la faccia, va bene farsi sentire... va bene tutto. Ma, attenzione, il razzismo non è qualcosa che si batte o si combatte con una manifestazione. Il razzismo è qualcosa di strisciante e di insito nell'essere umano. Non è solo questione di bianco nei confronti del nero. E' questione di imbecille nei confronti di altra gente. Alla fine è tutto qui. Si può essere razzisti solo se imbecilli, perché solo chi non ha un briciolo di cervello può pensare di essere superiore a un'altra persona solo perché ha la pelle di un altro colore. Mi chiedo spesso anche come si possa anche solo pensare una cosa del genere. Eppure l'ho sentita dire spesso, molto spesso: troppo spesso. L'ho sentita dire da "onesti e tranquilli" padri di famiglia. L'ho sentita dire da "gentili" madri di famiglia. L'ho sentita dire da "bravi ragazzi" di studenti. L'ho sentita dire da "diligenti" ragazzine. L'ho sentita dire da vecchi e giovani, impiegati e professionisti, operai e dirigenti, poveri e vecchi. L'ho sentita dire da chi votava a destra e anche a chi votava a sinistra. L'ho sentita dire da persone con cui si ha a che fare ogni giorno.

L'ho sentita dire perché è facile scaricare tutto su chi ha meno di noi e contorcere talmente tanto cuore e cervello da andare a sostituire l'avere con l'essere.

E perché è facile avere paura di chi è diverso da noi, andando a far pesare su di lui tutte quelle che sono le nostre mancanze.

Imbecilli. Ignoranti. Retrogradi. Delinquenti. Repellenti. Tutto questo e ancora di più, siete... e forse... un pochettino, lo siamo tutti. Anche chi manifesta. Speriamo serva a esserlo sempre meno, fino a toccare lo zero.

A tutti.

Anche a te che stai leggendo e sei d'accordo con queste parole.

Oggi tutti dicono: Basta con il razzismo! Si, va bene. E domani?

A NIGHT IN CASABLANCA

2011-12-15T02:25:00.001+01:00

I Fratelli Marx

Oggi parola a un genio del cinema, della comicità e del nonsense: Groucho Marx. E non con estratti dai suoi film o dai suoi spettacoli, ma voglio riportare una lettera che scrisse (credo, intorno al 1946) ai fratelli Warner, i grandi produttori hollywoodiani, gli Warner Bros, appunto. Essi, produttori del celebre film "Casablanca" qualche anno prima, cercarono di impedire l'utilizzo del nome della città nel film a cui stavano lavorando i fratelli Marx. Film che si sarebbe poi chiamato, per l'appunto "A night in Casablanca". Groucho scrisse loro alcune lettere, fra cui questa; un capolavoro di satira e di intelligenza, che, letta in inglese, con i giochi di parole con cui sapeva districarsi a meraviglia, sarebbe ancora più godibile. Ma anche con la traduzione il vecchio Groucho sa sempre farsi apprezzare e allora... non resta che lasciargli la parola...

" Sembra ci sia più di un modo di conquistare una città e di mantenerla sotto il proprio dominio. Per esempio, fino al momento in cui noi abbiamo preso in considerazione di fare questo film, non mi era venuto in mente che la città di Casablanca appartenesse in esclusiva ai fratelli Warner. Soltanto alcuni giorni dopo la notizia del nostro film, abbiamo ricevuto il vostro lungo, minaccioso documento che ci diffidava dall'utilizzare il nome di Casablanca. Sembra che nel 1471 Ferdinano Balboa Warner, vostro trisavolo, alla ricerca di una scorciatoia per la città di Burbank, sia sbarcato sulle coste africane e, sollevando il suo Alpenstock (che in seguito convertì in un discreto stock di azioni in borsa) abbia battezzato il luogo Casablanca.
Il vostro atteggiamento davvero mi sfugge. Anche se voi considerate la possibilità di una riedizione di un vostro film, sono sicuro che l'appassionato di cinema medio farà a tempo a imparare a distinguere fra Ingrid Bergman e Harpo. Io non so se ne sarei capace, ma certamente mi piacerebbe provare.
Voi pretendete che Casablanca sia vostra e che nessun altro possa utilizzare questo nome senza il vostro permesso. E "Fratelli Warner", allora? Anche questo è vostro? Voi avete probabilmente il diritto di utilizzare il nome di Warner, ma che dire di quello di Fratelli? Professionalmente, noi eravamo fratelli molto prima di voi. Facevamo il giro delle campagne come Fratelli Marx quando la Vitaphone era ancora un barlume nell'occhio del suo inventore, e anche prima di noi c'erano stati altri fratelli: i fratelli Smith (quelli delle pilloline per il raffreddore), i fratelli Karamazov, i fratelli Dan, giocatori della squadra di Detroit; e "Fratello risparmia un soldino", che originariamente era "Fratelli risparmiate un soldino", ma era ridurre un soldino a ben misera cosa, così hanno eliminato uno dei fratelli, dato tutto il denaro all'altro e ridotta la cosa a "Fratello, risparmia un soldino".
Adesso Jack, parliamo un po' di voi. Sostenete che il vostro nome è originale? Ebbene, non lo è! Era usato molto prima della vostra nascita. Così su due piedi mi vengono in mente due Jack: quello di "Jack e il fil di fagiolo" e Jack lo Squartatore che ai suoi tempi si è ritagliato proprio una bella figura.
E voi, Harry probabilmente firmate i vostri assegni sicuro di essere il primo Harry di tutti i tempi e che tutti gli Harry sono degli impostori. Mi vengono in mente subito due Harry che vi hanno preceduto. C'è stato Harry del Faro di rivoluzionaria memoria e Harry Appelbaum che abitava all'angolo della 93ma strada di Lexington Ave. Sfortunatamente Appelbaum non era molto conosciuto. L'ultima volta che ho avuto sue notizie, vendeva cravatte da Weber e Heilbroner.
Ora veniamo agli studios Burbank. Credo che è così che voi fratelli chiamate la vostra sede. Il vecchio Burbank è morto. Forse vi ricordate di lui. Era un gran uomo in giardino. Sua moglie diceva spesso che Luther aveva dieci pollici verdi. Che donna di spirito doveva essere! Burbank era il mago che incrociava tutti i suoi frutti e legumi fino al punto che le povere piante si trovavano in tale stato di ansietà e di angoscia che non sapevano più decidere se dovevano entrare nella sala da pranzo come contorni o come dessert.
Questa è una pura congettura, naturalmente, ma chi sa, forse gli ultimi Burbank non sono molto contenti all'idea che uno stabilimento che macina film a ripetizione si sia impiantato nella loro città, si sia appropriato del nome di Burbank e lo si usi come marchio per i suoi film. È anche possibile che la famiglia Burbank sia più fiera della patata prodotta dal vecchio che dal fatto che dai vostri studi venga fuori Casablanca o anche Golddiggers of 1931. tutto questo sembra aggiungersi a una diatriba abbastanza amara, ma vi assicuro che non è mia intenzione. Io amo i Warner. Alcuni dei miei migliori amici appartengono ai Fratelli Warner. È anche possibile che io stia facendo un'ingiustizia e che voi, proprio voi, non ne sappiate nulla di questo atteggiamento da Wanger (arrabbiato). Non mi sorprenderebbe per nulla scoprire che i capi del vostro dipartimento legale sono all'oscuro di questa disputa assurda, perché conosco bene molti di loro e sono dei bravi ragazzi, con capelli neri, riccioluti, vestiti a doppio petto e un amore per il prossimo che ipersaroyaneggia Saroyan stesso.
Ho l'impressione che questo tentativo di impedirci di utilizzare il titolo sia il frutto del cervello di qualche avvocaticchio dalla faccia da puzzola che ha prestato servizio per un breve corso nel vostro dipartimento legale. Conosco bene il tipo: uscito caldo caldo dagli studi di legge, affamato di successo e troppo ambizioso per seguire le leggi naturali della promozione. Questo funesto legale avrà probabilmente punzecchiato i vostri procuratori, la maggior parte dei quali sono bravi ragazzi con neri capelli riccioluti, vestiti a doppio petto, ecc. nel tentativo di perseguitarci. Bene, costui non se la caverà così facilmente! Ci batteremo con lui fino alla corte suprema! Nessun avventuriero legale dalla faccia smorta riuscirà a mettere cattivo sangue fra i Warner e i Marx. Noi siamo tutti fratelli sotto la pelle e resteremo amici finché l'ultimo metro di pellicola di A night in Casablanca si avvolgerà sul rullo.
Sinceramente...
Groucho Marx "

Coincidenze

2011-12-14T01:05:00.000+01:00

Veduta di Ponte Vecchio

Giusto ieri stavo pensando a un periodo della mia vita passata... e proprio del periodo che ho trascorso a Firenze, nei pochi mesi che ho vissuto là. Ripensavo a tutto, a quella vita, a ciò che facevo, alle uscite, agli amici, agli occhi di quella lei... alla vita fiorentina, ai musei, alle strade, all'Arno, allo stupore di fronte a tanta bellezza.

Troppa.

Pensavo a come mi pesava il tutto. Pensavo a come stavo male a Firenze. Troppo bella. E troppo crudele.

Pensavo alle sensazioni che avvertivo mentre camminavo per le sue strade, al sapore di sangue, all'odore di morte, al dolore e alla violenza che mi pareva di sentire percorrendo quei vicoli bellissimi, antichi e tragici.

Pensavo a come non sono riuscito a resistere e a come sia scappato dopo poco tempo. Non ce la facevo, non riuscivo a sostenere il peso di quella città, che è come una donna troppo bella, che sai già che ti farà del male se proverai a fare quel passo in più. Bella e spietata.

Pericolosa.

La città del Mostro, d'altronde.

Qualcuno ha già scritto che il Mostro non avrebbe potuto aver vita che da quelle parti. Fra quel paesaggio così meraviglioso da sembrare un paradiso, fra quelle colline così belle e invitanti, come le Sirene di Ulisse. In quella città rilucente di uno splendore che abbaglia e uccide.

E mi è venuto in mente il passo di un libro scritto da Mario Spezi: "Dolci colline di sangue". Libro letto qualche anno fa e che narra le vicende, appunto, del Mostro di Firenze. Spezi è fiorentino purosangue ed è uno dei maggiori esperti della tragica vicenda dell'uccisore (o uccisori) di coppiette.

E, ricordo, leggendo il suo libro mi aveva colpito un passo, tanto da averlo copiato nel mio pc. E ora voglio riportarlo qui.

"...Firenze, vista da lontano, è la città dell'armonia, la città che aveva rimesso l'Uomo al centro dell'Universo e aveva inventato il Rinascimento. La città dove erano nati i maggiori poeti, filosofi e artisti che avevano celebrato la bellezza femminile con le loro Madonne e quella maschile con i fieri David; la città dell'eleganza, dei palazzi e delle ville adagiate su colline che sono, esse stesse, opere d'arte. Quel suo Mostro sembrava un contrasto clamoroso.
Si dimentica che Firenze era stata una delle città più crudeli della storia, che all'interno delle sue mura erano stati commessi sadici e raffinati delitti, che la morte vi è stata dispensata quasi quotidianamente sui patiboli disposti appena fuori le porte, che gettò il suo potere sulle altre città toscane a costo di feroci eccidi e guerre sanguinose.
L'aristocratica Firenze fatta di così violenti contrasti, l'orgogliosa Firenze alla quale non è mai importato di esser amata, quanto di essere ammirata, temuta, rispettata, era sgomenta e non capiva come avesse potuto generare un Mostro. Né lo capiva chi di essa aveva conservato solo un'immagine sbiadita dal tempo."

Questa la Firenze di Mario Spezi... alla quale non è mai importato di essere amata, quanto di essere ammirata, temuta, rispettata... sì, Firenze è questa.

Corpi delle persone uccise nella sparatoria

E oggi Firenze ha voluto altro sangue. Per carità, sarebbe potuto succedere in ogni altro posto del mondo; un grave fatto di sangue è accaduto anche a Liegi, oggi. Ma, non so perché, mi ha colpito in modo particolare, anche per il fatto che era proprio ieri che ci pensavo. Pensavo alla violenza, alla morte e a quanta ne ho avvertita camminando per Firenze. Ed è stato uno shock vedere che poche ore dopo il sangue tornava a scorrere per le sue strade, in quel meraviglioso centro che non ha eguali nel mondo.

Ed è stato uno shock pensare a un povero imbecille che si trasforma in giustiziere di povera gente, "colpevole" soltanto di avere la pelle di un altro colore. Persone... persone che parlano, camminano, ridono, mangiano, sbagliano, amano, tradiscono... come tutte le altre. Persone che da oggi non respirano più. Per colpa di uno come loro, che non ha avuto quel briciolo di cervello necessario per capire che, sia lui che le sue vittime, erano solo persone.

Persona che sarà stato già idiota di suo, senz'altro, perché il razzismo e la violenza non sono altro che il prodotto più basso della stupidità umana, e che questa sia stata amplificata da certe frequentazioni, che mirano soltanto a indirizzare la rabbia della gente verso chi ha meno. Come solo i vigliacchi sanno fare. Loro e il loro stupido odio senza ragione.

Io spero soltanto che facciano la stessa fine e al più presto possibile.

FUKUSHIMA MON AMOUR...

2011-12-13T01:32:00.000+01:00

L'amico Paolo (almeno, penso di poterti considerare così, Paolo, non mi piace il termine "lettore" o qualcosa di simile) mi ha scritto una mail allegando questo link: http://www.cadoinpiedi.it/2011/12/12/allarme_nucleare_fuoriuscita_radioattiva_da_una_centrale.html e chiedendomi cosa ne penso.

Ora, a parte il dispiacere per il povero ragazzo morto mentre montava il palco per il concerto di Jovanotti e lo sdegno per quegli altri personaggi da operetta negli altri due articoli, penso che Paolo si riferisse all'articolo su Fukushima.

Controllo livello di radiazioni sulla popolazione

Già... bravo Paolo. Ottimo suggerimento. In effetti c'è da chiedersi dove finiscano le notizie, anche quelle importanti, quelle da "edizione straordinaria" si sarebbe detto una volta. Là in Giappone c'è stato un disastro prima naturale poi chimico, qualche mese fa. Giorni e giorni di paura, di prime pagine, di previsioni catastrofistiche e poi? Poi... puff!! Il nulla. Questo vorrebbe dire che non c'è alcun pericolo? Allora perché tutto quell'allarmismo solo pochi giorni prima? Che forse non è successo niente? E tutte le persone che sono morte? E quelle che hanno subito danni? E quelle che moriranno? E i cibi? Alla fine... sono infetti o no? Dove sono gli organi di controllo? E i giornalisti? Che fanno, danno le notizie solo quando fanno vendere e poi quando sono scadute... un po' come le uova... allora le buttano via?

E noi? Siamo così abituati alla mancanza di informazione da stare tranquillamente e pedissequamente a subire le decisioni altrui senza battere ciglio? Senza pretendere di essere giustamente e costantemente informati?

Pare proprio di sì, d'altronde non è la prima volta che succede e, temo, non sarà l'ultima. Ma ringrazio Paolo di avermi aperto gli occhi, oggi. Cercherò di starci più attento, di mettere in moto la memoria, di ripensare a tutto quanto viene, prima sparato come una cannonata, poi messo a riposare in armadio sotto naftalina. Così, senza un motivo... almeno, senza un apparente motivo.

E mi auguro, altresì, che vi siano invece sempre più organi di informazioni capaci di andare ugualmente avanti, anche se la direzione dovesse essere ostinata e contraria.

GATTOPARDI

2011-12-12T11:02:00.001+01:00

LA VIOLENZA

"Forse non abbiamo ancora capito, la sinistra non ha capito, i partiti e i sindacati non hanno capito, con quale carica di violenza e di ingiustizia il governo Amato sta colpendo una parte della popolazione, milioni di persone in carne e ossa, la loro figura sociale e la loro vita minuta.

Chi lavora è colpito due, tre, quattro volte, nel sostentamento della salute, nella vecchiaia. È disprezzato e ingannato oggi e per il futuro. Gli è riservato un destino di tipo, se non somalo, albanese o plebeo e ciò che gli viene tolto e riversato nei forzieri del privilegio, corazzati e intangibili. Oscenatamente si chiama un pensionato a spartire i sacrifici con il padrone di una Ferrari, concorrendo "in proporzione" al bene comune.

Ma chi è che governa in questo modo? E' gente che non ha nessun titolo per farlo. Sconfitta alle elezioni, rimessa lì da partiti corrotti, in crisi, screditati. È un governo della stessa pasta di quelli che hanno portato il paese al dissesto e alla degradazione, il suo capo è uno che ha imparato lì dentro il suo cattivo mestiere.

Per andare dove? E' falso che questa carica di violenza e di ingiustizia sfascia oggi per risanare domani. Non ci crede nessuno, neanche coloro che applaudono, neanche la nostra fasulla borghesia che pensa a guadagnar tempo, a mettere i soldi al sicuro, a demolire le ultime difese della democrazia. La voragine del debito pubblico e le sue cause strutturali restano inalterate e preparano il peggio.

Eppure noi ci sorprendiamo che vadano dilagando, contro tutto questo, protesta e rivolta, nelle piazze e negli animi. Non crediamo ai nostri occhi, tanto siamo disabituati e insicuri. E nella collera sospettiamo la provocazione, nell'esasperazione la colpa. Dunque continuiamo a non capire, non facciamo i conti con noi stessi e non ci rendiamo conto che l'ostilità di troppa gente umiliata, offesa e delusa investe anche noi.

Abbattere questo governo, contestare non questa o quella sua nefandezza o pochezza ma la sua natura e la sua esistenza, non è un obiettivo massimo, ma minimo e preliminare: se la sinistra non lo pone apertamente non fa il suo dovere né verso se stessa né verso il paese. È falso che non esistano altre vie d'uscita: indecenti compromessi sono ancora possibili, ma consumata l'ultima sconfitta non lo saranno più. Ed è un obiettivo a portata di mano, perché corrisponde al senso comune: uno sciopero generale sarebbe oggi davvero generale, priverebbe questo governo di ogni parvenza di consenso e avrebbe un valore rigenerante per tutti, non solo per il movimento sindacale, ma per la vita pubblica.

Non è solo deplorevole ma tragica, l'aggressione e la violenza (anche se esistono tragedie più grandi intorno a noi). Prendiamocela pure con i soliti provocatori, se ci fa piacere. Ma è bene sapere che se il malessere sociale non troverà piena udienza e guida e sbocchi a sinistra, la sfiducia e il discredito non ci risparmieranno. E la peggiore destra avrà (se già non l'ha) partita vinta: così va la storia."

articolo di LUIGI PINTOR – Il Manifesto, 24 Settembre 1992

Cioè... quasi vent'anni fa. Al di là di come ognuno la pensi, come si vede... non è cambiato molto.

"basta sostituire Sicilia e siciliani con Italia e Italiani"

E' MIO

2011-12-10T16:00:00.001+01:00

Mio. Il possesso. L'ossessione per il possesso. Quanto di più squallido ci sia nell'essere umano: la pretesa, la presunzione, l'arroganza di voler possedere. Possedere oggetti, possedere persone, possedere la terra, la natura.

"Questo è mio!" Chi sarà il primo scellerato che l'ha detto? E come sarà che ha avuto ragione e poi il mondo si è sviluppato sul possesso? Eppure c'erano popolazioni, come i nomadi, che non hanno mai avuto la pretesa di possedere un territorio.

Ma qualcuno, un giorno, è arrivato e ha detto: "questo è mio!" E subito dopo, chi passava di lì da sempre, chi usufruiva dei beni che la natura offre, con generosa gratuità, si è trovato a essere nel torto.

E allora sono nati i "ladri". Ma il primo furto è stato ben peggiore... il furto della terra, della natura.

Un po' come se... come se io facessi un sentiero tutti i giorni, se passassi sempre di lì e poi un giorno ci trovo un recinto, una casa. E una persona con il fucile che mi dice: qua c'è mio, tu non ci passi più.

E se ci passo sono un ladro.

Ed è su questo che si è fondata la società. Quando l'essere umano è diventato stanziale è cominciato il suo degrado. E sono arrivate le degenerazioni chiamate società, religione, organizzazione, stato.

Evidentemente doveva andare così, ma almeno posso e voglio dire che a me non piace per niente!

Di altri Clandestini

2011-12-07T02:01:00.001+01:00

Carlos ha 32 ed è nato in un paesino sulle montagne boliviane. L'ho conosciuto qualche mese fa, quando, più per curiosità che per effettivo desiderio di fare sport, ho messo piede in una palestra. C'era questo ragazzo dai tratti duri e nervosi, che mi ha accolto e si è messo a spiegarmi un po' come funziona da quelle parti. Tempo mezz'ora mi era passata quel po' di voglia di sudare, ma mi ero fatto un amico. E tali siamo rimasti, così mi ha raccontato la sua storia, ed è una storia di sofferenza, di terrore, di schifo, di grande dignità e, finalmente, di riscatto. Fino a quando durerà. Fino quando anche lui, come il sottoscritto, non sarà costretto a scappare ancora. D'altronde è il destino dei clandestini... la cacofonica ripetizione non è casuale.

Carlos ha cominciato a combattere da giovanissimo. Mi ha spiegato che da quelle parti, quando sei un bambino, non hai molte possibilità: o fai la fame, o vieni venduto, o vieni ammazzato. Oppure diventi un delinquente. Oppure diventi un combattente. Una specie di gladiatore, che lotta per la sopravvivenza, giorno dopo giorno. E lo fa per divertire gli altri... altri disperati, disgraziati, che ridono e tirano fuori tutta la loro bestialità nel vedere due uomini nudi che si affrontano in uno spiazzo polveroso.

E si battono, spesso, fino alla morte... di uno o dell'altro.

E' incredibile come nel 2011 si possano sentire ancora certe cose, ma ci sono angoli di mondo in cui succedono. E Carlos viene da uno di questi angoli. Ha cominciato a combattere che aveva 13 anni; è stato ferito, ha subito fratture dappertutto, è stato umiliato, e lo stesso ha fatto lui: ha ferito, ha fratturato, ha umiliato. Ha ucciso.

E' stato costretto a farlo... come un animale che non ha altra scelta. Uccidere o morire.

Carlos è fuggito. Ce l'ha fatta, uno dei pochi che riesce a fuggire da quel mondo. E non solo... Carlos ha anche denunciato quello che ha vissuto. E da lì sono cominciati i suoi guai, quelli seri. Ecco perché siamo diventati così amici. Abbiamo molti punti in comune, non ultimo quello di non essere riusciti a stare zitti quando dovevamo.

Però per fortuna Carlos è riuscito a fuggire dal suo paese e oggi vive qua, in Europa, nella stessa città dove vivevo io fino a qualche mese fa. Non diciamo quale... non si sa mai.

E lavora in una palestra, ma non solo. Lavora con i ragazzini dei sobborghi, quelli a rischio; un po' come lo era lui nel suo paese. Gli insegna il combattimento, ma non per fare male, non per ferire, non per uccidere. Gli insegna il combattimento come disciplina, come sport. Come qualcosa che ti insegna la vita, quella vera, quella pulita, quella da vivere, da sognare, da interpretare, da condividere. Quello che insegna lui lo chiama M.M.A. (Arti Marziali Miste) e mi spiega che in occidente è uno sport molto popolare tra i giovani.

E con questo sport, seppur duro, tanti ragazzini a rischio, si rimettono in carreggiata. Capiscono... perché Carlos è anche bravo a farsi capire. Ha sul volto e sul corpo i segni della sofferenza, del dolore. Dello schifo. E i ragazzini lo percepiscono questo. E' bello vederli che si affrontano con lealtà, la stessa che, speriamo, metteranno poi nella vita. Lui glielo insegna. Loro ce la mettono tutta per imparare.

Ciao Carlos... non ci vediamo da un po' di tempo e tu odi i computer e tutto quanto vuol dire tecnologia, quindi, sicuramente non leggerai mai queste righe. Spero di potertele fare leggere un giorno, quando i nostri (clan)destini si incroceranno di nuovo. E succederà. Lo sai tu, lo so io.

Buon lavoro, intanto... ci fossero più Carlos al mondo... sarebbe un mondo migliore.

Ciao.

Una lacrima sul viso

2011-12-06T01:04:00.001+01:00

In realtà non vorrei dire niente e forse non c'è niente da dire. O meglio.. è già stato detto tutto; dal commento più ironico a quello più speranzoso, da quello velenoso a quello fideista. Insomma... le parole servono a poco, contano i fatti e finora i fatti sono questi: lacrime e sangue. Però non vorrei che la classe dirigente se la cavasse con le lacrime e lasciasse il sangue alla popolazione (naturalmente una "certa" popolazione, che poi è la più numerosa). Quella popolazione a cui toccherà pagare una gran parte di questa manovra. E al sangue, temo, a quel punto dovrà aggiungere anche le lacrime. Manco queste sono più gratis...

Il vento della crisi

2011-12-05T11:52:00.001+01:00

Crisi...

Crisi.

Crisi?

Vorrei che qualcuno, finalmente, volesse o potesse o tentasse anche solo di spiegare cos'è questa crisi. Da dove viene, dove andrà, da chi è stata provocata e, soprattutto, perché.

Non mi si venga a dire che quanto è stato farfugliato finora possa corrispondere anche solo minimamente alla verità. Sennò ci sarebbe da fare altro che rivoluzione.

Diteci la verità, almeno.

Così potremo, non dico perdonare, ma almeno passarci di sopra con più eleganza, più consapevolezza.

Certo, sul passarci di sopra non c'è dubbio, quello mi pare scontato. Ci passeremo di sopra lo stesso, anche facendo finta di credere alle clamorose cazzate che vengono raccontate.

Crisi.

Dov'è la crisi, che i calciatori continuano a guadagnare cifre ignobili? E gli attori, i cantanti, gli showman and woman... c'è tutto un mondo patinato che continua a esserlo, anzi.. lo è anche più di prima.

Crisi?

Vorrebbe dire che mancano i soldi?

O che i soldi ci sono ma prendono solo determinate direzioni?

E perché parlate di crisi? Cosa deve succedere?

Dove volete portare i pensieri di chi ha sempre meno?

Domande che non avranno una risposta... o meglio, sì, la risposta l'avranno. La risposta che darà il tempo; una risposta muta perché non c'è stata alcuna domanda. Ma io lo chiedo... e ritirerò fuori queste parole al mutare della situazione. Quando mi accorgerò che questa risposta è arrivata. Non se portata dal vento o no... ma un giorno o l'altro (e, purtroppo, temo e molto, l'avvicinarsi di questo giorno) arriverà.

DENTRO O FUORI?

2011-12-02T19:47:00.001+01:00

Leggere nella rete mi fa sorridere. Per modo di dire, in realtà si ride per non piangere. Leggo e sento sempre parlare di libertà. Libertà, libertà, libertà. "Io sono libero" "Io sono libera"... ognuno è libero, ognuno la può persino insegnare agli altri, 'sta cazzo di libertà. Che poi anch'io ci torno spesso sopra, ma... sai quando hai le lische lì, nella gola, che non vanno né su né giù...

Libertà...

Libertà è partecipazione, diceva Gaber. E chi partecipa?

Libertà viene intesa invece come individualismo, come se la libertà volesse dire: "faccio il cazzo che mi pare". No, non è così. Quello si chiama egoismo... si chiama arroganza... si chiama menefreghismo.

Libertà...

...

Oggi camminavo per strada e ho notato una cosa... talmente semplice, talmente, ormai, normale, da faticare a notarla, anche se ce l'abbiamo sotto gli occhi tutti i giorni. Ho notato che le case... beh, le case... non so davvero se mettermi a ridere o a piangere.

Parlate di libertà e mettete le sbarre alle finestre. Le case hanno quasi tutte sbarre alle finestre.

Sbarre.

Le sbarre le hanno le prigioni.

La prigione è laddove si nega la libertà all'individuo.

La prigione è prigionia, appunto.

E le prigioni hanno le sbarre... per non uscire.

Come le vostre case. Freudiane.

Libertà...

1 Dicembre

2011-12-01T23:42:00.001+01:00

Era il primo dicembre di tanti anni fa, di tante vite fa. Ci sono giorni che restano impressi nella memoria e vallo a sapere il perché. Un giorno particolare, una canzone particolare, un gesto particolare... che rimangono impressi nella memoria anche a distanza di decenni. Magari non è successo niente di particolare e forse la sua straordinarietà è questa: che non c'era niente di particolare che doveva succedere. Come quel primo dicembre, ricordi? Sì, lo so, non leggerai queste righe, ma non importa. Io te le scrivo lo stesso, perché sono seduto a un vecchio tavolo in una vecchia stanza di una vecchia casa... in una vecchissima città, dove parlano quella lingua che a te piaceva tanto. E te le scrivo lo stesso perché so che anche tu, da chissà quale altra parte del mondo, ricordi ancora quel primo dicembre di tanti anni fa. Era veramente un'altra vita. Credevamo in talmente tante cose che non ci siamo nemmeno accorti di come e quando le abbiamo perdute e come siamo arrivati a non credere più a niente. Ora diresti: "parla per te!" con quel broncio che ti faceva venire le fossette sulle guance, ma subito dopo abbasseresti lo sguardo, sapendo che ho ragione. Perché sei stata la prima a non crederci più e, forse, in qualche modo mi hai contaminato. Ma non te ne vorrò, per questo. Dopotutto ogni tanto si sta bene anche a occhi aperti.

Ma ora non ci voglio pensare alle conseguenze, ai "poi", a quello che è stato o non è stato. Voglio ripensare a quel primo dicembre, a quel volto, a quell'aria, a quei sorrisi e a quella canzone. Che è stata nostra e lo rimarrà... e forse un giorno la riascolteremo insieme... prima o poi.

UN ANNO FA, CARO MAESTRO...

2011-11-30T12:21:00.001+01:00

Un anno fa, caro Maestro Monicelli, hai deciso di lasciarci. E lo hai fatto tu, con un gesto di grande dignità, da quell'uomo libero che eri e che sei sempre stato.

Hai deciso di lasciarti e di fregare la vita e la morte sul filo di lana. Hai potuto permettertelo, certo, ma ciò che mi ha colpito allora è stata la grande dignità con cui hai accompagnato il tuo gesto. La dignità dell'uomo che dice: basta! In certi casi si può fare. Avevi 95 anni e hai vissuto una vita, suppongo, meravigliosa (e ci hai fatto vivere tanti momenti meravigliosi anche a noi). Quindi... perché non fregare 'sta cazzo di sorte, con uno di quegli scherzi malefici che facevi compiere ai tuoi "Amici miei". E l'hai fregata, sì... l'hai fregata per bene. La grande falciatrice non ha dovuto scomodarsi per venire a prenderti, sei stato tu a gettarti fra le sue braccia.

Certo, ti avevamo sentito solo poche settimane prima, così lucido, così giovane. Tu, un uomo di quasi cento anni, che parlavi di rivoluzione! Che stavi in piazza con gli studenti. Che parlavi come un trentenne, con la consapevolezza, credo, che la maggior parte dei trentenni era molto più vecchia di te.

Sei stato un grande maestro, caro Monicelli. Bastardo come solo i toscani sanno essere. Di quella sottile e umoristica cattiveria che veniva fuori nei tuoi capolavori. In tutti.

"Io so' io e voi nun siete un cazzo" facevi dire ad Alberto Sordi ne "Il marchese del grillo". Bene... tu eri tu e gran parte del mondo non è un cazzo, ma almeno quando guardiamo i tuoi film... sì, per un paio d'ore magari anche noi siamo qualcuno.

29 Novembre

2011-11-29T00:22:00.001+01:00

Ormai il nostro vocabolario si sta arricchendo: spread, default, bund... chi non si sciacqua la bocca con questi termini, pensando o facendo finta di capirci qualcosa?

Ma il dramma è che non ci capiscono niente nemmeno quelli che sarebbero deputati a farlo. Economisti, politici, banchieri... mamma mia che tristezza. Il mondo è in mano a degli idioti, niente di più, niente di meno. Gente che non sa nemmeno avvitare una lampadina la troviamo a decidere il destino di miliardi di persone.

Direttori, amministratori delegati, dirigenti... avete mai conosciuto qualcuno di questi qua? Non sanno niente, si riempiono il palato di termini a loro completamente sconosciuti, ma che fanno fighi, per carità. E poi l'importante è avere la cravatta nuova a stringere il collo ogni mattina.

Sono dei totali incapaci, solo che sono spietati, quello sì. Perché non occorre essere capaci per emergere, bisogna solo essere dei gran figli di puttana. Picchia bene chi picchia per primo, non occorre che sia più forte. Chi picchia per primo e picchia per fare male, magari un bel calcio nelle palle. Ecco... questa gente qua è così: non si vergogna a dare calci nelle palle ed è con questo che arrivano a comandare.

E la storia gli è andata dietro. Abbiamo sbagliato tutto, in effetti. Quelli capaci sono finiti sui roghi, da sempre... e sempre ci finiranno. Quelli stupidi ma senza scrupoli detengono il potere. E lo deterranno.

Dovremmo provare a non fidarci. Ma non ci riusciremo, dopotutto c'è quel qualcosa che Lucas chiamava "lato oscuro della forza" che attira i poveri terrestri. Come si spiegherebbe, altrimenti, tutto quello che siamo costretti a vedere e a subire?

Ognuno faccia come gli pare... personalmente diffido di chi porta giacca e cravatta. Diffido di chi sfoggia sorrisi rassicuranti. Diffido di chi dice che "fa quello che fa" per il bene degli altri. Insomma... diffido di voi.

E... buon controllo dello spread; qualche nerd deficiente ve ne sarà grato.

FUGGITE CERVELLI, FUGGITE...

2011-11-28T10:50:00.001+01:00

Riporto questo articolo... vorrei tanto fosse tutto falso, che fosse un'invenzione, una mistificazione, insomma... una bugia, cazzo!

Ma d'altronde che ci si vuole aspettare da un paese dove ci sono ministri che "vedono" tunnel che collegano la Svizzera con il Gran Sasso e tutto il resto della beata compagnia che non starò certo io a ripetere...

Un paese dove chi più è imbecille più ha possibilità di emergere. Me ne vengono in mente alcuni, anche conosciuti personalmente... emeriti idioti nati nella famiglia giusta; un tempo si diceva "figli di papà". Buoni a nulla, solo a stappare bottiglie e a fingere di essere interessanti per portarsi a letto la deficiente di turno pronta a bersi tutto. Ma d'altronde funziona così, forse, dopotutto... ci sta pure bene.

Chi ha un cervello... (quei pochi)... fugga.

Lanzetta, il superchirurgo bocciato da 9 anni

Cattedra negata. I giudici in 5 verdetti: sbagliato

Quando inventò le Loonarie collocandole nel Pacifico sud-orientale, lo scrittore Godfrey Sweven in «Riallaro, l'arcipelago degli esilii», immaginò un gruppo di isole dove trovavano rifugio i pazzi. E come spiega Anna Ferrari nel «Dizionario dei luoghi immaginari» c'erano appunto «l'Isola degli Snob, dove tutti hanno un'aria saccente» e «l'Isola del Giornalismo, dove risiedono gli affetti da grafomania» e «Satutto, l'isola i cui abitanti credono che la loro terra sia la più fertile, ricca e invidiata al mondo» e appunto «l'isola di coloro che vivono ignorando la legalità»: Paranomia.

L'avesse saputo prima, Marco Lanzetta dice che avrebbe evitato di perdere tempo con gli avvocati. Il guaio è che, pur avendo studiato, vissuto, insegnato e operato da un capo all'altro del pianeta, dal Canada alla Francia, dall'Australia all'Africa, da dove è appena tornato dopo aver passato 17 giorni di «vacanza» tentando di ricostruire le mani a decine di bambini del Togo, del Benin, del Ghana e del Burkina Faso, non immaginava che quel luogo esistesse davvero.

Tutto comincia quando il chirurgo, dopo essersi specializzato in chirurgia della mano nel New South Wales e in Quebec, aver avuto giovanissimo la direzione della Microsearch Foundation di Sydney, aver partecipato nel 1998 a Lione al primo trapianto al mondo di una mano e avere già pubblicato molti dei suoi 190 libri, capitoli di opere collettive e articoli scientifici anche sulle maggiori riviste internazionali, decide di concorrere per una cattedra di professore di ruolo di prima fascia alla «Insubria» per «malattie dell'apparato locomotore». La materia che già insegnava come «associato» alla Bicocca: «Pareva un bando studiato per me». Errore: «Era destinato ad altri».

Come ricorda l'ultimo dei verdetti giudiziari, il tormentone comincia nell'autunno 2002. Quando, esaminati i candidati alla cattedra, la commissione giudicatrice dichiara «idonei i professori Giorgio Pilato e Paolo Tranquilli Leali e non idoneo il Prof. Lanzetta». Giusto? Sbagliato? Non ci vogliamo neppure entrare. Perché se anche Lanzetta fosse ingiustamente considerato un fenomeno nel resto del mondo ma fosse in realtà un somaro casualmente finito a fare il primo trapianto di mano al mondo e gli unici trapianti simili in Italia, il punto è quello che dicevamo: le sentenze vanno rispettate sì o no anche nelle università?

Il nodo è questo: convinto che ci fosse una sproporzione abissale fra il curriculum e la mole di lavori scientifici che aveva presentato lui (soprattutto in inglese, tra i quali due saggi su «Lancet») e quelli degli altri due concorrenti, Lanzetta fa ricorso al Tar e il Tar, sia pure con tempi biblici, nel 2006 gli dà ragione «giudicando irragionevole la valutazione negativa della commissione giudicatrice sulla particolare specializzazione del Prof. Lanzetta». I due professori premiati dall'ateneo ma non dai giudici e la «Insubria» ricorrono al Consiglio di Stato, che di nuovo dà torto a loro e ragione a Lanzetta. A quel punto cosa fa il rettore? Rinnova la «procedura di valutazione», accetta le dimissioni del presidente della commissione, lo sostituisce con un altro e conferma gli altri componenti della «giuria». La quale, un anno dopo la sconfitta in appello (che fretta ci sarà mai...) torna nel novembre 2008 a dichiarare vincitori i professori Pilato e Tranquilli Leali e a bocciare Lanzetta che ha osato contestare il loro giudizio.

La cosa è così «eccentrica» che finisce sul Corriere dove Mario Pappagallo ricorda chi è il trombato («500 interventi all'anno alla mano con il suo team dell'Istituto di chirurgia della mano di Monza, con sedi anche a Milano, Bologna e Roma»), raccoglie la sua accusa contro le selezioni nostrane («Concorsi pilotati dove già si sa chi deve vincere e si agisce per demotivare chi vuole partecipare») e scrive: «Il Lanzetta non idoneo a insegnare chirurgia della mano in Italia è una vittima illustre della demeritocrazia italiana, delle lobby delle commissioni giudicanti, del nepotismo radicato nei nostri atenei». Risultato: zero. Come a niente servono le denunce dei siti web nati contro «ateneo-poli».

Cocciuto («ormai ho chiuso con l'università italiana ma questo andazzo deve finire»), Marco Lanzetta torna a fare ricorso. E il Tar, nell'aprile 2009, torna a dargli ragione disponendo «l'annullamento degli atti impugnati». E otto mesi dopo torna a fare lo stesso, stroncando il contro-ricorso della «Insubria», anche il Consiglio di Stato. Che ordina all'università «di rinnovare la procedura di valutazione comparativa annullata e di innovare la composizione della Commissione giudicatrice» per «assicurare condizioni oggettive di imparzialità» dato che già due volte la stessa commissione non aveva rispettato ciò che la magistratura aveva stabilito.

Avete perso il conto? Lanzetta batte Insubria quattro sentenze a zero. Ma non è finita. Nel 2010 l'università rifà nuovamente la selezione: sempre promossi i soliti due, sempre bocciato Lanzetta. Il quale, mai morto, torna in tribunale per l'ennesima puntata della telenovela. Questa volta, gli si schierano contro non solo l'Insubria e i docenti promossi ma anche il ministero. E siamo alla sentenza finale. Dove la prima sezione del Tar milanese, presieduta da Francesco Mariuzzo, censura che la commissione abbia «dato positivo rilievo a una monografia del Prof. Pilato («La pseudoartrosi dello scafoide») pubblicata dopo la pubblicazione del bando di concorso». Eccepisce che di quella commissione faceva parte «il prof. Gianni Zatti che, avendo collaborato con il prof. Pilato sia in ambito universitario sia nell'attività libero professionale, sia pubblicando un'opera come coautore, sarebbe stato incompatibile alla carica». E infine scrive nero su bianco che certo, una commissione ha «ampia discrezionalità tecnica». E ovviamente «il giudice non può sostituirsi». Però «è anche incontestabile» che «egli non può esimersi dall'accertare l'eventuale erroneità dell'apprezzamento da essa condotto, ove tale erroneità sia in concreto individuabile». Per capirci, se emergono storture macroscopiche «al di fuori dell'ambito dell'opinabilità» allora il magistrato ha sì il diritto e il dovere di intervenire.

Un esempio? «La tecnica del trapianto della mano (esperienza vantata solo dal candidato Lanzetta) non appare essere stata valorizzata rispetto alle diverse esperienze degli altri candidati». Un altro? «In 13 delle 15 pubblicazioni presentate il nome del Prof. Lanzetta figura per primo» e c'è una evidente sproporzione rispetto «alla borsa di studio assegnata al candidato Giorgio Pilato dal governo giapponese».

Insomma, dice l'ultima sentenza, l'ultima selezione della Insubria «riproduce i medesimi vizi» delle altre annullate, è «in contrasto» con ciò che aveva disposto il giudice e pur eseguendo formalmente quegli ordini «tende in realtà a perseguire l'obiettivo di aggirarli sul piano sostanziale, in modo da pervenire surrettiziamente al medesimo esito già ritenuto illegittimo». Quindi l'intera procedura «deve essere annullata». Risultato finale: Lanzetta batte Insubria 5-0. In un Paese serio, davanti a un risultato così, si dimetterebbero il rettore, i commissari, i professori dichiarati vincitori, tutti. Ma questo, si capisce, in un Paese serio e non a Paranomia...

Gian Antonio Stella

IL FORNARETTO DI LONDRA

2011-11-24T00:53:00.001+01:00

Oggi vado di amarcord, con le parole di un grande giornalista sportivo: Claudio Ferretti e il suo resoconto di una grande sconfitta che divenne una grande vittoria. L'epica maratona di Dorando Pietri alle Olimpiadi di Londra del 1908, quello che è, ancora oggi, uno degli episodi più famosi di tutta la storia delle Olimpiadi. Storie di altri tempi, di altri uomini, di altro sport, perfino. E storia di vita, perché a volte non è così obbligatorio arrivare primi.

Ma non c'è bisogno di spiegare molto, se non affidarsi alle parole scritte, tanti anni fa da Claudio Ferretti.

Eccolo! E' il numero diciannove. Ha i baffi, uno zucchetto da sacerdote, un paio di mutandoni neri che gli arrivano ai ginocchi e una maglietta bianca. E' piccolo e caracolla sgraziatamente per la pista come se non sapesse dove andare, come un uccello spaurito che ha perso lo stormo. Sugli spalti ottantamila persone sono scattate in piedi, simultaneamente, per rendergli omaggio. Solo una signora dall'abbondante cappellino è rimasta seduta, in tribuna d'onore, insieme al suo piccolo seguito; sorride chinandosi per dire qualcosa al suo vicino di destra.

-Chi è?

-Un italiano. Pare che di mestiere faccia il fornaio. Pietri si chiama: Dorando Pietri.

Il nome scivola fino all'ultimo posto dei "popolari" sull'onda di un applauso che sfuma quasi subito.

-Ma che fa? Sbaglia strada.

-No, guardate... gli hanno indicato la direzione giusta.

Effettivamente non si è trattato di un ingresso trionfale. La coreografia ne sarebbe stata degna: un pubblico numeroso ed entusiasta, un boato, un applauso fragoroso. Ma, appena entrato nello stadio, Pietri si è comportato come un attore al debutto, riluttante ad andare in scena. S'è guardato attorno, gli occhi imbambolati, e poi ha imboccato la pista dalla parte sbagliata. Qualcuno gli ha segnalato l'errore e lui, o sguardo sempre assente, servizievole e meccanico come chi recita una parte non sua, è tornato sui suoi passi: dopo 42 km di corsa c'era proprio bisogno di quel po' di strada in più...

Intanto, messa da parte per un attimo l'ammirazione per il piccolo italiano, la gente si chiede che fine ha fatto il suo Duncan, il miglior fondista d'Inghilterra. Allo stadio sono venuti quasi tutti per veder vincere lui, il grande favorito: non sanno che si è ritirato, insiem con il canadese Longboat e lo statunitense Morissey, il vincitore della maratona di Boston. La corsa ha visto saltare uno a uno tutti i più forti per lasciare spazio agli outsiders.

Sono le due e mezzo di pomeriggio quando la principessa del Galles dà il via a quella che diventerà la gara più leggendaria della storia delle Olimpiadi. Cinquantacinque concorrenti partono a spron batttuto per un percorso che gli inglesi chiamano "via di velluto". Ne arriveranno solo ventotto.

C'è un sole straordinario per Londra e per gli atleti è un vero supplizio. Pietri non è il solo italiano in gara: con lui c'è anche il romano Blasi, che però si ritirerà quasi subito. Pietri invece comincia la sua rimonta al trentesimo chilometro, quando aggancia i battistrada Lord e Price, li supera ed è secondo all'inseguimento di Hefferon. Da dietro lo raggiunge il canadese Longboat, ma la sua alimentazione lascia alquanto a desiderare: per darsi la carica, infatti, il canadese fa ricorso a una bottiglia di champagne che si porta sempre appresso. L'effetto è immediato: ubriaco di fatica e di alcool Longboat si ferma a dar di stomaco in un prato e poi preferisce chiedere un passaggio a una vettura dell'organizzazione.

Gli accompagnatori di Pietri, intanto, hanno il loro daffare per liberare il fornaio dalle asfissianti attenzioni di un'automobile americana che lo sommerge in un mare di polvere. A 6 km dal traguardo, l'italiano ha quasi raggiunto Hefferon, che ormai lo precede solo di duecento metri. Ancora uno sforzo: due km di inseguimento ed è raggiunto. Per quasi tremila metri i due restano assieme, poi Hefferon crolla e Pietri se ne va: manca solo un miglio allo stadio. Alle spalle del tandem di testa, intanto, è segnalato un americano di 19 anni di nome Johnny Hayes. E' vicinissimo, ormai; prima che Longboat si ritirasse Hayes aveva un distacco da Pietri di più di 2 km, ora è a poche centinaia di metri.

Quando Pietri entra nello stadio il suo sguardo è appannato, il cuore gli scoppia, forse non ode nemmeno il boato che lo accoglie. Passa una prima volta la linea del traguardo e crede di essere arrivato: rallenta, si ferma quasi, ma gli fanno cenno di continaure. E Pietri continua, automaticamente, come un pupazzetto la cui molla è agli ultimi singulti. Un urlo, quanto diverso da quello che lo aveva salutato poco prima: Pietri è caduto! Una piccola folla di giudici gli corre incontro (pare ci fosse anche Sir Arthur Conan Doyle, il "papà" di Sherlock Holmes) ma l'italiano ha ancora la forza di rialzarsi da solo. Ormai il traguardo è a portata di mano, ma Pietri non se ne rende conto. Cade ancora, la linea di arrivo sarà a una trentina di metri. Stavolta lo rimettono in piedi di peso. Intanto Hayes ha fatto il suo ingresso in pista e sembra che abbia le ali ai piedi. Si corre un'assurda corsa tra una lepre e una tartaruga. Pietri cuce un drammatico zig-zag: tre metri a destra, due a sinistra, per avanzare di un passo. Hayes rimonta ma il fornaio di Carpi è ormai a cinque metri dalla fine. Il pubblico è diviso a metà: c'è chi sembra sospingere l'italiano con il suo incitamento e chi soffia alle spalle dell'americano perché annunci il distacco.

-Può ancora farcela.

-Impossibile, l'altro sta per arrivare.

Pietri barcolla, tende una mano, quasi volesse afferrare un miraggio; sta per cadere una terza volta quando, provvidenziale come un angelo custode, un giudice, paglietta in testa e megafono in mano, lo sorregge per un braccio. Pietri si rianima, ha un ultimo guizzo e taglia finalmente il traguardo, poi stramazza al suolo. Due ore, cinquantaquattro minuti, quarantasei secondi, tanto è durato il suo calvario. Passano 32 secondi e arriva Hayes. Intanto in tribuna d'onore si consuma una piccola tragedia: la signora con il cappellino si è portata una mano al petto, accasciandosi sulla poltrona.

-La regina è svenuta!

-I sali, presto.

Ma è stato tutto inutile; persino una regina è svenuta per nulla. Pietri sarà squalificato e la vittoria verrà assegnata a Johnny Hayes, Stati Uniti. L'intervento del giudice è stato irregolare, così come l'aiuto prestato all'italiano dopo la seconda caduta. A nulla varranno le proteste degli accompagnatori di Pietri, secondo i quali gli aiuti non sono mai stati richiesti. Al fornaio di Carpi resterà l'onore del paragone con Filippide, il primo, drammatico eroe di Maratona.

Ah, dimenticavamo... anche quello di un'uscita trionfale: ottantamila persone tutte in piedi, mentre escono insieme, lui in barella e la signora dal cappellino con il suo seguito.

(Claudio Ferretti – Le 40 leggende dello sport italiano)

http://it.wikipedia.org/wiki/Dorando_Pietri

WILD WEST SHOW

2011-11-23T00:49:00.000+01:00

Ogni volta che guardo un film western, come ho fatto oggi, mi viene da pensare a come gli americani siano dei fenomeni nel saper confezionare e vendere qualsiasi cosa. D'altronde, se comandano il mondo ci sarà pure un motivo. Nella fattispecie, oggi pensavo che quella che chiamiamo "epopea western" si tratta in realtà di una cinquantina d'anni di storia che abbraccia una parte degli Stati Uniti. Ma che, grazie appunto soprattutto al cinema, è diventata una parte fondamentale del costume e della cultura negli ultimi due secoli.
Come valenza storica, certo, ne ha ben poco. Cosa ci sarebbe di affascinante nel descrivere la vita di poliziotti di provincia (gli sceriffi) alle prese con qualche ubriacone o ladro di galline? E i famosi cow boys? Vaccari... niente di più, niente di meno. E le sparatorie? In realtà non riuscivano a colpirsi stando di fronte a pochi passi, altro che bucare i dollari lanciati in aria o spezzare in due una carta da gioco.
Penso all'episodio della sfida all'ok Corral. In realtà fu soltanto uno squallido agguato da parte dei fratelli Earp e risolto in una veloce sparatoria di pochi secondi. Ma che epica ci ha regalato il cinema su questo e su tanti altri episodi del genere.
Certo... una città che si chiama Tombstone (Pietra tombale) poteva nascere solo da quelle parti. Chissà, forse i fondatori avevano già un'idea di spettacolo molto definita e pensavano che un giorno un nome del genere avrebbe suscitato un certo fascino su chi avrebbe dovuto raccontare le gesta dei suoi abitanti.
Insomma... comunque la si giri, c'è poco da dire sull'abilità degli americani. Se pensiamo a quanta storia vera è accaduta in Europa, in una decina di secoli, quante vicende, quanti episodi, quanta vera crudeltà... quanto di tutto, insomma. Pensiamo a quanto sia "western" il sud Italia e il periodo del brigantaggio durante le guerre per l'Indipendenza e dopo l'Unità d'Italia. A quanto ci sarebbe da raccontare su questi personaggi. Ma... d'altronde chiamarsi Giovanni non ha lo stesso appeal che chiamarsi John. Questo si sa.
E godiamoci questi western (che peraltro, personalmente adoro) allora. Senza pensare a quanto poco fossero interessanti queste vicende nella realtà, dopotutto se il cinema veniva e viene chiamato "la fabbrica dei sogni" un motivo ci sarà. E una colt che spara, una stella che luccica, un sigaro tenuto a mezza bocca, un cavallo che galoppa nella Death Valley, un assalto di Indiani alla diligenza... tutto quanto un genio mistificatore come William Cody, meglio conosciuto come Buffalo Bill, aveva capito ben prima del cinema e aveva chiamato Wild West Show.
Qualcuno direbbe: bei tempi!!!

20 Novembre 2011

2011-11-21T02:15:00.000+01:00

A volte non si sa cosa scrivere. Si ha voglia di farlo, ma si riesce soltanto a buttare giù due righe di inutili segni neri su sfondo bianco e poi cancellare. E cancellare... e cancellare...

Ci sono giorni in cui la memoria prende il sopravvento e vorrebbe essere solo lei a dettare alle dita il percorso da fare sulla tastiera. Ma a cosa serve? A niente. E allora com'è che non ti riesce di chiudere tutto? Di andare a dormire, oppure di uscire e... andare a camminare, entrare in un bar e ubriacarti, salire in macchina e guidare fino a che non finisce la benzina... potresti andare a suonare qualche campanello, oppure a puttana, o ancora a sederti da qualche parte a osservare il niente. No, invece rimani lì... a lasciar scorrere il tempo. A fissare la memoria su particolari, su due occhi, su dita che scorrono la costola di un libro, su un bicchiere di sangria e una fetta di sacher. Su un tavolo bianco e un foulard rosso. A parole, sguardi, sensazioni. Ed è tutto inutile, più o meno come quella sigaretta lasciata nel posacenere che si consuma lentamente senza uno scopo.

Come una data cancellata dal calendario.

Come una vita senza una vita.

Come un ricordo senza un riflesso.

Come un pianto senza più lacrime.

Come un telefono che suona a vuoto.

Ma in fondo... cosa importa? Tanto sono solo parole. Come lo furono in un tempo lontano, che sembra ieri, ma forse non è mai esistito; o forse sì, chi lo sa... ma d'altronde il gioco più riuscito del tempo è quello di far finta di esistere. E noi con lui.

18 Novembre

2011-11-19T18:16:00.001+01:00

Come cazzo è possibile che a una persona piaccia essere svegliata alle 6.30 da una sveglia, scivolare fuori dal letto, vestirsi, mangiare a forza, cagare, pisciare, lavarsi i denti e pettinarsi poi combattere contro il traffico per finire in un posto dove essenzialmente fai un sacco di soldi per qualcun altro e ti viene chiesto di essere grato per l'opportunità di farlo? (Charles Bukowski)

Grande Buk, eh?

Grande, sì.

Lui.

E voi?

Quanti di voi hanno usato queste parole, magari per farsi belli e maledetti davanti a una ragazza e poi... alle 6.30 del mattino dopo è suonata la sveglia?

Quante di voi si sono lasciate conquistare da queste parole, pur sapendo, o immaginando che al mattino dopo.. alle 6.30 sarebbe suonata la sveglia?

E via, verso le vostre prigioni! Ma poi parlate di libertà, il bello è quello. Che ne parlate, come se la conosceste. Che citate questo Bukowski ma poi vi comportate come dice lui in queste parole.

Ma certo... Bukowski si nasce, mica si diventa. Il problema è che tutti o quasi pretendono di esserlo. E sento sempre dire un sacco di cazzate, sento svalutare parole importanti e preziose, che diventano tanto banali da sciogliersi nelle bocche impastate e piene di cornetti alla cioccolata mangiati di corsa perchè poi c'è da andare a produrre!

Uau!

Questa è la libertà allora?

Bene... se è questa, sono contento di non essere libero. Un po' come te, Buk.

UN MATTINO DI META' NOVEMBRE

2011-11-16T17:53:00.000+01:00

E poi ci sono quei giorni un po' così... che ti svegli con il cervello in riserva e l'anima frullata e pronta per un frappè che avrà un gusto troppo amaro. Amaro come quel qualcosa che ti sale dalle narici e arriva a pungerti i pensieri e ti porta ad aggiungere una riga alla lista dei già troppi "perché?". Ma tanto sai che una risposta non puoi dartela, l'hai già fatto tante volte, già tanto tempo fa ed è rimasta appesa a un filo sottile appeso nel nulla. Che sventola come una bandiera senza più colori, sbiadita come il mattino che ti appare davanti dalla finestra. E rimani lì... un pezzo di legno inanimato, senza nemmeno la speranza di diventare almeno un burattino. E vorresti scappare, urlare, correre, piangere, ma non lo fai e se lo facessi sai già che non servirebbe a niente. E ti avvolgi ancora di dubbi, pensando che invece sarebbe meglio a volte avere delle stupide certezze. E vorresti essere come le tante persone che vedi, con i loro sorrisi di plastica, le loro vite confezionate e le loro certezze talmente effimere da diventare incrollabili. E vorresti essere così perché ti rendi conto che stanno meglio di te. Perché se ne fregano. Se ne fregano di tutto, anche delle catene che portano al collo. E tu che le catene non le hai mai volute, ti rendi conto che stare lì ad aspettare il biscottino è molto più comodo di andare a procurarselo da soli, il cibo. E maledici quel dannato senso di colpa (che dove cazzo lo avrai trovato e quando sarà il giorno in cui ti è stato inculcato?) che ti prende quando pensi di aver fatto del male a qualcuno, ché tanto poi sai benissimo che invece quando fanno del male a te se ne fregano. E ci ridono su. E vanno avanti sulle loro certezze. Che tu chiami stupide, ma intanto loro sorridono e tu no. E allora ti dici per l'ennesima volta: questa è l'ultima, da domani me ne frego! E invece no... già mentre lo dici sai già che non sarà così. Da domani continueranno a fregarsene altri, non tu. E continuerai a fidarti. E continuerai a perdere. E continerai a pensare: ma perché si deve vincere o perdere? Non è mica una gara! E bravo fesso... non lo è per te forse. E così facendo sai già che arriveranno altre mattine come questa. Altri risvegli come questo. Altri sonni andati e perduti dietro a volti e fantasmi crudeli. E il rimedio non c'è, così come, e questo lo sai bene anche se fai finta di no, non c'è proprio niente da capire. Proprio niente.

Un illustre clandestino

2011-11-15T11:29:00.000+01:00

Oggi lascio la parola al più illustre dei Clandestini: Roberto Saviano e a questo splendido articolo che ho letto sul sito de La Repubblica. E, mentre lo rileggo, non posso fare altro che pensare a qualcosa che ho sentito tempo fa... e che qualcuno forse dovrebbe spiegare. E cioè che in un paese appena appena normale, non dovrebbe essere Saviano a dover vivere sotto scorta, ma coloro che lui ha denunciato. Dovrebbero vivere sotto scorta per la paura di essere linciati dalla gente. Ma non funziona così.

Il ventennio dell'arabesco

di ROBERTO SAVIANO

ESISTE una parola che più di tutte descrive ciò che il governo Berlusconi è stato per l'Italia, ciò che lo ha davvero caratterizzato in senso politico ed economico, questa parola è immobilismo. Negli ultimi venti anni non è successo niente per il Paese. Non una delle riforme promesse nel 1994 e che avrebbero contribuito a scongiurare la crisi che ora l'Italia sta vivendo, è stata fatta. Ed è evidente che dove non sono riusciti gli elettori, dove non sono riuscite le opposizioni, dove non è riuscita la stampa, dove non sono riusciti gli intellettuali, è riuscito il mercato. Ironia della sorte, proprio Silvio Berlusconi, che si è sempre vantato di aver creato un impero dal nulla, di aver incarnato il sogno americano del self-made man, che si è sempre considerato campione di numeri e denaro, è stato sopraffatto dove si sentiva onnipotente, in quello che ha sempre detto essere il suo stesso elemento: dal mercato. È stato commissariato da un'economia che della sua gestione non poteva più fidarsi.

Ennio Flaiano diceva: in Italia la linea più breve tra due punti è l'arabesco. I vent'anni di governo Berlusconi sono stati un arabesco: la linea più lunga possibile tra il vecchio e il vecchio che si vestirà di nuovo. Quante bugie in questi venti anni, quante mistificazioni. Dalle false, umili origini, perché in lui l'italiano medio potesse identificarsi, alla menzogna più grande di tutte, passata di bocca in bocca e progressivamente svuotata di ogni significato, secondo cui un uomo che ha creato un impero, che è ricco e a capo di aziende floride - o che floride apparivano - non ha bisogno di rubare, di sottrarre denaro pubblico al Paese, come avevano fatto i partiti nella prima Repubblica. Un sogno fondato su menzogne ed equivoci perché, fatti fuori i padrini politici, occorreva che Berlusconi prendesse in mano la situazione. Del resto lui stesso ripeteva che il suo ingresso in politica avveniva per tutelare i suoi interessi. Suoi personali e delle sue aziende. Ed è esattamente quello a cui abbiamo assistito nei venti anni in cui è stato protagonista indiscusso della scena politica italiana. Gli incarichi istituzionali sono divenuti strumento di realizzazione di affari privati. Gli stessi capi di Stato stranieri, che negli ultimi anni gli sono stati più vicini, non sono altro che soci. Dal gas di Putin: gli affari energetici russi rappresentano il 70% delle esportazioni verso l'Italia e la stessa Hillary Clinton ha avanzato dubbi sulla natura affaristica delle convergenze politiche tra Berlusconi e Putin, all'imbarazzante amicizia con Gheddafi: dal giugno 2009 la Lafitrade della famiglia Gheddafi e la Fininvest, tramite la controllata lussemburghese Trefinance, sono i veri proprietari della Quinta Communications di Tarak Ben Ammar. L'affare con la società tunisina, in cui Lafitrade ha il 10% e Fininvest il 22%, ha aperto la strada al riciclo occidentale, a partire dall'Italia, di una massa voluminosissima di petroldollari di Gheddafi, valutata 65 miliardi di euro.

Nessuna legge per l'Italia, solo leggi per lui. E non che gli mancassero i numeri in Parlamento. Ha avuto, e per molto tempo, una maggioranza incredibilmente forte che gli avrebbe consentito di attuare le riforme promesse, che lo avevano consacrato - all'indomani della sbornia seguita al terremoto giudiziario che ha distrutto i vecchi partiti italiani all'inizio degli anni '90 - l'uomo nuovo, il vento nuovo, il campione di quel riformismo liberale che lui contrapponeva alla stagnazione delle sinistre incapaci di trasformarsi. Non la riforma della giustizia, non quella delle pensioni, nessuna prospettiva per le nuove generazioni vittime, viceversa, di una nefasta deregolamentazione del mercato del lavoro che ha portato con sé una precarizzazione finalizzata solo a favorire le aziende, legittimate ad adottare un sistema di sfruttamento dei lavoratori, che non prevede alcuno spazio per la formazione. In Italia il settore pubblico è allo sfascio, la sanità non ha standard degni dell'Europa, la scuola e l'università arrancano. Le spese per la nomenclatura militare deliberate dal ministero della Difesa - presieduto in questi anni da un ex (ma non tanto, come ama ripetere) fascista, Ignazio La Russa - hanno umiliato, deriso, lo stato di abbandono nel quale versa la ricerca scientifica nel nostro Paese. Il Parlamento è stato per anni impegnato a discutere, emendare e votare leggi ad personam e leggi, come le abbiamo definite, ad aziendam. E il mondo nuovo che Berlusconi aveva promesso è diventato un mondo vecchio, più vecchio di quello che lo ha preceduto. Il sogno liberale è divenuto un incubo di "lacci e lacciuoli", quelli dai quali prometteva di liberare gli italiani e che invece ha solo contribuito a stringere più forte, come in una morsa. Il governo che verrà avrà l'arduo compito di attuare le riforme economiche che potevano essere pensate e discusse con le parti sociali nei passati venti anni e che invece strozzeranno l'Italia nei prossimi mesi, come un boccone troppo grande, da ingoiare comunque, poiché la necessità poco spazio lascia al contraddittorio politico.

L'Europa si fida di Mario Monti e ciò potrà dare ossigeno all'economia italiana. Ma se davvero toccherà a lui raccogliere il testimone, dovrà fare scelte difficili che, la storia italiana lo dimostra, non saranno premiate. Formare il nuovo governo sarà infinitamente più facile che farlo resistere, nelle insidie dei prossimi giorni, settimane, forse mesi. La lenta e ingiustificabile agonia inflitta nell'ultimo anno del berlusconismo, in uno con la pratica dell'"acquisto" di parlamentari dell'opposizione, nel tentativo disperato di puntellare una maggioranza politicamente inesistente, ha prodotto la paralisi del Parlamento e ha favorito la formazione di numerosi centri di potere all'interno del partito del padrone, il Pdl. Nella prima Repubblica si sarebbero chiamate correnti e, forse, non è un caso che uno degli uomini chiave del tracollo berlusconiano sia stato un esponente simbolo della corrente andreottiana, Paolo Cirino Pomicino, ministro delle Finanze in epoche scellerate, di vacche grasse e irresponsabilità diffusa. Tutti questi piccoli potentati non rispondono più al vecchio capo e il Pdl non è più un partito coeso, dato che lo stesso suo fondatore Berlusconi è pronto a disfarsene; uno scenario grottesco, nel quale ognuno pare essere pronto a sabotare il percorso del governo Monti, per guadagnare un posto al sole, una visibilità perversa. Il governo che dovrebbe nascere nelle prossime ore potrà morire da un momento all'altro. E ciò accadrà nonostante lo sforzo del presidente della Repubblica, che nel pieno rispetto delle sue prerogative costituzionali, ha condotto il Paese con spirito saldo.

Del resto, anche se l'uomo Berlusconi sembra finito, il berlusconismo non è ancora morto. Sta lì, paziente, aspettando di risorgere, pronto a dire "senza di me è stato peggio". I suoi protagonisti aspettano di speculare sui momenti difficili che l'Italia vivrà, fingendo di non esser stati anche loro a generarli. Già adesso, alcuni surreali ex neo-con e ora neo-keynesiani (alla bisogna) maître a' penser mistificano la realtà, difendendo l'indifendibile e reclamando libere elezioni, ovviamente senza spendere una sola parola sulla legge elettorale in vigore, dalla stessa uscente maggioranza introdotta e significativamente definita, dal suo medesimo estensore, porcellum. L'impressione è che, ancora una volta, ci sia spazio per tutto tranne che per il talento e per la volontà di ricostruire davvero un Paese che più ancora che economicamente è piegato nel morale, nella fiducia e nella speranza che si possa tornare a essere felici e realizzati senza dover andar via. In Italia ancora una volta il rischio è che si faccia piazza pulita perché si possa più agevolmente tornare indietro

La fine (?) del Caimano

2011-11-14T00:25:00.000+01:00

E così se n'è andato, almeno, pare. Il Caimano esce di scena (così, sempre, almeno pare). Ma il caimanesimo no. Quello rimane, ben saldo nelle abitudini di chi il Caimano lo ha voluto e, soprattutto, purtroppo, di chi lo ha rispettato. Ed è questo che fa più paura. La nemmeno troppo strisciante consuetudine di vedere e volere la vita così come lui ce l'ha mostrata in tutti questi anni. Mi spaventa l'omologazione, spesso inconscia, di pensiero e, talvolta, anche di fatto, insinuata nella vita e nelle abitudini di ognuno.

Un po' come una sorta di virus che si spande. Nessuno lo vuole ma prima o poi tutti ne restano contagiati. Ed è difficile guarirne oggi, dopo anni e anni di martellamenti continui e di passivo adeguamento a un modo di fare che è stato forse imposto, sì, ma alla fine accettato.

Che poi, ripensandoci... tutto ciò che ha toccato quell'uomo si è trasformato in oro per lui e in merda per la dignità, l'etica, la civiltà, l'educazione. Uno schifo però in cui molti, troppi, hanno sguazzato e continueranno a sguazzare. Fino a diventare abitudine.

E' entrato nel mondo della televisione una trentina di anni fa. Era una televisione diversa, certo, per molti aspetti anche terrificante. Una televisione in cui vigeva, ancora, il moralismo bacchettone della dc, la censura preventiva, la paura di dire anche solo una virgola fuori posto. Ma, in linea di massima, era una televisione che cercava la qualità. Lui ha cambiato le regole, ha trasformato tutto in un baraccone pecoreccio fatto di volgari lustrini e volto all'annullamento del pensiero (anche di quel poco che poteva esserci). E cosa è successo? E' stato contrastato? No, tutt'altro! E' stato imitato. A partire dalla tv pubblica, seguita a ruota da tutte le altre emittenti private che si affacciavano nell'etere. Ed è stata una rapida e inarrestabile rincorsa verso il basso. La gramigna che vinceva sull'erba buona. E noi invece di strapparla, abbiamo fatto sì che prendesse sempre più campo, fino ad apprezzare i campi di gramigna, dimenticandoci il colore e il profumo dell'erba.

Anni dopo, la stessa cosa con il calcio. Anche qui ha cambiato le regole: vincere per forza. Comprava 30 giocatori di cui molti non gli servivano. Ma stando lì, ben pagati, in panchina o spesso in tribuna, erano tolti da altre squadre. E gli altri che hanno fatto? Si sono adeguati. E il calcio è cambiato, è cambiato in peggio. Ma vallo a dire ora, a chi con quel calcio ci è cresciuto. E soprattutto, purtroppo, vallo a dire con chi quel calcio lo ha prima subito e poi si è adeguato. Anche qui rincorsa verso il basso.

E poi la politica, il capolavoro. Trasformata in un baraccone, in un teatro di periferia. Politica fatta di monologhi televisivi, di barzellette, di falsità tanto assurde quanto incredibilmente accolte come una sorta di vangelo. E gli altri che hanno fatto? Qui era anche più facile contrastare, opporre una dignitosa sobrietà alla cacioneria. No! Invece si è preferito adeguarsi anche in questo caso. E anche qui lui ha cambiato le regole del gioco. A modo suo. E anche qui una vergognosa caduta verso il basso, che oggi genera gli Scilipoti e compagnia bella.

Ci sarebbe da vergognarsi, ma non lo faremo, tanto sbagliano sempre gli altri. Tanto nessuno è colpevole. Tanto... sicuramente fra un po'... non l'avrà votato nessuno.

E staremo ad aspettare il prossimo. Che animale sarà questo? Il Caimano ce lo siamo giocati. Vediamo un po' chi sarà a rassicurarci e prepariamoci nel gioco che ci riesce meglio: buttare a terra la cartaccia e dire "ma tanto lo fanno tutti".

Un'altra sorpresa

2011-11-13T04:27:00.000+01:00

Non vorrei farci l'abitudine, sono così poco abituato alle sorprese che ho imparato anche a fare senza. Invece... invece, eccone qua un'altra. Mi scrive una mail una mia amica (dovrei dire "vecchia amica" ma sarei offensivo nei suoi confronti, visto che è parecchio più giovane di me). Si chiama Teresa, ci conosciamo da... diciamo da... un po'. Va bene, Teresa? Non vorrei farla incazzare visto che la fanciulla fra le altre cose pratica la kick boxing e io non sono più il buon incassatore di una volta. Insomma... mi scrivi, Teresa (sono passato al tu, invece di stare sull'impersonale) dicendomi che su facebook c'è una pagina dedicata a questo blog raggiungibile a questo indirizzo: http://www.facebook.com/pages/Diario-di-un-Clandestino/180235585392674

Non barare, furbetta, so bene che sei stata tu ad aprirlo... e ti ringrazio di questo. Forse l'hai fatto per prendermi in giro, ti conosco sai?? Ma non importa.... l'hai fatto e... e che dire? Niente più di un grazie. Vorrei dirtelo di persona, visto che è tanto tempo che non ci vediamo. Eh? Saranno più o meno 7-8 anni e, se la memoria non mi tradisce, eravamo su quella spiaggia a Juan les Pins. Io tentavo di strimpellare le canzoni degli U2 che piacevano alla tua amica olandese e tu, con quel po' di faccia di culo mista a compassione mi fermasti e dicesti: il bello della chitarra è di non saperla suonare. Sai, lì per lì ci rimasi un po' male, poi nel corso degli anni ho saputo capire e apprezzare quelle parole. Ora ti suonerei una canzone, ma non so cosa ti piacerebbe ascoltare, dopotutto sei così volubile...

E allora non mi resta che ringraziarti ancora una volta... e quando vuoi venire a trovarmi, scrivimi. Ti dirò una stazione in cui posso venire a prenderti.

La verità

2011-11-10T00:47:00.001+01:00

Cos'è la verità? Eh, a saperlo. Me lo chiedo spesso, visto che la sento sempre così invocata, discussa, celebrata. La verità è un inganno, la verità non esiste, non è mai esistita. La storia ci insegna che la verità è soltanto ciò che fa comodo a chi la storia la scrive. Le religioni ci fanno notare il suo lato più comico e surreale. La verità è un qualcosa di astratto a cui ci aggrappiamo per suscitare compassione.

Ma soprattutto la verità è difficile. Non si crede alla verità, perché spesso è (o sarebbe) dura da sopportare. La verità è un macigno che pesa sulle spalle, una siringa che inietta un siero amaro nelle vene. La verità è qualcosa che fa paura, qualcosa da cui fuggire a gambe levate. La verità è antipatica, è fuori dal tempo, fuori dallo spazio. E' una chitarra scordata, un libro senza il finale, una sigaretta lasciata a consumare nel posacenere. La verità è un piatto vuoto. E' tutto ciò di cui non abbiamo bisogno, che abbiamo rifiutato per vigliaccheria.

La verità è uno specchio che non riflette al contrario. Quindi non esiste.

La verità è una bugia.

Ma la bugia non è mai verità.

No!

2011-11-07T02:39:00.000+01:00

NO!

NO!

NO!

NO!

No! Io non ci sto! Non ci sto ai vostri finti sorrisi, non ci sto agli amori urlati da copertina, non ci sto ai sentimenti da reality show, non ci sto agli abbracci di maniera, non ci sto alle parentele inventate, non ci sto alla svendita delle emozioni.

Non ci sto!

Avete barattato la vita con trenta secondi di pubblicità.

Avete venduto la dignità per due soldi di compassione.

Avete confuso il grigio con l'arcobaleno.

Il dolore con l'usura.

Il piacere con il possesso.

La libertà con le catene.

Il tempo con il denaro.

La vita con la morte.

Il sogno con l'incubo.

Parlate di volare ma state sotto terra.

Urlate il coraggio ma vi coprite di ignavia.

Siete capaci soltanto di mentire e vi aggrappate a una verità che non conoscete.

E io dico no!

Perché so ancora dire no!

Perché so dirlo ancora meglio quando sono ubriaco.

Perché voi fate soltanto finta di bere, così come fate finta di vivere.

Fate finta di ubriacarvi. Solo per fare colpo.

E se qualche volta lo fate davvero... io sono comunque più ubriaco di voi.

Sono molto più ubriaco di voi!

Genova per noi

2011-11-04T20:16:00.000+01:00

Guardo le immagini via internet e non ci credo, come non ci si vuole credere ogni volta che la natura svela il suo volto più terribile e ci fa ricordare di quanto siamo piccoli, impotenti, inutili. Fino a domani, quanto meno; quando torneremo a pensare di essere onnipotenti, superiori a tutto e a tutti. Alla vita stessa.

Genova per noi. Ti ricordo tanti anni fa, Genova. E tu la ricordi elle.bi.? Ti chiamo così, con le tue iniziali, dopotutto non sono nemmeno sicuro di volermi ricordare come ti chiami. Ma allora Genova era per noi, elle.bi. Genova per noi, che sognavamo qualcosa di importante, di sicuro, forse di eterno. Genova per noi, che camminavamo respirando l'aria del mare e sentivamo i profumi del mondo. Di tutti i mondi che confluivano lì. Genova per noi, nelle canzoni che la celebravano e ci risuonavano in testa con i suoi nobili menestrelli. Genova per noi e quella volta che danzasti nuda in Via del Campo e solo io ti guardavo. Genova per noi, che si specchiava nel tuo caschetto nero e nei tuoi occhi vagamente orientali. Genova per noi, che rabbia e desiderio passavano nei nostri cuori sulle ferite della città. Genova per noi, che fosti tu a dirmi: voglio andarci con te. Genova per noi, che l'abbiamo vissuta come un feto materno che ci accoglieva. Fragile e puttana come solo lei sa essere. Genova per noi era Bocca di Rosa e si vedeva solo dal mare. Genova per noi, che oggi piange, così come piangesti tu, in quella sera in cui i tuoi occhi avevano il colore dell'addio.

Oggi non so dove sei elle.bi. Genova è ancora là, ferita, offesa, violentata. Oggi a Genova si soffre. E quelle lacrime immense e pesanti che precipitano dal cielo e trasformano la bellezza in orrore hanno il sapore della morte. Perché oggi a Genova si muore.

2 Novembre...

2011-11-02T19:41:00.000+01:00

Oggi ero seduto su un muretto vicino a un centro commerciale e mi stavo gustando una baguette au jambon. Nel parcheggio semivuoto sono arrivati dei ragazzi, probabilmente (anzi, sicuramente, visto l'equipaggiamento) usciti da scuola. Si sono sistemati in una zona deserta, dove non c'erano macchine e in pochi secondi hanno improvvisato un piccolo campo di calcetto. Sono bastati due zaini da una parte e due dall'altra a fungere da pali immaginari. Come sempre. Come abbiamo fatto tutti. Magari in luoghi (senz'altro in tempi) differenti. E' saltato fuori un pallone e quei ragazzi si sono messi a giocare. Che c'è di più bello e rilassante in un gruppo di ragazzi che rincorrono un pallone, che si divertono, che imitano goffamente i loro idoli che calcano palcoscenici più nobili... certo, anche la baguette ha il suo perché ma, per un attimo, ebbene sì... anche per più di un attimo, lo confesso, mi è venuta voglia di saltare da quel muretto e gettarmi a giocare là in mezzo a loro. Per fortuna della mia dignità sono riuscito invece a resistere e, anzi, stavo per allontanarmi quando ho visto due tizi che camminavano verso i ragazzi. Due guardie private, credo... quelli che gironzolano in questi parcheggi per controllare... boh? Chissà poi cosa controllano. Forse che non si avvicinino dei mendicanti a rompere l'inganno del potere del consumo.

Questi due rambo nerovestiti e con passo marziale si sono avvicinati ai ragazzi e li hanno fatti smettere di giocare. A chi davano fastidio? Non c'erano macchine in quel punto. Perché, mi chiedo? Mi è presa una rabbia interiore antica, forte, al limite dell'incontrollabile. Poi ho visto un'altra figura avvicinarsi. Era un uomo con una felpa blu e il cappuccio calato in testa. Si è avvicinato, mani in tasca, poi si è messo a discutere con i due mastini. Non so che si sono detti, ma è stato un attimo. Uno di questi ha cercato di colpirlo, ma il tipo con la felpa non si è fatto fregare e, in un lampo li ha stesi tutti e due. Poi ha alzato il pallone, fatto due palleggi e l'ha restituito ai ragazzi.

No, in realtà non è andata così. Mi sono riscosso da un sogno a occhi aperti. Quel tipo con la felpa blu ero io. Ero io qualche anno fa. La felpa blu ce l'ho ancora e la stavo indossando, ma non ci sono andato là... a dire a quei due stronzi che il loro lavoro non dovrebbe essere quello di cacciare dei ragazzi che giocano a pallone. Che vivono la vita. Ma non ne ho avuto il coraggio e me ne vergogno. Ma non ce la faccio più a cacciarmi in guai ulteriori. Ne ho già anche troppi e per questi devo vivere questa cazzo di esistenza da clandestino.

Ho guardato mestamente i ragazzi allontanarsi, ho messo le mani in tasca e me ne sono andato anch'io. Non ho il coraggio di guardarmi allo specchio oggi. Non voglio vedere quello che mi rimanderebbe indietro. Anzi, lo so... vedrei la mia immagine che mi mostra il dito medio.

Così come ho voglia di mostrarlo al mondo, in questo momento. Al mondo intero. A tutti voi!

Riflessioni di un matto...

2011-11-02T10:46:00.000+01:00

Che esistenza strana, fatta di contraddizioni, di medaglie e loro rovesci, di esistenze sempre sull'orlo della menzogna a se stessi, di noia atavica e di rimedi improbabili.

Di codici... già... di codici.

C'è sempre bisogno di codificare tutto: nome, cognome attività, pensieri, sensazioni. Il tempo. Abbiamo codificato il tempo, mi piacerebbe sentire cosa ne pensa la natura di questo. La natura per cui il tempo non esiste; per noi invece sì, ed è uno dei nostri più grandi errori e una delle nostre più grandi angosce. Il tempo codificato diventa un nemico da temere, da combattere, da abbattere. Il tempo come distanza che ci separa dall'inevitabile, come una linea retta che parte da un punto e conduce in un altro, inventando allo stesso tempo il concetto (ovviamente incomprensibile) di infinito, senza invece pensare alla soluzione più facile, di un tempo che sia come una ruota, un elemento circolare e non lineare, sempre uguale e sempre diverso. Invece abbiamo bisogno di codificare tutto, anche la morte e la sua paura, che abbiamo codificato con l'esistenza di Dio.

Le giornate sono lunghe in questa maledetta fogna che qualcuno chiama città. Dopotutto a qualcosa bisogna pur pensare e ormai mi sono posto come missione quella di pensare. Ogni tipo di pensiero, anche il più stupido, anche quello che mi può far scambiare per matto. Come questi che ho scritto qua sopra. Perché qualcuno dirà che sono matto, sì, come no... e volete che me ne freghi qualcosa? Cosa gliene può fregare a qualcuno che è condannato alla solitudine, alla fuga, alla clandestinità, a qualcuno che osserva, ride del mondo e ride anche di se stesso e dei suoi codici. Perché anch'io sono un essere umano, anch'io codifico. Un po' come fanno i matti... in fondo siamo tutti sulla stessa barca.

Una sorpresa...

2011-10-30T08:42:00.000+01:00

Mi piacciono le sorprese. Quelle vere, non come i regali di compleanno o di Natale che, insomma, sorprese non sono. Anzi, magari diventa una sorpresa se nessuno ti fa il regalo. Invece la sorpresa è bella proprio quando non te l'aspetti e ti capita lì... te la trovi davanti e rimani un attimo (che può variare da pochi secondi a una mezza eternità) attonito a grattarti il capo e a fare strane smorfie, quasi non credendo a quello che vedi o che senti o che leggi.
Ho avuto una sorpresa. Molto piacevole. Sono stato contattato dalla redazione di Inbook.tv, nella persona di Lucia, che evidentemente ha qualche virus nel computer che l'ha diretta verso questo blog. E pare che le sia piaciuto. E mi ha chiesto di poterlo condividere sul suo portale. E io ho detto di sì. Cazzo, un po' di vanagloria non fa mica male dopotutto. Quindi, da oggi, ma mi sa, anche da ieri o l'altroieri, le mie parole sono leggibili anche su http://www.inbook.tv/imagazine.php?r=3
Che dire? Niente... ringrazio Lucia e tutta la redazione di Inbook per la fiducia e per l'apprezzamento; la vanagloria resta, ma viene invasa anche da un certo tremolio. Sono all'altezza? Dopotutto non capivo e non capisco se qualcuno potesse leggere quanto scrivo. Qualcuno pare proprio di sì... e, senza nascondermi dietro a un dito, devo dire che mi fa piacere. Allora... benvenuti a tutti i nuovi amici di Inbook e a chi avrà la ventura e la pazienza di cominciare (o continuare) a leggere le righe di questo blog.
Grazie.

Di moderni Montecchi e Capuleti

2011-10-27T18:06:00.001+02:00

Menachem ha 32 anni, è un ottimo chèf, adora la musica di Springsteen e il cinema di Woody Allen. E' un ottimo lettore, ama vestirsi con gusto, è vanesio e si depila il petto e, prima di stappare una bottiglia di vino, emette dei sospiri quasi a compiere un atto sacrale. Menachem è nato alla periferia di Tel Aviv e ha girato il mondo facendo il suo mestiere di cuoco, togliendosi anche molte soddisfazioni. Imparando, provando e sperimentando.

Marwa ha 24 anni, è nata in Tunisia e vive con i genitori in Francia. Avrebbe voluto studiare ma la sua famiglia non aveva grandi possibilità; ama la musica di qualche cantante arabo e rap francese di cui non riesco a ricordare i nomi e il cinema di Almodòvar. Ha trovato lavoro come cameriera in un elegante ristorante.

Menachem è lo chèf di questo ristorante.

Marwa e Menachem si sono innamorati. Sognano una vita in comune, dei figli, una casetta nel sud della Francia o anche in Italia (su questo li ho caldamente sconsigliati).

C'è bisogno di dire altro? Nè la famiglia di lei, nè quella di lui sono d'accordo. E tanto basta. Non c'è bisogno di dire altro. Hanno deciso di andarsene e anche per loro comincerà una vita da clandestini. Non è quello che vorrebbero, ma è quello che sono costretti a fare (sempre se troveranno la forza di farlo). Io li ho conosciuti, li ho frequentati, ho parlato con loro. Non ho saputo dar loro risposte. Non ce ne sono, se non un'enorme tristezza nel constatare che il tempo passa per niente. Il mondo diventa sempre più piccolo, la globalizzazione ha omologato i lati peggiori e più frivoli, ma le catene del cervello sono rimaste ben salde. Il filo spinato avvolge ancora i giudizi facendoli diventare pregiudizi.

In bocca al lupo Marwa e Menachem e benvenuti in questo mondo assurdo popolato da persone assurde. Vi auguro di non doverlo vivere da clandestini. Il sole vi merita e voi meritate lui.

25 Ottobre

2011-10-25T17:58:00.000+02:00

Oggi avrei voglia di ascoltare una favola. Una di quelle in cui ci sono cavalieri e draghi, madamigelle e stregoni. Una di quelle favole in cui l'eroe sconfigge il malvagio e salva la damigella in pericolo. Una favola a lieto fine, senza morali nè metafore. Dove ogni parola ha il peso che ha, dove non ci si deve scervellare a comprenderne il significato.

Una favola semplice, di avventura pura, che non ti fa pensare, ma soltanto chiudere gli occhi e volare via verso mondi lontani e sconosciuti.

Vorrei potermi sdraiare su un divano e sentire una voce che racconta. E racconta... Vorrei lasciarmi cullare dalle parole e sorridere al loro suono.

Vorrei spaventarmi nei momenti di paura, farmi coinvolgere dai duelli e innamorarmi all'ingresso in scena della fanciulla. Vorrei provare sensazioni lineari, come una retta che va avanti verso l'infinito.

Vorrei provare a far sciogliere i miei pensieri in questa ovatta, dimenticarmi per un attimo perché sono qui e dimenticare in un attimo la strada che ho alle spalle e, soprattutto, dimenticarmi di quella sconosciuta che devo percorrere e ho davanti.

Vorrei ascoltare una favola e non m'importa nemmeno se a narrarmela dovesse essere una fata o un orco. Andrebbe bene tutto. Il mio regno... per una favola.

58

2011-10-25T00:48:00.001+02:00

Non conoscevo Marco Simoncelli, confesso. Purtroppo non sono un appassionato di motociclismo e di motori in genere, per cui, tranne quel Valentino Rossi di cui è impossibile non sapere chi è, non so molto di altri piloti. Purtroppo ho conosciuto Simoncelli nel modo peggiore: con la sua morte.

Ho letto un sacco di quotidiani online, italiani e stranieri e mi ha colpito molto la forte commozione e la partecipazione alla tragica scomparsa di questo pilota. E ho letto attentamente anche le migliaia di commenti sui vari siti. Fra cui ce ne sono stati anche alcuni di "segno contrario". Certo, in questi casi c'è chi alza la voce e si indigna dicendo cose tipo: muoiono persone ogni giorno, bambini, giovani e meno giovani, in tanti muoiono sul lavoro per poche centinaia di euro al mese e di questi nessuno si ricorda. Nessuno si commuove.

Vero, tutto vero e anch'io sarei tentato idealmente di dire una cosa del genere. Ma non ha senso.

E' normale che la morte di un personaggio famoso, di un campione sportivo, colpisca in questo modo. Sono come gli antichi eroi, che affascinano e penetrano la fantasia di noi esseri normali. E allora perché non dolersi? Degli eroi ci si immedesima nelle loro vittorie, gioendo con loro. Altresì viene da sè immedesimarsi anche nel momento del loro addio.

E l'addio di Simoncelli è stato tragico, terribile, con quelle immagini impietose che ci hanno mostrato l'attimo esatto in cui è passato dalla vita alla morte. Dal tutto al niente. Dalla luce al buio.

D'altronde, fin da piccoli leggiamo sui libri di storia e studiamo i grandi personaggi del passato. Ci colpisce la morte di Giulio Cesare e di Napoleone; di Caravaggio e di Mozart. E la letteratura? Gli eroi epici: Ettore, Achille... il paladino Orlando. Eppure si parla di guerre, di migliaia di morti. Ma è là dove si punta l'obiettivo che la morte ci colpisce. E fa più rumore la vita di una persona sola, ma che abbiamo sotto gli occhi di quella di molte persone fuori dal campo visivo.

E allora non vedo perché montare delle polemiche. E' vero che la vita di ogni giorno è attraversata dalla morte e la morte esige sempre il rispetto dovuto. Ma questo non toglie che scatti qualcosa dentro quando si vedono dei moderni guerrieri che volano sui loro bolidi rombanti e che il cuore si stringa quando una vita sicuramente fuori dal comune si spegne.

La vita di un ragazzo di 24 anni. Che diventa morte. E la morte non si commenta, la morte si subisce.

Ciao anche da parte mia, Marco. Spero che da qualche parte i tuoi bei riccioli possano ancora sentire il vento.

2011-10-24T01:27:00.000+02:00

Oggi, camminando, ho incrociato una signora. Una signora di... più o meno una sessantina d'anni. Una signora come tante, che sfoggiava con dignità un ciuffo di capelli bianchi che le nascondeva la fronte bassa. Una signora con l'aria quasi da contadina, che sapeva sfoggiare la sua fiera bellezza agreste e un vestito a fiori piuttosto demodé.
Una signora che, incrociandomi, ha sfoggiato un sorriso e un buongiorno. E la sua bellezza è divenuta ancora più raggiante in quel momento, arrivando a scaldare l'alito grigio dell'autunno. Una signora che mi ha stampato sul volto un timbro di serenità che ancora mi tiene compagnia.
Non ci sono video, canzoni, film o frasi famose che possano accompagnare quel sorriso, ma solo quel sorriso, che non posso riprodurre, ma che posso soltanto guardare e riguardare, a occhi aperti o chiusi. Che tengo qui... dentro di me, come qualcosa di raro e di prezioso. Che porto con me, come una valigia da aprire e poterne contemplare il contenuto.
Perché una vita in clandestinità ha bisogno anche di queste cose. La mia... ma credo anche la vostra, che clandestini non siete e camminate con il passo pesante, l'anima in riserva e gli occhi buttati sul selciato.

Davanti allo specchio

2011-10-22T19:09:00.000+02:00

Cosa c'è davanti allo specchio quando siamo obbligati a specchiarci davvero? Cosa c'è quando tu e lui siete entrambi nudi e costretti a guardarvi a vicenda senza alcun tipo di filtro o di condizionamento? Lo specchio è obbligato a riflettere e tu sei obbligato a guardare. E soprattutto a vedere. Cosa vedi quando ti trovi davanti all'essenza scarna di te stesso? Quando non puoi barare. Quando deve uscire veramente fuori ciò che sei, ma soprattutto ciò che non sei?

Che immagine ti rimanda indietro quel nemico - perché in quel momento è un nemico - così schietto e duro, tanto da farti trasalire se riesci veramente a guardarci dentro?

Cosa c'è davanti a quello specchio quando non puoi far finta di essere un eroe, un sognatore, un avventuriero; quando non puoi nasconderti dietro i tuoi "sarei" o "potrei essere"? Quando non sei obbligato a fingere un'esistenza che non è la tua? Quando il rimando di quello che hai davanti ti mostra la realtà senza lasciare un briciolo di spazio alla fuga da te stesso?

Quanto ti spaventi quando, per una volta, una volta soltanto, riesci a vedere chi cazzo sei?

E hai il coraggio di sostenere quello sguardo, IL TUO SGUARDO, che ti fissa ammonendoti? Hai il coraggio di dire: quello sono io? Sei sicuro di star vivendo, non dico la tua vita, ma almeno UNA vita? Una qualsiasi?

La condivisione della felicità

2011-10-21T01:05:00.000+02:00

Torno ad accendere questa scatola di plastica chiamata computer dopo due giorni di assoluto silenzio con il mondo. Da quel clandestino che ormai sono diventato ho messo un po' di cose in uno zaino e sono partito per un'escursione in montagna. Io e lei. Io e la natura. Io e il silenzio. Io e un sacco a pelo dove passare una notte sotto un albero.

Quale montagna? E che importa? Che importa quale? Che importa dove? Fuori da tutto, dai rumori, dalla gente, dagli scontri di piazza, dalla vita frenetica e pure dalla vita tranquilla che poi tanto tranquilla non è.

Solo con me stesso e i fantasmi di un'esistenza incompleta. Come la vostra. Come quella regolata dal denaro e dagli orari, dagli effimeri rapporti e dalla finta socialità.

Due giorni da solo a camminare, a pensare, a leggere. A dormire al freddo. A piangere.

Non è un delitto saper piangere, che è diverso dal sapersi lamentare. Quella è una perversione di questa vita: lamentarsi. Di tutto, di tutti. Volere il massimo e lagnarsi sempre e in continuazione.

Come poveri bambini viziati, abituati ad avere tutto e ad avere la faccia di culo per non apprezzare niente.

Due giorni soltanto per poi rientrare nel catino del nulla, come ora, che mi trovo ancora una volta qui, a scrivere e a cercare conforto in un "clic" che possa condividere qualche piccolo istante di felicità. Illudendomi anch'io che sia reale solo quando è condivisa.

C'ERA UNA VOLTA...

2011-10-19T00:32:00.000+02:00

C'era una volta la rivoluzione. Passava da Che Guevara a Robespierre, da Trotzkij a Zapata, da Gandhi a Jefferson. Perfino da Gesù Cristo... personaggio vero o inventato che sia.
Gli intrepidi devastatori di Roma (da qualcuno imprudentemente definiti Lanzichenecchi, in ricordo del Sacco di Roma nel 1527) hanno ora un nome, o meglio... un soprannome, di uno degli eroi impegnati nel lancio di sanpietrini e suppellettili varie: Er Pelliccia!
Eccoci qua. Ora abbiamo pure Er Pelliccia. E come vogliamo considerarlo? Rivoluzionario? Delinquente? Esaltato? O quale altra fra le tante definizioni attribuite.
Tralascerò sugli aspetti di cronaca e sulle dichiarazioni del summenzionato, ché tanto sono pubblicate dappertutto e non sta certo a me né riportarle né tantomeno commentarle.
Er Pelliccia.
Ma... io dico. Hai un soprannome del genere e vai a buttare estintori sulla polizia?
Er Pelliccia è qualcosa che riporta ai poliziotteschi degli anni '70, oppure a qualche piccolo spacciatore o ultrà da curva (non saprei dire se nord o sud). Ma soprattutto... cosa cazzo ci facevi là, caro Er Pelliccia? Che ora ti fai prendere per il culo da mezzo mondo? Non lo hai capito che questi black bloc o come cazzo si chiamino hanno ben altra struttura rispetto a te? Che fanno parte di un "disegno" ben più grande di quattro esaltati che si fanno prendere la mano e danno loro una mano per ottenere i loro scopi?
Bravi, bravi tutti. Ora il distinto ministro dell'interno con l'occhiale cerchiato di rosso ha avuto l'assist giusto per stringere il cerchio a chiunque voglia manifestare il suo dissenso.
Perché oggi è il dissenso a essere in pericolo, lo avete capito Er Pelliccia e tutti i fresconi come te? Lo avete capito di aver fatto il gioco di chi non aspettava altro che qualche caprio espiatorio per poter dare un giro di vite a un movimento che, sicuramente non ci riuscirà, ma sta tentando, comunque di cambiare qualcosa?
Lo avete capito che dietro il vostro voler essere liberi c'erano invece i fili con cui vengono manovrati i burattini?
Andate a leggere qualche libro di storia. Se non ce l'avete, andate almeno a dare un'occhiata su wikipedia chi erano i personaggi che ho citato in apertura. Fatevi un'idea e poi... se proprio volete andare in piazza a spaccare tutto... fatevi cambiare il soprannome. Ce ne sono di più intriganti, parola mia, parola di nipote di un partigiano.

15 OTTOBRE...

2011-10-16T17:31:00.000+02:00

E' una splendida giornata che sembra di mezza primavera e mi sono alzato presto, oggi, per raggiungere la Capitale di questo meraviglioso e contraddittorio Paese per la manifestazione degli "Indignados". Una volta tanto fuori dalla fogna, fuori dalle paure, senza guardarmi attorno con sospetto. Anzi...

Mi guardo attorno con gioia e una serenità che non provavo da tanto tempo. Qui, in piazza, a volto scoperto, a sentire l'aria calda che mi accarezza il volto. E intorno migliaia, decine di migliaia, di persone. Ragazzi, tanti... giovani... meno giovani, ex ragazzi e ragazze che sanno ancora indignarsi. Canti, cartelli, danze, volti dipinti e slogan scritti sulle braccia, sulle guance. Sono belle le ragazze che sorridono e mostrano la voglia di crescere in un mondo migliore. Sono belli i ragazzi che le abbracciano e questo mondo migliore lo cercano anche in quel contatto. Sento che allora è vero che c'è sempre qualcosa per cui vale la pena vivere. La giornata di oggi è una di quelle cose. Camminiamo, continuiamo a cantare, a dileggiare chi questo mondo lo ha distrutto. Lo so che da domani tornerò a nascondermi e a mostrarmi il mio volto peggiore. Lo so che da domani tornerò a pensare cinicamente che tutto questo non servirà a niente e, che tra le facce dei ragazzi che ho incrociato c'erano molti che domani saranno dirigenti e complici del mondo che oggi volevano cambiare. Lo so, ma non mi importa. Oggi mi godo la mia giornata di Utopia.

Il corteo si muove come un gigantesco e sinuoso serpente. La polizia si tiene a rispettosa distanza. Li osservo. Alcuni vorrebbero essere lì con noi, alcuni vorrebbero caricarci e riempirci di botte. Un tempo, forse, li avrei quasi esortati a farsi avanti. Sono però molto più belli questi ragazzi, che sorridono loro, quasi a invitarli a lasciar perdere quella divisa e vestirsi di colori nuovi. Più limpidi. Più solari.

Oggi voglio credere che qualcosa forse cambierà. Me lo dice tutta questa gente, me lo dice quest'aria incazzata ma pacifica che si respira. Me lo dice questo canto di libertà che sale alto. Sempre più alto. Me lo dice il sole, che ci sorride e sta manifestando con noi.
Oggi è il 15 ottobre 2011 e sono felice. E' il 15 ottobre 2011 e sono in piazza a manifestare pacificamente insieme a milioni di altre persone che, come me, sanno ancora essere indignados!

E' il 15 ottobre 2011 e questo non è un racconto di fantasia. Sono in piazza a una splendida manifestazione PACIFICA: sì, sono alla manifestazione di Madrid.

Sì, mi trovo a Madrid. Don Chisciotte mi guarda con la sua aria magniloquenta. Anche lui sfila insieme a noi. Sì, mi trovo a Madrid e so cosa sta succedendo a Roma. Sì, mi trovo a Madrid e poco fa ho ricevuto un sms da Manuela, una ragazza clandestina come me, che ho conosciuto l'anno scorso in Danimarca.

Ciao kap! Sn a Bruxelles bellissimo siamo belli siamo tanti siamo tosti! Kiss

Madrid, Bruxelles, Parigi, Tokio, New York, Lisbona, Londra... e ancora tante e tante capitali.

E Roma...

Roma, Italia.

Roma, Italia, Black Block.

Ancora.

Dieci anni dopo i fatti di Genova e quei tragici giorni del G8, quando la democrazia andò a farsi fottere per lasciare spazio a uno stato di polizia.

E ora rieccoli. Mi chiedo come facciano ad apparire e scomparire così in fretta. Nessuno li vede prima, nessuno li vede dopo. Mi chiedo come facciano a mettere a ferro e fuoco un paese intero. Non una città, ma un paese intero. Tutta l'Italia.

Lo sappiamo chi c'è dietro, non continuate a prenderci in giro. Le voci si moltiplicano qui, nel corteo spagnolo. Ci sono due ragazzi olandesi qui vicino a me che seguono le notizie sull' I-phone. Uno di loro commenta: "in italia i fascisti mandati dal governo stanno distruggendo Roma".

Io li guardo e sto zitto. Non so e non posso conoscere quale sia la verità, ma l'unica cosa evidente è che la nostra immagine è questa. E ancora una volta mi vergogno di essere italiano.

Ma vado avanti, il corteo ha ancora strada da fare. Domani tornerò nella mia fogna. Oggi sto a testa alta.

(R)EVOLUTION

2011-10-15T14:57:00.000+02:00

Sei nato nell'acqua e approdato pian piano alla terra. Strisciando e saltando sei finito sugli alberi, aggrappandoti ai rami e alle liane hai spiccato balzi sempre più lunghi, fino a quando hai deciso di scendere dall'albero. Hai conquistato la posizione eretta, ti sei disfatto della pelliccia, hai imparato a nutrirti di carne e di morte, hai scoperto il fuoco e lo hai usato per scaldarti e per vivere. Hai camminato per lunghi sentieri, hai lasciato tracce di te, hai imparato il valore della comunità, ti sei riunito in clan, che via via diventavano sempre più grandi. Hai capito l'importanza del rapporto con i tuoi simili. Li hai uccisi per conquistarne le terre e le ricchezze. Ci hai commerciato per lo stesso motivo. Ti sei creato dei a tua immagine e somiglianza per sconfiggere la paura della morte. Hai inventato il tempo e attraversato i secoli modificandoti nell'aspetto, nei modi, nella cultura, nella religione, nell'appartenenza...

Hai creato opere meravigliose e immani tragedie; hai cercato la felicità tramite la bellezza e l'hai trovata tramite l'infelicità altrui. Hai riso, pianto, amato, tradito, cercato, condannato, perdonato, sudato, costruito, distrutto, conquistato, parlato, ascoltato, viaggiato.

Hai sublimato la natura e i sentimenti con l'arte, con le parole, con le immagini, con la musica...

Hai ucciso e ti sei fatto uccidere.

Hai creato il potere, l'hai combattuto e ti sei rifugiato in esso.

E sei ancora qua, a barcamenarti in un'esistenza non ancora completata; a osservare il cielo, a cercare di capire le stelle e il vento, la pioggia ed il mare.

Ora però... incazzati!

Allez minette

2011-10-13T02:15:00.000+02:00

Et voilà... dall'allons enfants de la patrie all'allez minette (per chi non mastica il francese, più o meno significa "forza gnocca") con cui il simpatico presidente del consiglio tiene alto l'onore fallico degli italiani. Dire che ci prendono per il culo in tutto il mondo è un'ovvietà fin troppo evidente; chi ha ancora il coraggio di uscire dai confini del "belpaese" non ha altra possibilità che specializzarsi nello sport di arrampicarsi sugli specchi, ogni qual volta che il primo ministro dà sfoggio delle sue doti di grande statista (come con estrema modestia ama definirsi). Chi, come me, all'estero ci vive da anni, ha ormai fatto il callo a battute e sfottò vari. E il dramma è che non si sa più come e cosa rispondere. Esaurite le risposte scontate e le esortazioni di guardare in casa propria (credendoci sempre di meno) non rimane che una sommessa rassegnazione.

Ma verrebbe voglia di urlarlo: IO NON SONO BERLUSCONI! GLI ITALIANI NON SONO COSI'! Sì... ma chi lo ha votato?, ti viene chiesto. E allora rimani in silenzio, stai zitto, non hai più niente da opporre. Ed è vero che ognuno ha il suo scheletro nell'armadio, ma quando guardi nel tuo e lo vedi pieno di quel materiale organico che di solito viene smaltito nelle fogne, ma in casa tua invece viene spacciato come profumo inebriante, allora non sai veramente più cosa dire. E ti incazzi. Ti incazzi contro te stesso e contro tutti quei coglioni (te compreso, anche se non lo hai mai votato) che hanno permesso a un personaggio di questo genere di imprigionare un paese intero e di farti vergognare di essere italiano (sperando almeno di non essere l'unico). E non ti consola pensare che tanto un domani non ci sarà più. Perchè questo domani, fosse anche domani... sarà troppo tardi!

CARO VASCO...

2011-10-11T01:14:00.003+02:00

Caro Vasco,

mai come oggi ho desiderato di essere un tuo amico. Uno di quelli con cui bevi una birra, fai una grigliata, ridi, scherzi, litighi, guardi un film o una partita. Una persona "di casa" insomma. Vorrei essere questo per poterti parlare senza nessun tipo di filtro, come si parlano gli amici veri, di questa vicenda "Nonciclopedia" che che sta monopolizzando molte conversazioni sui social network e sui forum.

Invece non sono tuo amico, purtroppo e rimango uno dei tanti che ti segue da sempre e che ha ascoltato millanta volte le tue canzoni. Quindi con una sorta di sudditanza che c'è sempre fra artista e ascoltatore. Comunque proverò a scriverti una lettera come fossi davvero un tuo vecchio amico. Una lettera che non leggerai mai e, se anche lo facessi, probabilmente non ti importerebbe del suo contenuto, ma sento di volerlo fare lo stesso.

Caro Vasco, dicevo... seguo ormai da qualche giorno l'evolversi (o involversi, forse) di questa querelle nata con l'autosospensione di Nonciclopedia a seguito dell'annuncio dato dai tuoi legali di una querela, a causa di frasi diffamanti scritte su di te. Premetto dicendo che credo che la libertà di ognuno sia anche quella di incazzarsi se altri (soprattutto se sconosciuti) scrivono cose di noi che non piacciono. Così come hai fatto tu. Non penso però che tu abbia bisogno di un'azione del genere anche se rispetto le tue decisioni.

Nei giorni successivi mi è parso che la situazione si fosse un po' tranquillizzata. Fra l'altro ho letto diverse cose su Nonciclopedia e alcune mi hanno anche fatto ridere, apprezzando spesso anche l'irriverenza con cui vengono trattati certi temi da quei tipi. Diciamo che li ho trovati innocui. Poi ieri, incuriosito, sono andato a vedere le pagine che tu hai nominato (una tra queste, quella di Anna Frank, per esempio). Ecco... lì hai ragione in pieno. Quella non è satira e non so nemmeno trovare un termine per definirla, se non pensare che si tratti di qualcosa di disgustoso (per usare un eufemismo). Ma tu, caro Vasco, non li avevi certo querelati (o annunciato querela) per quelle pagine. Tu l'avevi fatto esclusivamente per la tua, che, a quanto mi risulta sia stata tolta. Ed andare ora a rimestare la cosa per far vedere a tutti che avevi ragione mi pare pleonastico.

Certo, ti sono arrivati insulti da un sacco di gente... quello non è certo piacevole. Ma che vuoi... sei un personaggio pubblico amato da milioni di fans ed è normale che tu sia odiato da qualche migliaia di persone. Questo non vuol dire che una persona come te debba star lì ad accettare gli insulti di chicchessia, figuriamoci, ma nemmeno che tu ti erga a capopopolo dei fans accaniti che invece ti sostengono senza il minimo dubbio. Così facendo ti metti nella condizione di pilotare il pensiero di chi un pensiero non ce l'ha. Perché ho letto i commenti... e se trovo imbecilli quelli che ti offendono, trovo altrettanto imbecilli alcuni di quelli che dimostrano il classico realismo più del re.

Ho letto anche dei commenti molto pacati, definirei quasi illuminati... si sente che certa gente ti segue da tempo. Commenti in cui pervade anche il dubbio. Commenti scritti in italiano corretto. Al contrario delle sgrammaticature di alcuni (badiamo bene, alcuni) dei tuoi fans. E credo che un fan, tuo o di altri cantanti, dovrebbe essere proprio così. Avere anche dei dubbi. E poterteli comunicare. Senza che ci sia il "muro" di quegli irriducibili che mi fanno pensare a quegli arroganti-ignoranti che tu giustamente citi.

Caro Vasco, se leggessi queste righe diresti probabilmente che anch'io non valgo un cazzo perché sto a nascondermi dietro un nome che non è il mio. E forse avresti ragione, non lo nego. Ma non nasconderti nemmeno tu dietro il fatto di essere una rockstar con un pubblico che ti adora e che non mette e non metterà mai in dubbio quello che dici. Non affermare che sono questi coloro che capiscono. C'è anche tanta altra gente che capisce, che non ti insulta, ma si permette di non essere sempre d'accordo con quanto dici.

Con la stima e la passione di sempre...

9 Ottobre

2011-10-09T20:46:00.001+02:00

Il 9 ottobre è nato John Lennon e Paul Mc Cartney si sposa; sono morti Jacques Brel ed Ernesto "Che" Guevara e, a pensarci bene, saranno nate e morte un altro sacco di persone, così come in ognuno dei 365 (naturalmente 366 negli anni bisestili) giorni stampati sul calendario. E il 9 ottobre di questo 2011 si dà il via al carrozzone del Censimento.
E' proprio vero che ti accorgi dell'importanza di qualcosa quando ti manca. E oggi sento che mi manca anche questo. Il censimento... pensare che l'ho sempre considerato stupido, chissà che risposte idiote avrò inventato dieci anni fa. Eppure oggi mi manca. Eppure oggi che sono lontano da quello sciagurato paese che si chiama Italia, il sapere che non potrò censirmi come tutti gli altri mi mette malinconia. Oggi mi sento più che mai esiliato, clandestino. E mi sento anche stupido ma non so e non riesco a farci niente. E' uno di quei giorni in cui avresti voglia di urlare, di piangere, di rompere qualche oggetto o qualche faccia. Di correre fino allo sfinimento, di fermarsi e lasciarsi cadere sull'erba bagnata dall'inizio dell'inverno. Di non esserci! Di essere quello che i tuoi genitori volevano che fossi. Di rimpiangere la vita intera, il suo passato e il suo presente. Di non voler nemmeno sapere se esiste il futuro. Di sentire profumi scomparsi nella memoria. Di smettere di dire cazzate!
E forse mi consola affidare qualche riga alla magia del web, ma non cambia la sostanza: mi girano pesantemente i coglioni!

Nessuno e centomila

2011-10-08T01:05:00.001+02:00

“Io non giudico!”

“Io volo perché so volare!”

“Odio l'ipocrisia!”

“Sono un sognatore (una sognatrice)”

“Mi sento sempre bambino\a”

“Io trasgredisco, sono folle!”

E amenità varie...

Mi tocca leggere\sentire\ascoltare praticamente ogni giorno delle puttanate del genere. Alzi la mano chi non ha mai detto almeno 5 delle 6 frasi che ho riportato là sopra. Eh sì... perché il mondo è pieno di gente che non giudica, che odia l'ipocrisia, che sogna, che vola, che si sente un eterno bambino\a, che pensa di trasgredire o pensa di essere un folle...

Sì, ma... allora mi chiedo io: dov'è il contraltare? Se tutti odiano l'ipocrisia (e tutti la odiano) allora vuol dire che l'ipocrisia non esiste. Chi è ipocrita se tutti (e dico: TUTTI) odiano l'ipocrisia? Se nessuno giudica (perché nessuno giudica, a quanto sento io) allora... perché tutti odiano le persone che giudicano?

Qui c'è qualcosa che non va, cari terrestri; il piccolo cervello di un Clandestino non ci arriva, non riesce a comprendere. O forse è tutto normale così, dopotutto ho sentito dire più volte una cosa tipo: “ma perché vuoi farmi notare le mie contraddizioni?” Già! E perché farlo? Molto meglio passarci sopra e credere di essere quello che non siamo, no?

Trasgressivi...

Pazzi...

Capaci di volare...

Alzo gli occhi sulla città ma non vedo gabbiani a due gambe, vedo piuttosto formiche chiuse nelle loro automobili. Vedo orchi urlanti attaccati al telefonino, maledicenti la coda che li farà arrivare in ritardo all'appuntamento o qualsiasi cosa sia. Non vedo molta trasgressione in questa vita inquadrata da un'omologazione pazzesca. Che lascia ben poco al sogno. Il sogno... se sognare vuol dire adattarsi a una vita precostituita, io lo chiamerei piuttosto: incubo! Fa paura vero? D'altronde le parole sono importanti e allora molto meglio far finta di credere di sognare, invece di rendersi conto di vivere un incubo. Perché sognare non costa nulla, ma cercare di realizzarlo, il sogno... quello sì, quello costa. E allora, visto che tanto la vita è tutto un darselo a intendere, fa più comodo far finta di sognare.

Far finta, sì. Alla fine è solo quello, anche se nessuno se ne rende conto.

Bisognerebbe essere clandestini e sapere di esserlo. Come me. Che al sogno non credo più, che non ho le ali, che giudico, che sono ipocrita, che non sono trasgressivo per un cazzo. Ok... abbiamo trovato la soluzione al problema. Il “tana libera tutti”. Ci penso io ad assumermi tutto il contraltare dei vostri pensieri. Faccio il capro espiatorio di questa vita fatta di luoghi comuni. Perché, in fondo, io sono molto più presuntuoso di voi. Perché io l'ho capito che non siete un cazzo di quello che credete e volete far credere di essere. E mi sta bene. Sono l'altra faccia della medaglia.

Ipocrita!

Sì... voglio sentirmelo dire, urlare. Servirà a qualcuno per sentirsi così “speciale” e continuare a scambiare per sogni i propri incubi.

Siate affamati, siate folli

2011-10-06T16:37:00.003+02:00

"...Nessuno vuole morire. Neanche chi vuole andare in paradiso vuole morire per arrivarci. E nonostante tutto, la morte è la destinazione che condividiamo. Nessuno vi è mai sfuggito. E così dovrebbe essere perchè la Morte è probabilmente l'unica, migliore invenzione della Vita. E' l'agente di cambiamento della Vita. Elimina il vecchio per far spazio al nuovo. Proprio adesso il nuovo siete voi, ma un giorno non troppo distante da oggi, diventerete gradualmente il vecchio che deve essere eliminato. Mi dispiace essere così drammatico, ma questa è la verità. Il vostro tempo è limitato, quindi non sprecatelo vivendo la vita di qualcun altro. Non lasciatevi intrappolare dai dogmi - che vuol dire vivere seguendo i risultati del pensiero di altri. Non lasciate che il rumore delle opinioni altrui lasci affogare la vostra voce interiore. E, cosa più importante, abbiate il coraggio di seguire il vostro cuore ed il vostro intuito. Loro sanno già quello che voi volete veramente diventare. Tutto il resto è secondario."

Steve Jobs ci ha lasciati. Viva Steve Jobs.

Imprenditore? Guru? Illuminato? Non lo so, sinceramente non ne ho né un'opinione né, soprattutto, una conoscenza tale da potermi ritagliare un'opinione. Ho letto e riletto quel suo famoso discorso da cui ho tratto il testo in apertura. Testo che oggi viene citato e ricitato da migliaia, milioni forse, di persone in tutto il mondo: Non lasciatevi intrappolare dai dogmi - che vuol dire vivere seguendo i risultati del pensiero di altri. Non lasciate che il rumore delle opinioni altrui lasci affogare la vostra voce interiore.

E, citandolo, non vi rendete conto che fate l'esatto contrario di quello che lui intendeva: vivete seguendo i risultati del pensiero altrui.

Volete ricordare Steve Jobs? Non fatelo diventare una frase da maglietta, grazie.

UNA RAGAZZA CHIAMATA PARTY

2011-10-05T10:37:00.000+02:00

Ciao, tu non mi conosci, ma io sì. Sapessi quante volte abbiamo incrociato lo sguardo, anche se il tuo mi attraversava con la noncuranza con cui un raggio di sole entra attraverso una finestra spalancata. E ti ho sempre osservata in silenzio, come solo chi sa guardare una persona, riesce a fare.
Ti ho visto camminare per strada e ostentare inconsapevolmente il tuo passo di ballerina. Sei stata seduta accanto a me su una metropolitana di Londra o su una spiaggia di fronte all'oceano. Ti osservavo mentre sceglievi un vestito colorato come la speranza e quando riponevi su uno scaffale del supermercato una lattina caduta e lasciata a terra. Ho sentito l'armonia del tuo ridere e il rumore provocato da una lacrima troppo pesante caduta su un foglio di carta. Ho aspettato per ore, sotto il sole e sotto la pioggia che tu aprissi un portone marrone e, prima di scendere in strada, tu alzassi gli occhi al cielo per vedere "che tempo che fa". Ho ascoltato la tua voce in un assolo di chitarra, immaginando le tue labbra socchiuse a sussurrare parole colorate di arcobaleno.
C'eri tu e c'ero io, sempre, nei mille posti dove sono stato e nei centomila che ho soltanto immaginato. Sono fuggito da te correndo forte come una gazzella, ma è bastato fermarmi un attimo a riprendere fiato, voltarmi e vederti ancora là; a stringere una mano, ad aspettare l'autobus, a leggere un libro.
A ballare.
Non ho mai saputo il tuo nome, ragazza chiamata party. Non so se lo voglio sapere, so solo che vali molto più di una festa.
E ti vedo ancora, che passi sotto la mia finestra. C'è un disco che gira e una musica che esce fuori. Chissà che tu non sollevi lo sguardo e ti incuriosisca questa musica che è tua, perché sei tu. Chissà che fra poco non senta bussare alla porta. Ma non so se aprirei, non vorrei che il disco finisse proprio in quel momento. A far svanire l'incanto.

Con...dannato

2011-10-04T01:21:00.000+02:00

Siamo tutti figli di qualcuno, di qualcosa, di esperienze (che non servono a un cazzo, di solito, solo a sbagliare ancora, ma questo è un altro discorso) di parole lette e sentite, di frasi di canzoni, di scene di film, di momenti vissuti oppure solo sognati o immaginati. Di suggestioni, di speranze, di muri, di bugie, di possibilità. Siamo figli e prigionieri di quello che non siamo e non saremo mai.

Quando ero più giovane ascoltavo un programma alla radio. Si chiamava “Alcatraz”. Jack Folla, il grande fratellone Jack, un dj nel braccio della morte, che dispensava deliri e musica dalla sua cella di isolamento nel celebre carcere americano. La storia di un condannato a morte che condivideva nell'etere il suo “sentire”. Il suo essere, le sue consapevolezze, le sue paure, la sua arroganza, la sua umiltà, i suoi sogni e il loro infrangersi.

Mi immedesimavo in Jack. Lo ascoltavo avidamente, come si ascolta un padre, sognando di essere un giorno anch'io come lui (bel cretino eh? Invece di sognare di diventare calciatore e sposare una velina, sognavo di diventare un condannato a morte).

A volte i sogni si avverano e oggi un po' come lui lo sono. Condannato a morte. Condannato a morte dalla vita e dagli esseri umani. Condannato a un'esistenza in cattività, come una belva feroce.

È sempre stato il mio dramma e il mio vantaggio, quello dell'immedesimarmi. Quando ero ragazzo e ascoltavo “la locomotiva” di Guccini da mattino a sera, sognavo di diventare ferroviere, per esempio. Forse sarebbe stato meglio, visto che oggi mi trovo a essere un clandestino in giro per il mondo per sfuggire a una condanna, che, però, pensandoci bene, parte proprio da me stesso. Ma perché condannato a morte? Forse perché... ho visto cose che il replicante di BladeRunner non potrebbe nemmeno immaginare. Con buona pace di Ridley Scott e di un film di cui, tutto sommato, avrei anche fatto a meno.

Alla prossima...

Bisogna...

2011-10-01T16:22:00.000+02:00

Bisogna. Che parola orribile. Tanto più quando è pronunciata da un politico. Siete sempre voi, cari "rappresentanti dei cittadini" (le virgolette sono d'obbligo) a usare e abusare di questo termine, banalizzandolo fino all'estremo.
"Bisogna fare..."
"Bisogna che..."
"Bisogna cancellare..."
Bisogna, bisogna, bisogna... ma bisogna cosa?
Come si può sentire un ministro che apre i suoi discorsi con "Bisogna fare..."? Se bisogna fare vuol dire che non si è fatto e allora che ci state a fare là?
A ripetere sempre la stessa litania e sempre quell'unica, orrenda parola.
Bisogna!
Sono anni che leggo e che sento che... bisogna. E poi? Poi niente, fino alla successiva apparizione televisiva in cui si apre il discorso con "Bisogna che..."
Basta!
Non crediamoci più ai "bisogna". Io non ci credo più da tempo e da tempo quella parola se ne sta lì, in gola, come una lisca che si muove e punge, che fa male e ne fa sempre di più ogni volta che una di quelle facce scordate e stonate si presenta con questo incipit di niente: Bisogna!
Cari miei... bisogna che vi togliete dalle palle! L'unica cosa che bisogna è questa!

IL PRIMO PASSO...

2011-09-29T12:06:00.000+02:00

Come si comincia un blog? O meglio... come si comincia qualcosa nella vita? Io non lo so, non sono mai stato bravo a iniziare qualcosa. Mi sentivo in imbarazzo il primo giorno di scuola, ho sempre avuto difficoltà nel primo approccio con una ragazza, oppure semplicemente ad avviare una conversazione. Del lavoro ne vogliamo parlare? Insomma... come si inizia? E in questo caso, com'è che si inizia a scrivere in un blog? Ci si presenta? Si dice chi siamo? Cosa facciamo? Perché scriviamo? Cosa vogliamo ottenere?

Non ne ho la più pallida idea, così come non ho idea del perché sto scrivendo e mettendo nero su bianco un po' di me stesso. Io, che non sono mai stato capace di farlo con le persone che ho avuto vicine. Non con familiari e amici, non con fidanzate e amanti. Con nessuno... e a pensarci bene nemmeno con me stesso. Ma da qualche parte bisogna pur cominciare, come ho sentito dire spesso. E comincio da qui allora. Comincio dai dubbi, forse l'unica presenza costante nella mia vita. Dubbi che mi portano a pensare, anche, se non stia facendo una cazzata ad aprire questo blog. Dopotutto sarebbe meglio che me ne rimanessi zitto e buono nelle tane in cui sono uso ripararmi. Invece ho voglia di condividere e pazienza se questa condivisione sarà fine a se stessa. Non ho più voglia di nascondermi e, se devo purtroppo continuare a farlo fisicamente, voglio almeno poter evadere con le parole. Già... perché oggi, in quest'alba del nuovo millennio, chi scrive è costretto a nascondersi. Da chi o da cosa non importa, così come non importa chi possa esserci dietro queste parole.

Un clandestino.

Niente di più, niente di meno.

Uno che ha forse troppo tempo per pensare e un po' di rabbia da sfogare. Uno che ha un "garage" dentro di sè, pieno di cose; futili o meno... pieno di parole, di pensieri, di voglie, di frustrazioni, di "vorrei", di noia, di sorrisi e di un sacco di altre cose che non è nemmeno il caso di elencare, visto che non stiamo andando a fare la spesa al supermercato.

Orrore!

Cosa? Il supermercato?

Sì, forse anche questo, ma ora mi stavo riferendo a ciò che ho visto alzando gli occhi. C'è uno specchio.

Ho un aspetto così repellente?

Sì, forse sì, ma non è quello a provocarmi tutto questo orrore.

E' quello che c'è dietro lo specchio che, scrivendo queste righe, ha cominciato ad aprirsi... a svelarsi. Come un demone pronto a saltare fuori e impadronirsi del mondo. Beh, caro demone, non sarà facile, questo mondo è pieno di tuoi simili. Vedi? Guarda fuori dalla finestra, guardali sfrecciare sicuri e noncuranti.

Tu sei un 'anima inquieta piena di dubbi proprio come me. E per questo... sì, sono lieto di conoscerti.

E che sia un buon viaggio per entrambi.

Diario di un Clandestino

La terra trema

﻿ARBEIT MACHT FREI

﻿LE 17 ROSE ANDALUSE

LUI SE FOSSE STATO DIO

﻿TOUR DISASTRATOR

Sciopero Time

AMARCORD

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Capitan Schettino

Rivoluzione?

Le curve della memoria

﻿I(r)responsabili

﻿C'è naufragio e naufragio

100 anni dopo

﻿LA LEGGE E' UGUALE PER TUTTI (gli uguali)

Il conformista aerostato evoluto gonfiato dall'informazione

A forza di essere vento

Ignaro e Malinconico

Cercando un'altra Itaca

Da Cortina a Portofino

Di altri 11 Settembre

Miracolo a Cortina

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LOTTO PER MILLE

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