VERDE SPERANZA

E forse qualcuno ci aveva sperato nel verde della Lega. Qualcuno aveva sperato che dietro quelle urle da trogloditi, dietro alle alzate di dito medio, di prodi cacciatori di prostitute sui treni, di slogan celoduristi e morsi ai polpacci dei poliziotti, potesse celarsi un movimento nuovo che potesse spazzare via tutto il brutto della politica.

Eh sì... qualcuno ci aveva sperato e ci aveva creduto. Dopotutto i fresconi si trovano un po' dappertutto.

Vorrei sapere che pensa questo qualcuno, ora che il pentolone si sta scoperchiando e che anche il Gran Capo; il leader assoluto, colui che ha governato un partito come un monarca medievale governava le sue terre... ora che anche lui è indagato per truffa allo stato.

"Lui sapeva!" Dicono i giudici.

Ovviamente smentiranno.

C'era lui e c'erano i suoi figli, presi con le mani in una ricca marmellata.

I figli del capo... maggiorenti di un partito fondato non per essere uno strumento democratico, ma uno squallido feudo di stile arcaico.

Un po' come succedeva ai tempi di Alberto da Giussano. Ma lui i feudatari li combattè.

E soprattutto non vestiva di verde.

Continuate a sperare se ne avete voglia. Il vostro capo reciterà alla perfezione la parte della vittima. Dopotutto in questi anni ha avuto un  maestro d'eccezione.

E i frescono sono sempre pronti, lì, a bocca aperta... qualche vomitainsulti pronto a scaldarvi il buco del culo si trova sempre... tranquilli.

PILATO ERA UN DILETTANTE

Lui se ne lavò le mani dicendo: Non sono responsabile di questo sangue, vedetevela voi!

Dopotutto lui lo avrebbe anche liberato, Gesù. Poi, vero o falso che sia l'episodio, cambia poco... rimane il fatto che il buon Pilato era un vero dilettante rispetto ai maestri che del suo lavarsi le mani possono solo ridere.

Prendo in prestito le parole di Mario Monti: Drammi umani provocati dalla crisi. Rifletta chi l'ha provocata.

Già... ma chi l'ha provocata la crisi?

Nessuno.

Ovvio.

I politici non ne hanno colpa.

Gli imprenditori non ne hanno colpa.

I grandi gruppi economici non ne hanno colpa.

I lavoratori non ne hanno colpa.

Nessuno ne ha colpa.

Chi dovrebbe riflettere, allora?

Non ne ha colpa nessuno, è tutto uno scaricabarile per accusare qualche fantomatico signor Nessuno, figlio di altrettanto fantomatico signor Inesistente.

Rifletta chi l'ha provocata.

Vorrei chiedere al Presidente Monti chi, secondo lui, abbia provocato questa crisi.

Risponda, signor Presidente... Lei cosa ne pensa? Perché sparare al buio, così... a casaccio? Lei ci è dentro a questo sistema. Secondo Lei, che è molto più intelligente e capace di me, chi l'ha provocata questa crisi?

Io un'idea ce l'ho, ma non gliela dirò, signor Presidente. Lei è deputato per dare queste risposte, non lasci discorsi campati in aria... per quello ci sono i signori Nessuno come me.

Come voi.

Che se ne lavano le mani.

Un po' come quel dilettante di Ponzio Pilato.

JUS PRIMAE NOCTIS

Ovvero: il diritto, da parte di un signore feudale, di giacere, nella prima notte di nozze, con la sposa di un proprio servo della gleba.

Nonostante la bestialità della cosa, c'è da pensare che si accontentassero di poco. Oggi lo jus primae noctis viene perpetrato giornalmente dai pochi signori (il feudalesimo si è tradotto in cariche e non più in terre) nei confronti dei molti servi della gleba, con la differenza che non si consuma un atto sessuale vero e proprio nei confronti della donna, ma una autentica sodomia che colpisce chiunque in modo indiscriminato e con squisita etica paritaria.

Uomini e donne, senza distinzioni.

Tutti a giacere su uno scomodo pagliericcio con le mutande calate, in attesa del virile intervento dei satiri di turno (anche qui uomini e donne... ormai la possibilità di inculare chicchessia non viene negata a nessuno) ma, soprattutto, tutti zitti, a denti stretti, ad aspettare rassegnati l'umiliante sottomissione.

Niente di nuovo, si dirà, e forse è vero. Il potere ha sempre avuto il suo priapismo e il popolo è simile a una puttana che si dimentica, però, di riscuotere per la prestazione.

Forse, però, fino a qualche tempo fa c'era bisogno almeno di un po' di lubrificante, di un qualcosa che facesse provare meno dolore o, quantomeno, potesse illudere a tal proposito. E forse c'era anche qualcuno che tentava di liberarsi da quella stretta; di divincolarsi, di ribellarsi, di non voler essere violentato in quel modo.

Oggi no.

Niente lubrificanti.

Niente ribellioni.

Tutti lì, fermi, zitti, a stringere i denti.

Ma con davanti un bello schermo televisivo... due cosce, un calcio al pallone, qualche reality, farfalline e pagliacci truccati di sofismi.

Quello è l'anestetico usato, ma le chiappe sono ben esposte al vento e non c'è nemmeno bisogno di aspettare che lo Zeus di turno cambi forma per approfittarsene. Non ce n'è bisogno... il volume della tv è bello alto.

Coprirà qualsiasi urlo di dolore.

PANEM ET CIRCENSES

In principio fu "La Casta", il best seller di Gian Antonio Stella e Sergio Rizzo, libro\inchiesta\denuncia sugli sprechi e gli ingiustificati (e schifosi) privilegi della classe politica italiana.

Mi sono letteralmente imbattuto in questo libro, stamattina, inciampandoci mentre tentavo di alzarmi dal letto. Allora mi sono chiesto: ma quanti anni sono passati da quando è uscito?

Data di uscita sul mercato: 2 maggio 2007.

5 anni.

Fra pochi giorni saranno 5 anni.

E dov'è finita l'indignazione che suscitò questo libro al momento della sua uscita e, anche e soprattutto, nei tempi a seguire? Cosa è successo nella mente degli italiani, così incazzati da voler fare piazza pulita dei privilegi e dei privilegiati?

Ma, soprattutto, a cosa è servito essere informati sulle nequizie della "casta" politica italiana e di tutto coloro che le gira attorno?

Cosa è cambiato?

Cinque anni dalla pubblicazione del libro e ancora ci si continua a sciacquare la bocca con parole inutili e con inutili denunce. Le parole non servono a niente se non sono seguite dai fatti.

Nella realtà la classe politica si è ancora di più rafforzata e stretta attorno a se stessa, utilizzando al meglio il vecchio detto: "Se non puoi batterli unisciti a loro". Ora... fermo restando che possono battere chiunque, la perversa idea di unirsi a "loro" (noi, voi) è stata geniale.
  

Cosa è successo da allora? Che i politici (la simpatica Santanchè in primis) hanno cominciato ad andare in tv a denunciare gli sprechi della casta. Della casta.

Della casta!

Loro lo fanno.

Come se non ci fossero dentro. Per far capire ai propri elettori che la casta sono gli altri, sono quelli avversari. E gli avversari fanno lo stesso.

E qual è il risultato?

Milioni di beccaccioni che prendono tutto come oro colato e stanno lì, a farsi riempire la bocca di cazzate e di sofismi, e magari a pensare: "eh sì, è vero... sono gli altri a rubare, i nostri sono onesti".

E cosa succede a pensare così?

Che tutti diventano onesti.

Che "casta" è una parola che perde di significato.

Che non cambia nulla.

Che i libri non servono.

Le parole non servono.

E non servono nemmeno i fatti.

A voi non serve niente... solo di stare lì nel nido con il becco aperto ad aspettare la mammina che porti il verme per riempirsi lo stomaco.

Casta.

Casta...

Indignazione...

Ma quale indignazione! Ma quale casta!

Oggi è domenica... c'è il campionato... quello sì è importante.

Altro che casta!

Panem et circenses...

Amen!

Corsi e ricorsi

"Cricca" "Casta" "Furbetti del quartierino" e chi più ne ha più ne metta. Al momento non ne ricordo altre e  non ne voglio nemmeno ricordare. Definizioni che si succedono l'una all'altra, si intrecciano, qualche volta. Definizioni che stanno a indicare un certo tipo di gente.
Che sono sempre gli stessi. Anzi... è sempre lo stesso. Come se fossero fatti con lo stampino. Sono tutti uguali: hanno lo stesso tipo di taglio di capelli (quando ci sono) lo stesso sorriso che vorrebbe essere rassicurante (personalmente mi fa più paura di quello di Freddy Kruger), lo stesso vestito, le stesse cravatte, la stessa faccia di culo che ti prende per il culo.

Sono ricchi, fanno una vita sopra le righe, frequentano strafighe che muoiono per loro, nonostante siano anche brutti. E queste figone che vedi nelle loro pellicce, a simulare sorrisi e felicità, oltre chissà a cos'altro sotto le coperte. Ma innamorate. Innamoratissime. Coppie bellissime e sorridenti. E che poi, magari, quando il tizio in questione finisce in rovina per aver osato troppo anche per uno come lui, le vedi con quello sguardo contrito che dicono (con molta tristezza): "Ma io non mi ero accorta di niente." E se ne vanno avvolgendosi nella loro pelliccia che è costata magari il sangue e la dignità di qualcuno che non può nemmeno permettersi una pizza fuori.
E questi tizi qua, molto simpatici, che maneggiano soldi da mattina a sera, che sfoggiano tutta la loro ricchezza, che parlano e non sanno mettere in fila un discorso di senso compiuto. Dei perfetti imbecilli, incapaci persino di legarsi le scarpe. Ma spietati.
Cinici.
Spietati.
Senza vergogna di colpire per primi e alle spalle.
Perché è così che si arriva in alto. E' così che ci si guadagna il rispetto della gente, il rispetto delle banche, il rispetto delle troie e qualche copertina sui giornali.
Sono così perché sono stupidi. E il mondo... da che mondo è mondo... è degli stupidi.
Ma spietati.