LA FORZA SIA CON VOI

Eh sì, che ce ne vuole tanta per tirare avanti.

Ci vuole forza fisica, forza mentale, forza spirituale.

Ci vuole forza per sopportare un mondo fatto di piccoli egoismi e piccole opportunità da non condividere con nessuno.

Ci vuole forza per svegliarsi la mattina e avere voglia di gettare uno sguardo verso un sole che appare sempre meno benevolo; forse anche lui si sta stancando di illuminare un pianeta che, ormai, di illuminato non ha più niente.

Ci vuole forza per accendere la tv e rimanere lì imbambolati dalle iperboli sofistiche di chi questo mondo lo tiene fra le mani e non lo vuol mostrare a nessuno, dicendo solo: "fidatevi, stiamo lavorando per voi!"

E' un po' come i cantieri sulla Salerno – Reggio Calabria: eterni. Senza una conclusione, senza un fine, senza uno scopo. Lì solo per gli interessi mafiosi e per succhiare soldi a uno Stato complice e compiacente.

Anche lì lavorano per noi.

Lavorano per voi.

Lavorano per loro. Per le organizzazioni mafiose.

Che, per carità... come diceva qualcuno, non esistono mica. Sono solo invenzioni di menti bacate.

Certo, come no...

E ci vuole forza per sopportare tutto questo. Per guardarsi attorno e rendersi conto che nulla cambia, tutto è immutato e immutabile. Che più si alza la voce e meno si ha voglia di fare. Che più sono le promesse fatte e più sono le probabilità che non vengano mantenute.

Ci vuole forza, sì... quella forza che non avete dentro, che non sentite nemmeno con lo stetoscopio. Quella forza che vi siete fatti strappare via dai mezzi di comunicazione, dalla finta tecnologia, dal finto benessere e dall'illusoria convinzione di poter contare qualcosa.

E ci vuole forza a vivere in una fogna e vomitare ogni giorno nel vedere tutto questo.

E ci vuole forza (ma molto poca, in questo caso) nello scriverne. Sapendo che a nessuno importa di parole così... quasi buttate al vento; di parole che non possono far altro che essere scambiate come parole di un matto. Che possono, al massimo, suscitare un risolino o un ghigno di sdegno.

Ma sempre e solo verso chi scrive.

Mai rivolti, risolini o sdegno, a se stessi.

Perché ci vuole forza per pensare di essere innocenti, per pensare che non è colpa nostra, per pensare di esserne al di fuori.

Ci vuole forza per tenersi sul viso la propria maschera.

Ci vuole forza, sì.

CALCI IN CULO

Ogni tanto fa bene isolarsi dal mondo. Dalle persone, dalla tecnologia, dalle parole, dai rumori, dalle macchine, dallo smog, dalla frenesia... dai rapporti umani.

Da questa fogna dove un clandestino è costretto a rifugiarsi per riscattare sotto terra la sua verginità perduta di uomo.

Isolarsi.

Andare via.

Vivere fuori, dormire sotto un albero... fra vipere e cinghiali, che sono sempre meno pericolosi delle belve a due gambe e armate di ultimo modello di telefonino.

Via... via dalla vita, via da voi e dalle vostre cazzate.

Via... come una vacanza.

Come un bacio.

Come una promessa.

Via.

Ma poi si torna... e fatalmente ci si fa riprendere dalle pessime abitudini.

Come quella di accendere un pc e collegarsi a internet.

Come quella perversione che ti porta a leggere le notizie sui quotidiani on line, come se questo potesse, in qualche modo, renderti più "presente" alla vita.

E leggi, leggi, leggi... e spesso non credi a quello che leggi. Anzi... ci credi, ci credi, eccome... ci credi perché alla fine... niente di nuovo. Non ti sorprendi, come vorresti, nel poter magari  scoprire che ogni tanto il mondo gira nel modo giusto.

Calcio... scommesse... e calci nel culo a voi che state anche a dargli i soldi, a questi qua.

Sono giovani, ricchi, pieni di tutto quanto possa rendere la vita inutile e lussuosa. Sono scemi ma inconsapevoli, e per questo impermeabili.

Hanno macchine e donne (ovviamente l'ausiliario "avere" è nettamente preferito ad "essere") e non si accontentano.

Vogliono di più.

E truccano le partite.

Lo fanno per soldi.

Denaro.

Sempre lui.

Denaro che deve finire sempre nelle tasche di coloro a cui non manca.

Calciatori che vendono le partite, gangster che le comprano... campionati falsati; personaggi che vivono nella fantasia dei bambini che vorrebbero emularli... tutto questo va a finire in quello schifoso calderone dello squallore quotidiano fatto di bramosia di guadagno.

Sempre e solo lui. L'unico veleno che rende la vita stupida.

Come chi lo insegue.

Come tutti voi, insomma.

Buona fortuna e buoni calci in culo.

VERDE SPERANZA

E forse qualcuno ci aveva sperato nel verde della Lega. Qualcuno aveva sperato che dietro quelle urle da trogloditi, dietro alle alzate di dito medio, di prodi cacciatori di prostitute sui treni, di slogan celoduristi e morsi ai polpacci dei poliziotti, potesse celarsi un movimento nuovo che potesse spazzare via tutto il brutto della politica.

Eh sì... qualcuno ci aveva sperato e ci aveva creduto. Dopotutto i fresconi si trovano un po' dappertutto.

Vorrei sapere che pensa questo qualcuno, ora che il pentolone si sta scoperchiando e che anche il Gran Capo; il leader assoluto, colui che ha governato un partito come un monarca medievale governava le sue terre... ora che anche lui è indagato per truffa allo stato.

"Lui sapeva!" Dicono i giudici.

Ovviamente smentiranno.

C'era lui e c'erano i suoi figli, presi con le mani in una ricca marmellata.

I figli del capo... maggiorenti di un partito fondato non per essere uno strumento democratico, ma uno squallido feudo di stile arcaico.

Un po' come succedeva ai tempi di Alberto da Giussano. Ma lui i feudatari li combattè.

E soprattutto non vestiva di verde.

Continuate a sperare se ne avete voglia. Il vostro capo reciterà alla perfezione la parte della vittima. Dopotutto in questi anni ha avuto un  maestro d'eccezione.

E i frescono sono sempre pronti, lì, a bocca aperta... qualche vomitainsulti pronto a scaldarvi il buco del culo si trova sempre... tranquilli.

COCCODRILLI BIANCHI

Secondo una delle più note leggende metropolitane, nelle fogne di alcune grandi città vivrebbero questi fantomatici coccodrilli bianchi, gettati o lasciati lì da chissà chi, oppure figli di strane e particolari mutazioni genetiche.

Io sono un clandestino, ci vivo nelle fogne, io ci sguazzo, mi ci rotolo, le percorro, le sondo, sento gli odori e i rumori. Io ci sono di casa nelle fogne, ma coccodrilli bianchi non ne ho mai visti.

Mi capita di vederne, invece, quando mi affaccio dai tombini e do uno sguardo al mondo "reale". Al vostro mondo.

Allora ne vedo tanti di coccodrilli... bianchi e non. Policromi rettili che camminano, corrono, si affannano, telefonano, scrivono appunti, si arrabbiano, non sorridono mai, non scambiano saluti con chi li incrocia, dileggiano chi è diverso da loro, sfoggiano la loro infinita protervia, pensano, pensano, pensano... pensano solo a come fare denaro, a come rendere più difficile la vita altrui, a come ingannare i propri simili. Pensano a come apparire belli senza rendersi conto di quanto siano brutti.

Coccodrilli.

Con lacrime da coccodrillo.

Rettili enormi, figli di niente e genitori di nessuno, persi nel narcisismo e nel cercare quello che non c'è. Falsi, bugiardi, spudorati, spregiudicati, coperti di profumi per coprire la loro ignobile puzza.

Coccodrilli pronti a pensare e parlare solo in prima persona. "Io"... solo l'io esiste. "Per me..." solo la propria opinione e i propri problemi esistono.

Coccodrilli senza un briciolo di dignità, sempre sul pezzo e sempre in procinto di lagnarsi e piangere per le proprie (eventuali) disgrazie.

Coccodrilli infami, abituati a dare il morso per primi, anche se già sazi.

Questo vedo dalla mia fogna, dove ogni tanto avrei piacere di incontrare un coccodrillo vero, non importa se bianco o meno. Avrei piacere di scambiare quattro chiacchiere con lui e chiedergli scusa per averlo paragonato agli altri "coccodrilli" che vedo di sopra.

Quei coccodrilli così pieni di sè che non si accorgono nemmeno che il mondo che hanno generato, che vivono e nel quale vorrebbero comandare... li ha già condannati a diventare borse o portafogli. Con buona pace di chi li sfoggerà.

Coccodrilli che si nutrono di altri coccodrilli.

Mors tua vita mea, dicevano gli antichi.

Auguri e... occhio ai cacciatori.

LA FISICA E LA POLITICA

In tempi di questa fantomatica "antipolitica" così definita dai tromboni perennemente seduti sugli scranni di potere, mi viene in mente qualche residuo di quelle (peraltro) ben scarse nozioni di fisica malapprese durante gli sciagurati studi adolescenziali.

La materia e l'antimateria. Le particelle corrispondenti alle omologhe di massa ordinaria, ma di segno, per questo, quindi, antiparticelle che, se venute a contatto con le particelle, si distruggono.

Più o meno... insomma, un fisico magari tenderebbe a farmi notare che probabilmente ho detto cazzate, ma la ricordo all'incirca così e non sto a voler approfondire qualcosa di cui ho ormai pleistocenica memoria.

Mi interessa però l'analogia.

Materia e antimateria. Se a contatto.... distruzione.

Politica e antipolitica?

Anche qui c'è una distruzione?

Sì.

Ma non è quella che vogliono farci intendere. Non siamo nel mondo degli atomi e delle particelle, dei fotoni e dell'alta energia.

Siamo in un mondo grigio, dominato da uomini di altrettanto colore, che hanno ormai spento qualsiasi significato si possa dare al termine politica.

Perché essi stessi sono l'antipolitica. E allora sì, c'è l'esplosione, la distruzione. Sono loro che hanno causato questo danno che ormai pare irreversibile. Non più al servizio della "polis" o dello Stato, ma solamente al servizio dei loro ignobili privilegi.

Chiudendosi sempre di più verso un nucleo fatto di potere, di scambi di favori, di facce false e di promesse dello stesso tono. Di menefreghismo assoluto. Di carriera.

Di antipolitica.

E oggi se la prendono e si stringono fra loro se qualcuno "osa" alzare la voce e sputar loro in faccia quella che non è altro che la pura e semplice verità.

E' facile essere qualunquisti e accusare di qualunquismo.

Eppure è ciò che accade ogni giorno. Tutti pronti a guardarsi e a pararsi il culo a vicenda, senza ormai più alcun ritegno. E, in questo modo, anche a promuovere, stavolta sì, il qualunquismo più becero. Come quello che ha portato alla nascita, sviluppo e (per fortuna) autodistruzione della Lega.

Materia e antimateria, appunto.

Politica e antipolitica.

In questo caso sono la stessa cosa... e non c'è nemmeno uno straccio di fisico che potrebbe studiare e dare una soluzione a questo fenomeno.

La soluzione non c'è... o forse ci sarebbe... ma a dirlo c'è il rischio di essere accusati di... antipolitica.

Che, se fosse quella che dicono loro... per una volta potrebbe essere davvero qualcosa che somiglia alla politica.

Ma vallo a spiegare.

Dovreste diventare antielettori per capirlo.

E senza nemmeno bisogno di un impiego al CERN.

JUS PRIMAE NOCTIS

Ovvero: il diritto, da parte di un signore feudale, di giacere, nella prima notte di nozze, con la sposa di un proprio servo della gleba.

Nonostante la bestialità della cosa, c'è da pensare che si accontentassero di poco. Oggi lo jus primae noctis viene perpetrato giornalmente dai pochi signori (il feudalesimo si è tradotto in cariche e non più in terre) nei confronti dei molti servi della gleba, con la differenza che non si consuma un atto sessuale vero e proprio nei confronti della donna, ma una autentica sodomia che colpisce chiunque in modo indiscriminato e con squisita etica paritaria.

Uomini e donne, senza distinzioni.

Tutti a giacere su uno scomodo pagliericcio con le mutande calate, in attesa del virile intervento dei satiri di turno (anche qui uomini e donne... ormai la possibilità di inculare chicchessia non viene negata a nessuno) ma, soprattutto, tutti zitti, a denti stretti, ad aspettare rassegnati l'umiliante sottomissione.

Niente di nuovo, si dirà, e forse è vero. Il potere ha sempre avuto il suo priapismo e il popolo è simile a una puttana che si dimentica, però, di riscuotere per la prestazione.

Forse, però, fino a qualche tempo fa c'era bisogno almeno di un po' di lubrificante, di un qualcosa che facesse provare meno dolore o, quantomeno, potesse illudere a tal proposito. E forse c'era anche qualcuno che tentava di liberarsi da quella stretta; di divincolarsi, di ribellarsi, di non voler essere violentato in quel modo.

Oggi no.

Niente lubrificanti.

Niente ribellioni.

Tutti lì, fermi, zitti, a stringere i denti.

Ma con davanti un bello schermo televisivo... due cosce, un calcio al pallone, qualche reality, farfalline e pagliacci truccati di sofismi.

Quello è l'anestetico usato, ma le chiappe sono ben esposte al vento e non c'è nemmeno bisogno di aspettare che lo Zeus di turno cambi forma per approfittarsene. Non ce n'è bisogno... il volume della tv è bello alto.

Coprirà qualsiasi urlo di dolore.

LO SPILLO DELLA STUPIDITA'

Cosa può scattare nel (effettivamente scarso) cervello di una donna di 40 anni che si fa riprendere mentre con i tacchi a spillo  si diverte a schiacciare, a torturare, a uccidere... pulcini, conigli e altri animaletti?

Cosa può scattare in quel (effettivamente molto scarso) cervello, quando si fa riprendere seminuda mentre esegue quelle sevizie?

E cosa può scattare in quel (effettivamente abbondantemente scarso) cervello, nel diffondere quelle immagini attraverso la rete?

Eppure leggo di questa donna, questa madre, appena condannata a una pena pecunaria per gli episodi di tortura, sevizia e morte, su quegli animali.

Quale eccitazione può dare il gesto di schiacciare un pulcino con i tacchi a spillo? E quale altra eccitazione può scattare, il fatto di rivedersi e, addirittura, condividere con il mondo questa "simpatica" attività?

Si farà presto a dire che è una mente malata, una cretina, una criminale... tutto quello che le brave coscienze possono tirare fuori in questi casi. Ma è la realtà vera ciò che sfugge. Non è un caso isolato, se ne sente parlare spesso di questi fenomeni che immortalano e "mondovisionizzano" le loro eroiche imprese, quasi a darsi un senso di onnipotenza (l'uccisione) e di immortalità (la diffusione sul web).

Siamo arrivati a questo punto.

San Andy Warhol impallidirebbe... altro che quarto d'ora di celebrità.

Quarto d'ora di stupidità. Oggi è aperto a tutti. E cosa non si farebbe per goderselo.

In un mondo dominato dall'apparire, dallo stupire, dal trasgredire... dal voyeurismo, megli farsi vedere, no? E non importa come. Anzi... peggio è, meglio è.

Ché tanto ci stiamo abituando a tutto.

In una società dominata da un enorme carnevale fatto di lucida malignità e dalla malsana idea di dover essere protagonisti a tutti i costi, ogni caduta è concessa. E poco importa se quel minimo di senso del gusto e della sobrietà se n'è andato a puttane... pardon... a escort.

Apparire, mostrarsi, provocare schifo e indignazione.

Questi sono i nuovi diktat a cui bisogna attenersi.

Per essere "à la page".

Forza, su'... provate anche voi... oggi per fare una ripresa serve poco... ancor meno per apparire in tutto il mondo.

Il quarto d'ora di imbecillità c'è per tutti... miliardi di occhi sono in attesa. Rimboccatevi le maniche.

Ma i tacchi a spillo sono già stati usati... ci vogliono altre idee.

Sicuramente non mancheranno.

PANEM ET CIRCENSES

In principio fu "La Casta", il best seller di Gian Antonio Stella e Sergio Rizzo, libro\inchiesta\denuncia sugli sprechi e gli ingiustificati (e schifosi) privilegi della classe politica italiana.

Mi sono letteralmente imbattuto in questo libro, stamattina, inciampandoci mentre tentavo di alzarmi dal letto. Allora mi sono chiesto: ma quanti anni sono passati da quando è uscito?

Data di uscita sul mercato: 2 maggio 2007.

5 anni.

Fra pochi giorni saranno 5 anni.

E dov'è finita l'indignazione che suscitò questo libro al momento della sua uscita e, anche e soprattutto, nei tempi a seguire? Cosa è successo nella mente degli italiani, così incazzati da voler fare piazza pulita dei privilegi e dei privilegiati?

Ma, soprattutto, a cosa è servito essere informati sulle nequizie della "casta" politica italiana e di tutto coloro che le gira attorno?

Cosa è cambiato?

Cinque anni dalla pubblicazione del libro e ancora ci si continua a sciacquare la bocca con parole inutili e con inutili denunce. Le parole non servono a niente se non sono seguite dai fatti.

Nella realtà la classe politica si è ancora di più rafforzata e stretta attorno a se stessa, utilizzando al meglio il vecchio detto: "Se non puoi batterli unisciti a loro". Ora... fermo restando che possono battere chiunque, la perversa idea di unirsi a "loro" (noi, voi) è stata geniale.
  

Cosa è successo da allora? Che i politici (la simpatica Santanchè in primis) hanno cominciato ad andare in tv a denunciare gli sprechi della casta. Della casta.

Della casta!

Loro lo fanno.

Come se non ci fossero dentro. Per far capire ai propri elettori che la casta sono gli altri, sono quelli avversari. E gli avversari fanno lo stesso.

E qual è il risultato?

Milioni di beccaccioni che prendono tutto come oro colato e stanno lì, a farsi riempire la bocca di cazzate e di sofismi, e magari a pensare: "eh sì, è vero... sono gli altri a rubare, i nostri sono onesti".

E cosa succede a pensare così?

Che tutti diventano onesti.

Che "casta" è una parola che perde di significato.

Che non cambia nulla.

Che i libri non servono.

Le parole non servono.

E non servono nemmeno i fatti.

A voi non serve niente... solo di stare lì nel nido con il becco aperto ad aspettare la mammina che porti il verme per riempirsi lo stomaco.

Casta.

Casta...

Indignazione...

Ma quale indignazione! Ma quale casta!

Oggi è domenica... c'è il campionato... quello sì è importante.

Altro che casta!

Panem et circenses...

Amen!

Desaparecidos

Ci sono facce che per un periodo vedi ovunque. Presenzialisti del tutto... li vedi in tv a qualsiasi trasmissione, seria o faceta che sia.

Presentano libri, programmi, sfilate, si fanno vedere in tribuna d'onore alle partite di calcio, urlano in tv, litigano, ridono, sbraitano, scalciano, offendono, si indignano...

Ci sono sempre, insomma.

Chi sono?

Presentatori?

Ballerine?

Cantanti?

Show-girl?

Intrattenitori?

No.

Politici.

Parlamentari, ministri... cose così, insomma.

Presenzialisti, tirati, sorridenti... sfoggiano la loro arroganza con una nonchalance degna di un nobile del '700.

Ne abbiamo avuto una corte piena negli ultimi anni, di questi personaggi. Squallidi teatranti di una prosa leggera e stucchevole, sempre pronti a farsi inquadrare da qualsiasi telecamera e a opinionare su tutto e su tutti, a patto che non si trattasse di qualcosa che riguardava il loro "lavoro".

Nani e ballerine di regime, truccati fino all'inverosimile per somigliare al Grande Capo Comunicatore.

Personaggi squallidi che vi siete sorbiti per anni e anni, magari ridendo anche alle loro tristi e scontate battute.

Dove sono ora?

Che fine hanno fatto?

Possibile che siano spariti?

Dove si sono rintanati gli insultatori di professione, con quelle facce da facoceri e gli occhi iniettati di sangue?

Ministri.

Gente con responsabilità enormi e cervelli da capocchia di spillo.

Pagliacci colorati messi là per fare audience e sputtanare sempre di più un paese comunque degno delle loro comparsate.

Dove siete finiti, cari (ex) ministri e compagnia bella? Il baraccone non può andare avanti al completo se non fate almeno un'altra bella comparsata.

Una delle vostre, una di quelle che vi piacciono tanto. Una di quelle che vi fanno sentire forti, grandi, potenti... intoccabili.

Tornate, su... alla fine mi sa che non si lamenterà nessuno.

Nessuno.

 

DIAVOLI IN TERRA

"I gay si prostituiscono e sono destinati all'inferno".

Il vescovo Juan Antonio Reig Pla

Parola di Juan Antonio Reig Pla, arcivescovo di Alcalà de Henares, Madrid.

Ecco... io lo so che non dovrei cascarci, che non dovrei commentare in alcun modo parole come queste, che non dovrei avvelenarmi il sangue, trovandomi di fronte a dichiarazioni come queste, fatte poi, da gente che si veste come gli stregoni del Signore degli Anelli.

Non dovrei.

Non devo.

Ma è più forte di me, anche se non serve a un cazzo.

Il simpatico vescovo spagnolo si è lanciato in una crociata (ah, quanto piacciono le crociate a questi qua... quanto vorrebbero riprendere in mano lo spadone con l'elsa a forma di croce per difendere con il sangue e la violenza la sacra parola di bontà e amore per cui il loro principale è sceso in terra) contro gli omosessuali (associati automaticamente alla prostituzione) e, già che c'era, un colpo di spada lo ha lanciato pure contro le donne che, scegliendo di abortire "distruggono se stesse". Et voilà. Così... senza distinzioni, senza umanità. Un calderone dove ci va di tutto. Come sono abituati a fare costoro.

Il simpatico prelato continua dicendo che i gay sono "persone che fin da piccole pensano di essere attratte dagli individui dello stesso sesso e, a volte, per comprovarlo si prostituiscono o frequentano club" assicurando che finiranno così all'inferno.

Chissà chi ha informato il tizio vestito strano dell'esistenza di questi club: forse qualche suo parrocchiano? Forse qualche novizio? Forse qualche pretino?

Ma no, non siamo maliziosi... questi ci regalano la parola di Dio, perché rovinarla con sporchi commenti che niente hanno a che vedere con la rigorosa e amorevole morale cattolica e dei suoi degni rappresentanti?

Dopotutto loro l'inferno lo conoscono bene. Ci sguazzano da mattino a sera. Da sera a notte. Da notte a mattino.

E' l'inferno che hanno fatto vivere per un paio di millenni a chi ha avuto l'ardire di non pensarla come loro.

E che oggi usano come spauracchio per quelle persone che osano contravvenire i sani principi di santa madre chiesa.

Che, come si sa, se ne sta ben lontana da diavoli e omosessuali.

E buon per loro.

LUOGHI (POCO) COMUNI

"La bellezza delle cose"

"Un sorriso li seppellirà"

"La poesia salverà il mondo"

Ecc. Ecc. E ancora e ancora e ancora...

Luoghi comuni, poco comuni o forse pure troppo.

Piccole false consolazioni per alleviare il vuoto, il senso di impotenza che avvolge chiunque si metti a pensare anche per un solo quarto d'ora (decisamente diverso da quello di celebrità teorizzato da Andy Warhol).

Tranquilli... niente bellezza, niente sorrisi, niente poesia. Niente e nessuno salverà il mondo dall'arroganza, dal cinismo, dalla povertà di pensiero.

Vince sempre chi è più spietato, chi è più freddo, chi non ha la più pallida idea di cosa siano bellezza, sorriso e poesia.

Sono tutte stronzate, queste... pillole di falsa saggezza che ci illudono di sperare in qualcosa di diverso.

Ma che non cambierà.

Perché non cambieremo.

Perché in realtà non c'importa niente né di sorrisi, né di bellezza né di poesia né di quant'altro abbia il sapore di questi piccoli e insignificanti luoghi comuni.

Perché in realtà ognuno persegue il proprio ideale fatto di piccole soddisfazioni atte a togliere soddisfazioni più grandi agli altri.

Perché la vita è tutto un darselo a intendere. Tutto un metterlo nel culo agli altri.

Perché è facile trincerarsi dietro a falsi voli d'idea e di parola, perché non si vuole ammettere di essere dei numeri e niente più.

Perché è facile essere falsi con se stessi e con gli altri.

Perché fa comodo rifugiarsi dietro a parole che nemmeno si conoscono per far finta di farsi belli.

Ma la bellezza non esiste

Non esiste la poesia.

Non esiste il sorriso.

Niente salverà il mondo, il mondo è già salvo. A modo suo, ma salvo. Salvo da tutte le cazzate e le finte speranze di chi spera soltanto di salvare se stesso e la sua vita.

Il mondo è cinico.

E chi fa finta di non esserlo... lo è ancora di più.

IL FILO ROSSO DELL'ODIO

Oslo, 22 luglio 2011

Firenze, 14 dicembre 2011

Tolosa, 20 marzo 2012

Tre città legate da un invisibile filo rosso come il sangue versato da vittime innocenti dell'ignoranza, della peggior cattiveria dell'essere umano. Della brutalità più indegna e vergognosa, quella dell'uomo comune.

A Oslo due attentati uccisero 77 persone. Anders Behring Breivik l'assassino. Militante di destra, fiero e strenuo difensore della razza superiore. Superiore... si sentono così questi qua. Ha messo una bomba nei pressi del quartier generale del governo di Oslo e poi ha brutalmente assassinato decine e decine di ragazzi, al campo giovani laburista sull'isola di Utoya.

A Firenze nel dicembre scorso, il militante di destra Gianluca Casseri ha ucciso due senegalesi in pieno giorno e pieno centro. Anche lui appartenente alla razza superiore, giustiziere contro i cattivi e sporchi inferiori che infestano le città che dovrebbero essere ad appannaggio dei fieri rappresentanti di un'idea che sa di morte.

A Tolosa, due giorni fa, Mohamed Merah, franco algerino, dichiaratosi legato ad Al Qaeda, anche lui fiero rappresentante di una razza superiore (curioso: gli imbecilli pensano sempre di essere superiori, da qualunque parte della barricata siano) ha seminato il panico uccidendo prima dei militari poi dei bambini in una scuola ebraica.

Oslo, Firenze, Tolosa. Tre città legate dall'odio. Da episodi apparentemente isolati, in cui tre uomini, sentitisi investiti della qualifica di giustizieri, hanno sfogato il loro odio e la loro criminale ignoranza contro persone innocenti.

E' la cultura dell'odio. E' un braciere in continuo fermento che investe questa società legata e votata al denaro, all'arroganza, all'ignoranza, al disprezzo per il diverso. E allora saltano fuori questi cavalieri della morte, così schifosi da non fare nemmeno venire la voglia di nominarli. Figli di un mondo che insegna a odiare chi ha meno di noi, a scaricare la propria incapacità e la propria stupidità sugli altri. A far sì che l'ignoranza sia premiata e la cultura derisa.

Tre episodi isolati che tanto isolati non sono. C'è un filo rosso sangue che li unisce e che ne unirà altri. Fino a che non impareremo che è con la conoscenza che ci possiamo tirare fuori da questo pantano.

Fino a che non capiremo che le crisi, l'economia, i soldi, la finanza, le guerre... sono tutte metastasi del potere e di coloro che lo detengono. E che insinuano nelle menti inferiori l'idea di essere superiore.

Sono figli di una subcultura destroide, nazionalista, individualista, che trova fra i giovani terreno fertile. E anche fra i meno giovani. L'ignoranza non ha età. La protervia neppure. Qualcuno sogghigna, ne sono sicuro... è bene che qualcun altro cominci a rimboccarsi le maniche. Nel piccolo... nel suo piccolo. Parlando. Leggendo. Aprendo la mente. Cercando di capire. Diffondendo.

Però pensando amaramente, anche un attimo dopo, che il lato oscuro, per certi cervelli privi di cervello, è sempre più attraente. E che purtroppo non sempre la natura ci azzecca, perché se così fosse, i tre signori sopracitati e tutti quelli che sono come loro... non sarebbero nemmeno dovuti nascere!

Pagliacci

Hanno tutti ragione.

Abbiamo tutti ragione.

Avete tutti ragione.

Su... chi ha peccato scagli la prima pietra. Solo così si possono evitare le lapidazioni. Perché nessuno ha peccato. E' sempre colpa degli altri. Di "loro".

Le cose vanno male? E' colpa loro.

Un paese va a rotoli? E' colpa loro.

I prezzi aumentano? Colpa loro, ovvio.

Loro.

Loro chi?

Chi sono questi "loro"?

Quelle facce inamidate, incravattate e plastificate che vediamo in tv?

Quelle parole inutili, figlie di un sofismo banale e ripetuto, che sentiamo provenire giornalmente da qualsiasi mezzo di informazione?

Oppure questi "loro" sono quei personaggi eminenti che se ne stanno al riparo dietro il paravento e da lì muovono le sorti dell'umanità?

Loro.

Sempre loro.

E... "noi"?

Noi no?

Noi non c'entriamo niente?

Noi pensiamo di non essere coinvolti?

E per questo ci sentiamo l'aura dell'assoluzione sulle nostre teste?

Noi il nostro dovere l'abbiamo fatto, certo... votando, o non votando... dopotutto la democrazia è questa, no?

Io ho scelto, poi... se "loro" sono dei malfattori... mica è colpa mia.

Un po' come prendere la macchina, andare in strada e poi lamentarsi delle code perché c'è troppa gente in strada. E dire: "che ci fa tutta questa gente in giro? Perché non se ne stanno a casa?"

Senza pensare che una parte di questa gente siamo anche noi.

Ognuno.

Nessuno è immune, nessuno è innocente.

"Loro" siamo noi.

Siete voi.

Voi che pensate solo al vostro orticello, ma non pensate che l'orticello può crescere solo se anche gli altri orticelli sapranno essere ricchi e fertili.

"Loro".

Già... loro sbagliano tutto, noi facciamo tutto bene.

C'è un passaggio che mi sfugge, evidentemente... e non sarà che "loro" sono così (qualunque cosa voglia dire questo "così") perché anche noi lo siamo?

Un po' come ridere dei pagliacci, senza pensare che i pagliacci fanno ridere perché imitano chi non se la è messa quella maschera.

Allora vuol dire che stiamo ridendo di fronte allo specchio, senza nemmeno considerare o pensare che quello è uno specchio. E lo specchio, da che mondo è mondo, riflette l'immagine di chi ha davanti.

Cosa succede in città

Chi governa deve avere a cuore massimamente la bellezza della città, per cagione di diletto e allegrezza ai forestieri, per onore, prosperità e accrescimento della città e dei cittadini

Costituto Senese

Queste parole fanno parte del Costituto Senese, l'insieme di norme e leggi della città toscana, che nel 1309 fu tradotto dal latino in volgare e appeso sulle porte delle chiese e degli edifici pubblici affinché fosse comprensibile (e quindi di esempio) per tutti.

Nel 1309 i senesi avevano a cuore la bellezza della città per il diletto e l'allegria dei forestieri, allo scopo di farla prosperare e accrescere, così che avesse portato onore e arricchimento ai suoi cittadini.

1309... a pensarci ora, 700 anni dopo, viene da rabbrividire. Forse da piangere. Pensare a quale sia l'idea che hanno oggi gli amministratori delle città che governano, rispetto a queste parole, fa pensare quale dei due periodi sia "medioevo" o "evo moderno". Perché noi, in teoria, dovremmo vivere nell'evo moderno rispetto a quei tempi. E quindi dovremmo avere ancora più amore e responsabilità verso le nostre città.

Coloro che le amministrano dovrebbero averlo.

E invece guardatele le vostre, le nostre, città

Dov'è la bellezza, se non in monumenti appartenenti a tempi andati e spesso maltenuti dagli sciagurati amministratori moderni, capaci soltanto di pensare al proprio tornaconto personale, a costruirsi una carriera politica che li possa portare più in alto, o, in mancanza di meglio, di incassare tangenti da chiunque abbia a cuore la devastazione delle città e del territorio? Dov'è questa bellezza? Dove sono i governanti? Cosa governano se non il loro ego smisurato, capace soltanto di cercare il consenso attraverso una retorica sofista e priva di qualsiasi contenuto?

Dov'è la bellezza in città piene di problemi e di debiti, soffocate dalla sporcizia, dagli abusi edilizi, dal malgoverno, dalle opere inutili, da tonnellate di cemento sparse qua e là per ingrassare i voleri delle mafie?

Dove sono i governanti? Quali governanti ci sono in città dove bastano 2 cm di neve per andare in tilt? Quale diletto e allegrezza pensano di dare ai forestieri, se non quello di qualcosa che viene da un passato che non appartiene certo agli attuali amministratori, capaci invece soltanto di tenere gli occhi chiusi di fronte allo schifo che li circonda?

Quale diletto e allegrezza di fronte ai prezzi troppo alti di musei, bar, ristoranti, teatri ed eventi in genere? Anche questo dovrebbe controllare un buon governante.

Ma è tutto inutile... non sono tempi di amore per le proprie città.

C'è ben altro in gioco. Questi ultimi anni che lo hanno mostrato fin troppo chiaramente.

E la macchina del tempo... non è stata ancora inventata.

TOUR DISASTRATOR

Foto Turistiche davanti al relitto

Ma che paese è quello in cui la gente va a farsi una vacanza al Giglio per farsi le foto davanti alla carcassa della nave naufragata?
Anzi... che società è, una società in cui qualcuno sente il bisogno di dire al mondo intero: sono uno sciacallo! E si mette pure a ridere davanti all'obiettivo? Non ci sono più gli sciacalli di una volta, quelli che, dopo terremoti, inondazioni o disastri in generale, si aggiravano furtivi per andare a rubare fra le macerie. Ne so qualcosa, li ho visti, li ho combattuti.. ho fatto anche di peggio!
Ma in confronto a questi qua... a questi squallidi prodotti di una società malata, sono anch'essi persone di grande dignità! Mi fate schifo, invece, voi che vi mettete lì, con alle spalle un pezzetto di tragedia per poter dire: "visto? Ero lì" Mi fate veramente schifo, sareste da prendere e buttare là, su quella nave, con un sasso al collo.
Che cosa siamo diventati ormai? Possibile che questa sindrome da reality show abbia preso così piede? Ma cosa cazzo volete dimostrare? Non vi accorgete di quanto siete stupidi?
Possibile che non ci sia chi si indigna? Chi si offende? Chi si incazza?
Vorrei essere un abitante dell'isola del Giglio. Finirei in prigione ma mi toglierei una grande soddisfazione.
Squali!
Sciacalli!
Vipere!
Vergognatevi. Seppellitevi.
Ho un'idea. Visto che manca lavoro, se c'è qualcuno di buona volontà gliene suggerisco uno io. Organizzare vacanze laddove accadono dei disastri per questa nuova generazione di turisti da Grande Fratello, oramai (posso capire) stanchi delle avventurosissime vacanze nei resort e nei villaggi dove essere a Cuba o a Rimini è la stessa cosa! Questi amanti del sorriso di plastica come quello dell'ex premier, cresciuti a veline e ad esposizione mediatica, convinti che avere due tatuaggi, tre piercing, quattro plastiche e una faccia di culo sia più importante di aver letto un libro.
Allora, se qualcuno ha lo stomaco adatto per sopportare questa gente e il loro vocabolario limitato a due grugniti e a qualche risolino... sì, perché non organizzargli queste belle vacanze.
Volete una foto fra le macerie di un terremoto? Di una esplosione? Fra le rovine di un aereo caduto?
A pensarci bene, potrebbe essere un lavoro anche provocare certi disastri.
Peccato che quell'attore che impersonava Bin Laden debba far finta di essere morto, sennò qualcuno poteva organizzare un altro 11 settembre. Sai che bellezza farsi le foto in un'occasione del genere? Sai quanti turisti si precipiterebbero per non perdere l'occasione di essere nella storia?
Be' ma, pensandoci bene, anche Superman era morto, poi i suoi autori lo hanno fatto rinascere. Pensateci, Tour disastrator... resuscitare Bin Laden potrebbe anche essere un ottimo affare. Portare tanto denaro.
Sì... denaro. Tanto è solo quello che conta.
Pensateci bene... e pensate a quanti sono lì, pronti a far vedere al mondo intero quanto sono imbecilli. E ne ridono pure...

ARANCE MECCANICHE

Un uomo e la sua bambina di tre anni sono stati uccisi a Roma. Uccisi per rapinare a quest'uomo 5.000 euro. Non è certo la prima volta né sarà l'ultima, ma di sicuro è un segnale, uno dei tanti dei tempi che stanno per venire.
Prepariamoci.

Preparatevi.

Aumenteranno i poveri, aumenteranno i disperati, aumenteranno gli ultimi.

Aumenteranno i suicidi (e in questi giorni ne abbiamo viste anche da questo lato).

Aumenteranno i crimini.

Aumenteranno i criminali.

Aumenterà lo sdegno indotto dai mezzi di informazione nelle "brave persone", che rimarranno sempre più stupite nell'apprendere che un criminale era magari il loro vicino di casa. "Era una persona normale, chi si sarebbe mai aspettato" diranno. Direte.

Aumenterà la stretta e il controllo da parte dell'autorità.

La guerra è già iniziata. Gli schieramenti sono già stati decisi: ultimi contro ultimi.

Preparatevi.

Preparati, tu... che sei lì e ti sei sempre ritenuto al sicuro da tutto e da tutti, protetto dalle tue belle sbarre alle finestre.

Preparati, ipocrita lettore, amico mio. Là fuori la guerra è cominciata e si mietono le prime vittime.

Presto potrebbe toccare a te.

Guardati dai nemici. Quelli veri.

Guardati allo specchio.

L'ORCHESTRA DEL TITANIC

Ci sono segnali sempre più inquietanti di un mondo a venire che potrebbe essere non molto bello da vivere. Sbirciando qua e là sui giornali on line, vedo che si moltiplicano un po' ovunque casi di furti (o tentati tali) nei supermercati compiuti da poveracci, da pensionati, da madri di famiglia. Piccoli furti per rubare qualcosa da mettere in tavola. 20 euro di carne, ho letto oggi, da una signora sessantenne.

E' vita questa? 

In che mondo siamo riusciti a finire?

E possibile che chi tiene le fila non si accorga di quanto sta succedendo? No, non è possibile, infatti se ne accorgono, eccome. E non solo si accorgono, ma sono contenti che sia così. Sta cambiando tutti, stanno arrivando tempi nuovi, che saranno peggiori di quelli andati. C'è bisogno di nuovi nemici, c'è bisogno di umiliazioni. C'è bisogno che chi ruba la carne al supermercato sappia che se lo fa è colpa di chi è venuto al suo paese a rubargli lavoro e opportunità.

C'è bisogno di odio.

C'è bisogno di guerre.

Ci saranno, probabilmente.

E noi siamo ancora qui, a suonare come l'orchestra del Titanic mentre la nave va a fondo. Ma non tutti si salveranno, in tanti affogheranno... e mentre lo faranno staranno a maledire l'iceberg e non l'incompetenza del capitano che stoltamente ha mandato la nave a sbatterci contro.

E' MIO

Mio. Il possesso. L'ossessione per il possesso. Quanto di più squallido ci sia nell'essere umano: la pretesa, la presunzione, l'arroganza di voler possedere. Possedere oggetti, possedere persone, possedere la terra, la natura.

"Questo è mio!" Chi sarà il primo scellerato che l'ha detto? E come sarà che ha avuto ragione e poi il mondo si è sviluppato sul possesso? Eppure c'erano popolazioni, come i nomadi, che non hanno mai avuto la pretesa di possedere un territorio. 

Ma qualcuno, un giorno, è arrivato e ha detto: "questo è mio!" E subito dopo, chi passava di lì da sempre, chi usufruiva dei beni che la natura offre, con generosa gratuità, si è trovato a essere nel torto.

E allora sono nati i "ladri". Ma il primo furto è stato ben peggiore... il furto della terra, della natura.

Un po' come se... come se io facessi un sentiero tutti i giorni, se passassi sempre di lì e poi un giorno ci trovo un recinto, una casa. E una persona con il fucile che mi dice: qua c'è mio, tu non ci passi più.

E se ci passo sono un ladro.

Ed è su questo che si è fondata la società. Quando l'essere umano è diventato stanziale è cominciato il suo degrado. E sono arrivate le degenerazioni chiamate società, religione, organizzazione, stato. 

Evidentemente doveva andare così, ma almeno posso e voglio dire che a me non piace per niente!