IL FILO ROSSO DELL'ODIO

Oslo, 22 luglio 2011

Firenze, 14 dicembre 2011

Tolosa, 20 marzo 2012

Tre città legate da un invisibile filo rosso come il sangue versato da vittime innocenti dell'ignoranza, della peggior cattiveria dell'essere umano. Della brutalità più indegna e vergognosa, quella dell'uomo comune.

A Oslo due attentati uccisero 77 persone. Anders Behring Breivik l'assassino. Militante di destra, fiero e strenuo difensore della razza superiore. Superiore... si sentono così questi qua. Ha messo una bomba nei pressi del quartier generale del governo di Oslo e poi ha brutalmente assassinato decine e decine di ragazzi, al campo giovani laburista sull'isola di Utoya.

A Firenze nel dicembre scorso, il militante di destra Gianluca Casseri ha ucciso due senegalesi in pieno giorno e pieno centro. Anche lui appartenente alla razza superiore, giustiziere contro i cattivi e sporchi inferiori che infestano le città che dovrebbero essere ad appannaggio dei fieri rappresentanti di un'idea che sa di morte.

A Tolosa, due giorni fa, Mohamed Merah, franco algerino, dichiaratosi legato ad Al Qaeda, anche lui fiero rappresentante di una razza superiore (curioso: gli imbecilli pensano sempre di essere superiori, da qualunque parte della barricata siano) ha seminato il panico uccidendo prima dei militari poi dei bambini in una scuola ebraica.

Oslo, Firenze, Tolosa. Tre città legate dall'odio. Da episodi apparentemente isolati, in cui tre uomini, sentitisi investiti della qualifica di giustizieri, hanno sfogato il loro odio e la loro criminale ignoranza contro persone innocenti.

E' la cultura dell'odio. E' un braciere in continuo fermento che investe questa società legata e votata al denaro, all'arroganza, all'ignoranza, al disprezzo per il diverso. E allora saltano fuori questi cavalieri della morte, così schifosi da non fare nemmeno venire la voglia di nominarli. Figli di un mondo che insegna a odiare chi ha meno di noi, a scaricare la propria incapacità e la propria stupidità sugli altri. A far sì che l'ignoranza sia premiata e la cultura derisa.

Tre episodi isolati che tanto isolati non sono. C'è un filo rosso sangue che li unisce e che ne unirà altri. Fino a che non impareremo che è con la conoscenza che ci possiamo tirare fuori da questo pantano.

Fino a che non capiremo che le crisi, l'economia, i soldi, la finanza, le guerre... sono tutte metastasi del potere e di coloro che lo detengono. E che insinuano nelle menti inferiori l'idea di essere superiore.

Sono figli di una subcultura destroide, nazionalista, individualista, che trova fra i giovani terreno fertile. E anche fra i meno giovani. L'ignoranza non ha età. La protervia neppure. Qualcuno sogghigna, ne sono sicuro... è bene che qualcun altro cominci a rimboccarsi le maniche. Nel piccolo... nel suo piccolo. Parlando. Leggendo. Aprendo la mente. Cercando di capire. Diffondendo.

Però pensando amaramente, anche un attimo dopo, che il lato oscuro, per certi cervelli privi di cervello, è sempre più attraente. E che purtroppo non sempre la natura ci azzecca, perché se così fosse, i tre signori sopracitati e tutti quelli che sono come loro... non sarebbero nemmeno dovuti nascere!

Qua e là si muore

Si muore un po' dappertutto e per svariati motivi. Si muore per lavoro, si muore per protesta, si muore per malattia, si muore per povertà, si muore per catastrofi, si muore per guerre...

In Siria, per esempio, si muore per guerra. E si muore parecchio, per questa guerra interna (chissà se ancora qualcuno la chiama "guerra civile" magnifico esempio di ossimoro che spiega più di qualsiasi vocabolario il significato di questa parola) che dura ormai da circa un anno.

E, come al solito, si fa il balletto di cifre. Chi dice ottomila, chi dice novemila... tanto, mille in più o in meno cosa sono? Sono uomini, donne... più o meno giovani, più o meno vecchi, più o meno bambini.

Sono persone.

Persone che lavorano, che pregano, che amano, che ridono e piangono, che mangiano, che soffrono.

E che muoiono.

Così... muoiono perché non si sa. Perché non si sa mai nè quando né perché si muore.

Loro muoiono perché un dittatore non vuole lasciare la sua poltrona. Muoiono perché qualcun altro ambisce a quella poltrona.

Muoiono per il potere.

Magari pensando di morire per la libertà.

Parolaccia, la libertà... un altro ossimoro, ma stavolta senza bisogno del termine contrapposto.

Libertà. Ossimoro in se stessa.

Intanto in Siria si muore.

E l'Onu pensa a "proposte concrete".

Se non ci fosse da piangere, verrebbe da ridere.

Verdun

Il 21 febbraio 1916 è la data dell'inizio di quella che fu la più lunga offensiva della I guerra mondiale: la battaglia di Verdun.
Una delle più cruente della storia, combattuta nel nord-est della Francia dall'esercito tedesco e quello francese.
Una battaglia in cui, si calcola, abbiano perso la vita circa 1 milione di persone.
Un milione... decina di migliaia più decina di migliaia meno... cosa saranno mai? Cosa importa se sono 900.000? Tanto centomila persone in più o in meno cosa sono? Sono gli abitanti di una cittadina piuttosto grande, per esempio.
E' questa la vita umana: niente.
A Verdun c'è stata la sublimazione dell'idea che i soldati fossero solo carne da macello. Niente di più, niente di meno. Uomini mandati a combattere e a sparare ad altri uomini che avevano la colpa di parlare una lingua diversa. Questa è l'Europa. Parliamo di pace, di progresso, di unione, di civiltà.
Civiltà.
L'Europa è nata da migliaia di anni di guerre, di morti, di sangue, di dolore. Quale civiltà? L'essere umano non è civile, è prepotente; ben altra cosa.
Verdun: là dove i comandanti fucilavano i propri soldati se ritenuti non abbastanza coraggiosi. Perché, ci vuole coraggio ad andare a prendere una pallottola che ti sfonda il cranio?
Erano, quegli uomini, quei ragazzi, padri, figli, fratelli. Erano persone. Avevano un lavoro, una famiglia. Mangiavano e bevevano. Facevano l'amore. Ridevano. Soffrivano una vita che era dura per la maggior parte di loro, sicuramente. Ma vivevano.

E poi sono stati mandati a morire... così, come formiche. Che importa a chi tocca? E per cosa poi? Per vincere.
Vincere.
La vittoria.
Chi vince le guerre? I vivi?
No, le guerre le vincono i morti. Le guerre le vince chi ha più carne da mandare al macello, chi può vantare le cifre più alte fra i caduti.
Un milione... novecentomila... che importa quanti sono morti a Verdun? Che importa quanti sono morti nelle varie guerre? Che importa se il risultato è un mondo dove siamo arrivati di nuovo al limite? Alla soglia della sopportazione fra gli incapaci che reggono le fila?
Qualcuno è già pronto.. la carne da macello non manca. Non ci sono più le trincee, i pidocchi, il freddo e le malattie della prima guerra mondiale.
A Verdun, la battaglia durò circa dieci mesi.
Oggi le battaglie durano poco. E' l'attesa che è lunga... snervante... proprio per preparare l'odio dei poveri verso i più poveri.
Ci saranno altre battaglie, i vincitori stanno già ordinando le bare.
Disertate, se potete. E' l'unico modo per non dargliela vinta.

Il mestiere che entra nel sangue

"E' mestiere che entra nel sangue!" Così dicevano i vecchi a noi ragazzi quando ci facevamo male aiutandoli in certi lavoretti. Un taglio, una martellata, una infilzata, insomma, quei piccoli incidenti dovuti alla distrazione, alla poca pratica... cose da poco ma che sembravano enormi. Mestiere che entra nel sangue, dicevano i vecchi. Seguito da un "non ti preoccupare" quando invece ti preoccupavi, sì, eccome se lo facevi. Magari pensavi di prendere un'infezione, oppure che per poco non ti portavi via un dito, insomma... eri preoccupato ma la volta dopo ci stavi attento.

Mestiere che entra nel sangue. Chi come mestiere sceglie quello delle armi non dovrebbe avere paura delle conseguenze a seguito della sua scelta.

Certo, fare il ragioniere non comporta molti rischi, al massimo una sofferenza e uno stress dei muscoli del braccio o del polso. Se decidi di girare il mondo con il fucile sottobraccio ci può stare che quel fucile tu lo debba usare o che ti tocchi fare da bersaglio a chi ha scelto il tuo stesso mestiere ma ha la divisa di un altro colore.

E se sei tu a usarlo devi anche accettarne le conseguenze. E' mestiere che entra nel sangue.

La vicenda dei militari in India è ben nota e non voglio fare la cronaca degli avvenimenti.

Non voglio nemmeno entrare nel merito di quanto hanno fatto i due militari. Hanno sparato e ucciso. Questo è un fatto. Il come e il perché verrà stabilito da chi di dovere. Spero in autonomia e senza pregiudizi.

Quello che mi colpisce è il tono della querelle diplomatica. Ci si litiga su un pezzo di mare. "Erano in acque internazionali" dice la diplomazia italiana. "No, territoriali" dice quella indiana.

Hanno fatto il loro dovere o sono due assassini? Ognuno tira acqua al suo mulino, ma alla fine, la cosa più importante e che mi sembra sia stata dimenticata è la solita, in questi casi: la vita umana. Due persone sono morte. Erano uomini, non numeri.

Cari diplomatici italiani e indiani, prima di accapigliarvi su cavilli e centimetri di acqua almeno pensateci per un attimo: due persone sono morte. Almeno, un po' di rispetto.

LE 17 ROSE ANDALUSE

Ci sono tanti episodi nella storia che, o sono dimenticati, oppure non sono conosciuti o giunti alla memoria collettiva. O semplicemente non si sono espansi molto al di fuori del luogo in cui sono accaduti. Storie di dolore, di sofferenza, di morte. Storie di prevaricazione di esseri umani su altri.

In tempi di squallido revisionismo, voglio parlare io di un episodio antico, accaduto non in Italia, ma in un altro paese "parente": in Spagna.

Era il 1937, quando l'Europa faceva le prove generali per quella che sarebbe diventata una guerra mondiale, in Spagna infuriava invece quella che, con grande senso dell'ossimoro, viene chiamata guerra civile. Questa storia si svolge in Andalusia, dalle parti di Siviglia. Nella cittadina di Guillena, dove, dopo la caduta nelle mani dei franchisti (ricorderò che in quegli anni la Spagna era una Repubblica che stava per cadere definitivamente sotto la feroce dittatura dei fascisti di Francisco Franco) 17 donne, di età fra i 20 e i 70 anni, vennero arrestate, rapate a zero, umiliate (possiamo immaginare come) e costrette a sfilare nel paese. La loro colpa? Di essere madri, mogli, sorelle di persone accusate di essere di sinistra: socialisti, repubblicani, anarchici.

Queste donne vennero trasportate nella vicina cittadina di Gerena e lì furono fucilate e gettate in una fossa comune.

Oggi, dopo 74 anni, in quella fossa comune sono iniziati i lavori di scavo per recuperare i resti di quelle 17 donne, che tutti chiamano "le 17 rose andaluse"  e che sono state proclamate "figlie predilette" dal comune di Guillena. Ci sono voluti più di 70 anni e una legge voluta dal governo socialista di Zapatero per ridare dignità a donne che la dignità non l'hanno mai persa, al contrario dei loro persecutori.

Oggi voglio ricordarle anch'io, con profondo rispetto e ammirazione. Presto, appena possibile, lo farò portando una rosa su quella fossa comune. Ma, soprattutto, lo farò (lo faccio) disprezzando ogni giorno chiunque sia come coloro che le hanno uccise. I fascisti che sono ovunque, anche fuori dalla definizione di fascismo. I prevaricatori, gli arroganti, i prepotenti; coloro che vivono nella protervia e sanno utilizzare solo la forza (e quasi sempre nemmeno la loro in prima persona) per far valere le proprie idee. Già, ma quali idee... costoro non hanno idee. Io mi auguro ogni giorno che possano soffrire almeno la metà delle sofferenze che generano.

ARANCE MECCANICHE

Un uomo e la sua bambina di tre anni sono stati uccisi a Roma. Uccisi per rapinare a quest'uomo 5.000 euro. Non è certo la prima volta né sarà l'ultima, ma di sicuro è un segnale, uno dei tanti dei tempi che stanno per venire.
Prepariamoci.

Preparatevi.

Aumenteranno i poveri, aumenteranno i disperati, aumenteranno gli ultimi.

Aumenteranno i suicidi (e in questi giorni ne abbiamo viste anche da questo lato).

Aumenteranno i crimini.

Aumenteranno i criminali.

Aumenterà lo sdegno indotto dai mezzi di informazione nelle "brave persone", che rimarranno sempre più stupite nell'apprendere che un criminale era magari il loro vicino di casa. "Era una persona normale, chi si sarebbe mai aspettato" diranno. Direte.

Aumenterà la stretta e il controllo da parte dell'autorità.

La guerra è già iniziata. Gli schieramenti sono già stati decisi: ultimi contro ultimi.

Preparatevi.

Preparati, tu... che sei lì e ti sei sempre ritenuto al sicuro da tutto e da tutti, protetto dalle tue belle sbarre alle finestre.

Preparati, ipocrita lettore, amico mio. Là fuori la guerra è cominciata e si mietono le prime vittime.

Presto potrebbe toccare a te.

Guardati dai nemici. Quelli veri.

Guardati allo specchio.

Genova per noi

Guardo le immagini via internet e non ci credo, come non ci si vuole credere ogni volta che la natura svela il suo volto più terribile e ci fa ricordare di quanto siamo piccoli, impotenti, inutili. Fino a domani, quanto meno; quando torneremo a pensare di essere onnipotenti, superiori a tutto e a tutti. Alla vita stessa.

Genova per noi. Ti ricordo tanti anni fa, Genova. E tu la ricordi elle.bi.? Ti chiamo così, con le tue iniziali, dopotutto non sono nemmeno sicuro di volermi ricordare come ti chiami. Ma allora Genova era per noi, elle.bi. Genova per noi, che sognavamo qualcosa di importante, di sicuro, forse di eterno. Genova per noi, che camminavamo respirando l'aria del mare e sentivamo i profumi del mondo. Di tutti i mondi che confluivano lì. Genova per noi, nelle canzoni che la celebravano e ci risuonavano in testa con i suoi nobili menestrelli. Genova per noi e quella volta che danzasti nuda in Via del Campo e solo io ti guardavo. Genova per noi, che si specchiava nel tuo caschetto nero e nei tuoi occhi vagamente orientali. Genova per noi, che rabbia e desiderio passavano nei nostri cuori sulle ferite della città. Genova per noi, che fosti tu a dirmi: voglio andarci con te. Genova per noi, che l'abbiamo vissuta come un feto materno che ci accoglieva. Fragile e puttana come solo lei sa essere. Genova per noi era Bocca di Rosa e si vedeva solo dal mare. Genova per noi, che oggi piange, così come piangesti tu, in quella sera in cui i tuoi occhi avevano il colore dell'addio.

Oggi non so dove sei elle.bi. Genova è ancora là, ferita, offesa, violentata. Oggi a Genova si soffre. E quelle lacrime immense e pesanti che precipitano dal cielo e trasformano la bellezza in orrore hanno il sapore della morte. Perché oggi a Genova si muore.