...Scordando che poi infine tutti avremo, due metri di terreno...
Rubo le parole a Francesco Guccini, tanto per rompere l'eterno ghiaccio del foglio bianco.
Due metri di terreno, appunto (oppure mezzo metro di urna, a seconda delle preferenze) nei quali verremo gettati con qualche riguardo e qualche lacrima.
E amen.
Lì finisce la partita e rimangono i ricordi delle persone vicine. Che poi moriranno.
E così via.
C'è poi l'immortalità e il desiderio di essa.
L'immortalità è nel ricordo e riguarda poche persone, il desiderio di essa è nell'ambizione e riguarda un sacco di illusi.
La tecnologia, poi, oggi favorisce questo desiderio di immortalità.
Tv e internet ne sono amplificatori naturali.
Non più Picasso o Mozart o Shakespeare, oggi l'immortalità (o meglio, il suo desiderio, che è ben altra cosa) riguarda chiunque non abbia troppa artrite alle dita per digitare su una tastiera di pc, o chi non abbia troppo pelo sullo stomaco per partecipare a insulsi programmi televisivi. O quant'altro ancora riguardi qualsiasi altra sfera dell'esistenza: immortalità nel lavoro, nella politica, nell'economia. Sentirsi importanti, sentir parlare di sè. Questo conta nell'ego umano e fa pensare di essere immortali.
Ma non lo siete e non lo sarete.
Nè lo sono io, che scrivo poche righe, da clandestino, chiuso come sempre in questa fogna a osservare i comportamenti umani che somigliano tanto al mio. Con la sola, piccola differenza che, almeno ogni tanto, un'occhiata allo specchio riesco ancora a darla.
E a vedere.
Che è diverso da guardare.
Allora penso che non è all'immortalità che ambisco, bensì alla mortalità. Mortalità che è qualcosa di tanto normale, e per questo, tanto straordinaria.
Un po' come il percorso che facciamo per arrivarci.
Se la vita è un film, qualcuno comincia a crederci anche troppo. Leggo della morte di un farmacista, a Milano, a causa di un conoscente, il quale gli ha versato del cianuro in un aperitivo. Motivo dell'assassinio? Un debito di 270mila euro che il signore in questione aveva nei confronti del farmacista e che non riusciva a restituire.
E allora che si fa?
Ci si trasforma in un personaggio uscito da un giallo di Agatha Christie, si studia un piano infallibile (tanto Poirot, tutto sommato, non esiste mica... e chi ci prende mai?) si versa del cianuro (qui è evidente l'astuzia quasi mefistofelica, essendo il veleno l'arma preferita dalle donne, sembra quasi voler indicare un cherchez la femme) in un Crodino e si porta all'ignaro creditore.
Et voilà.
La vita è semplice.
Si spende e si spande? Allora si contraggono debiti. Tanto, prima o poi, l'albero dei soldi tornerà a buttare no? Non torna a buttare? Ma sì... facciamo altri debiti su debiti, tanto non può mica durare a lungo questo periodo di vacche magre no? E poi... perché rinunciare alla bella vita, alle abitudini costose, alle spese liete e felici? Perché rinunciare a oggetti plusvalutati e inutili? Perché accontentarsi di una vita sobria? Ma no... facciamo debiti e continuiamo la bella vita. Tanto prima o poi qualcuno ci penserà.
Non so se è il caso in questione, non avendo approfondito. Potrebbe essere e potrebbe non essere. Sicuramente ce ne sono a migliaia di casi del genere. Dove la protervia e l'arroganza dovuta al possesso di denaro fanno sì che non si possa accettare di fare un passo indietro, di vivere una vita più vera e meno lussuosa, di aprire gli occhi sul mondo reale invece di tenerli chiusi in uno virtuale fatto di lustrini e amene lussuosità.
Mi chiedo come sia possibile che un uomo debitore di una cifra così alta sia in rapporti amichevoli con il suo creditore tanto da portargli l'aperitivo, che fa supporre chiacchiere come due vecchi amici.
Mi chiedo questa e tante altre cose, nel leggere una notizia del genere, che mi fa pensare che siamo solo all'inizio. Che nei prossimi tempi dovremo leggerne altre, di cose del genere. E che, come al solito, ci scivoleranno addosso senza lasciare traccia. Senza pensare che in questo mondo ci viviamo tutti.
E spesso... al di sopra delle nostre possibilità.
Delle vostre.
State attenti... e se proprio dovete scegliere la strada delittuosa... non leggete i romanzi gialli. Là è molto più semplice. La carta non è vita.
Nella vita si soffre, si sa. E la sofferenza non c'è nemmeno da andarsela a cercare, spesso e volentieri viene da sè, non bussa, non chiede il permesso.
Spesso è provocata.
Spesso lo è in maniera gratuita e spietata.
A volte lo è soltanto perché si nasce donna.
In questi anni "moderni" ci sono ancora paesi dove vengono praticate infibulazione e mutilazioni su centinaia di migliaia di bambine. Sono numeri impressionanti, che provocano, fra l'altro la morte di molte di queste ragazzine, "colpevoli" soltanto di essere nate donne.
Una pratica barbara, che non voglio nemmeno sapere in quali radici affonda la sua perfida finta origine culturale. Una pratica che circa 2 milioni di donne subiscono ogni anno. Più di diecimila muoiono. Alle altre è data una vita in cui non potranno avere nessun godimento dall'atto sessuale, questo ad appannaggio solo dell'uomo.
Una pratica da abbattere, non importa se è una tradizione.
Una pratica che le donne per prime si devono rifiutare. Perché spesso sono le mamme a praticare queste mutilazioni sulle figlie.
Una pratica che dimostra la bestialità dell'essere umano... anzi, no, le bestie non mutilano i genitali ai loro cuccioli per "cultura". Non lo fanno.
Noi sì.
E... care femministe occidentali sui vostri tacchi a spillo e con le tette rifatte... magari mentre vi battete così tanto per le quote rosa utili a portare mignotte in politica, cercate un po' di pensare anche alle donne che soffrono. Che vengono umiliate. Che vengono private della loro più grande dote: essere donne.
Sono stato tante volte a Toulouse negli anni scorsi. Per un certo periodo ci ho vissuto e lavorato. Credo anche vagamente di ricordare l'istituto Ozar Hatora, dove questa mattina un "pazzo" ha ucciso.
Ucciso bambini.
Lasciamo stare la cronaca che c'è già chi ci pensa per lavoro.
Scuola Ozar Hatora a Tolosa
Penso a quei momenti, al terrore, alla follia che prende il sopravvento, agli occhi sbarrati di questi ragazzi, a quell'ultimo pensiero che può aver attraversato la mente di chi stava per andarsene per sempre.
Siamo abituati alla violenza, diciamo la verità. Di solito è una scarica elettrica che ci attraversa la coscienza per un attimo senza lasciare tracce evidenti. E poi si riparte... e via, verso nuove avventure: lamentarci della nostra vita.
Quando la violenza si riversa su dei bambini la scarica elettrica è più forte, però. Più intensa. Più sdegnante. Stamani alcune giovani vite (e non solo giovani, da quello che leggo) sono state stroncate da un "pazzo".
"Pazzo".
Uso le virgolette, non so che altro usare. Pazzo sembra essere il passepartout, il tana-libera-tutti con il quale si dà una sorta di giustificazione a quanto accaduto.
Pazzo.
Pazzo antisemita, si comincia a leggere.
Già, perché era una scuola ebraica, quindi il calderone si arricchisce di tutta quella schifosa faccenda che va avanti ormai da decenni senza che nessuno ci voglia mettere realmente bocca.
Perché c'è qualcosa che conta di più delle vite umane.
E che lo dico a fare? Lo sappiamo bene cos'è.
E allora non conta più se i morti sono ebrei, sono palestinesi, sono bambini, sono adulti, sono donne, sono uomini...insomma, alla fine chi sono?
Sono vite stroncate. Stroncate da una follia che trova terreno fertile in quell'altra follia, quella sì grossa, enorme, del potere.
Al quale tutto si piega, anche le vite di ragazzi che stamani avevano soltanto voglia di iniziare un'altra settimana, di ridere, di divertirsi, di preoccuparsi per un brutto voto. Di far scorrere quella vita che invece oggi è stata loro negata.
E ora partiranno i grandi pensatori, i grandi filosofi, i grandi politici, ognuno con le proprie verità in tasca.
I filo palestinesi diranno che tutto sommato là in quella terra di bambini ne muoiono tanti e che questa è una conseguenza della violenza israeliana.
I filo israeliani diranno l'esatto contrario.
I maestri del pensiero, di qualunque esso si tratti, daranno sfoggio di sofismo e di grande capacità dialettica senza riuscire a dire un cazzo.
E tutto per non voler ammettere che la violenza, la follia, nasce dall'alto. Dal potere. Dal denaro. Dagli interessi sudici di poche persone.
Senza voler ammettere che siamo tutti in una scatola, come dei corn flakes... in attesa di finire in una tazza di caffelatte.
A volte la mente se ne va nel passato. Magari sei lì che passeggi o che cucini o che guardi distrattamente qualcosa alla tv, o magari stai leggendo un libro e, chissà per quali misteriosi motivi, le onde cerebrali cominciano un percorso a ritroso nel tempo e allora ti si affacciano alla memoria frasi e immagini che credevi sopite o dimenticate.
Oggi pensavo a quel periodo tragicomico che un tempo veniva chiamato "naja". Il servizio militare. Là dove ogni logica perde di significato, dove ogni cosa semplice finisce per diventare complicata, dove conta chi urla, dove comanda chi è più stupido e ignorante, dove ogni traccia di umanità assume invece forme ferine, bestiali.
Un po' come la vita.
Alla fine l'essere umano tende a ripetersi e a creare surrogati di se stesso. Perfino la religione è stata inventata per questo scopo.
E così pure la naja.
Alla fine la naja è vita. Succedono le stesse cose.
La logica non esiste, il facile diventa complicato, gli stupidi e ignoranti ma arroganti sono al potere e l'umanità è solo una mera parola.
E dove ci sono i "nonni". Il nonnismo, quel fenomeno da caserma in cui i vecchi, coloro vicini al congedo, si permettevano qualsiasi nefandezza verso le reclute (e tutti i nomignoli con cui venivano chiamate). Il nonnismo, in cui chi era sottoposto ad angherie sopportava pazientemente, aspettando il suo turno, in cui sarebbe diventato nonno e si sarebbe rifatto con chi arrivava dopo.
Ma badiamo bene... la vendetta non avveniva verso coloro che ti avevano sopraffatto, ma avveniva verso chi non c'entrava niente.
Un po' come nella vita.
Si tende a fare del male ai nuovi arrivati, a sfogare su di loro il male subìto.
Succede fra genitori e figli, per esempio. Si tende a sfogare magari sul figlio le frustrazioni subìte dal padre (per non dire di peggio).
Succede in amore. Spesso paga chi arriva dopo, non chi ci ha fatto del male prima.
Succede nei rapporti di lavoro. Sono stato fregato? Ok, fregherò qualcun altro a mia volta. E ne fa le spese un'altra persona, non chi ci ha fregato.
Succede nell'amicizia e in qualsiasi altro tipo di rapporto.
Perché alla fine, viviamo in una sorta di naja totale, che inizia al primo vagito e finisce con quell'ultimo pensiero che, chissà mai, poi, dove, a chi o a cosa sarà diretto.
Nel mezzo c'è tutto un servizio militare, indossando una divisa in qualsiasi ambiente ci si trovi, in qualsiasi fase della propria vita.
Credete di essere liberi, ma c'è sempre un sergente che vi comanda e vi dice che fare. Non necessariamente un essere umano, peraltro.
E credete di vivere, ma siete confinati in una caserma. Siamo confinati in una caserma. Lì, pronti a diventare nonni per sfogarsi su qualcun altro.
D'altronde un tempo c'era chi lo diceva: mors tua vita mea.
Si muore un po' dappertutto e per svariati motivi. Si muore per lavoro, si muore per protesta, si muore per malattia, si muore per povertà, si muore per catastrofi, si muore per guerre...
In Siria, per esempio, si muore per guerra. E si muore parecchio, per questa guerra interna (chissà se ancora qualcuno la chiama "guerra civile" magnifico esempio di ossimoro che spiega più di qualsiasi vocabolario il significato di questa parola) che dura ormai da circa un anno.
E, come al solito, si fa il balletto di cifre. Chi dice ottomila, chi dice novemila... tanto, mille in più o in meno cosa sono? Sono uomini, donne... più o meno giovani, più o meno vecchi, più o meno bambini.
Sono persone.
Persone che lavorano, che pregano, che amano, che ridono e piangono, che mangiano, che soffrono.
E che muoiono.
Così... muoiono perché non si sa. Perché non si sa mai nè quando né perché si muore.
Loro muoiono perché un dittatore non vuole lasciare la sua poltrona. Muoiono perché qualcun altro ambisce a quella poltrona.
Muoiono per il potere.
Magari pensando di morire per la libertà.
Parolaccia, la libertà... un altro ossimoro, ma stavolta senza bisogno del termine contrapposto.
Forse non occorrerebbe aggiungere altro. La morte esige il silenzio, ma, a pensarci bene, anche il ricordo.
Di Lucio Dalla ne stanno già parlando tutti i media. Continueranno a farlo. Diranno tutto quello che c'è da dire. Esalteranno la sua grande qualità artistica, metteranno in onda decine e decine di quelle splendide canzoni che ci ha regalato.
Lucio Dalla non c'è più. Quando se ne va un personaggio famoso, un cantante come lui, un uomo che ha scritto tante pagine importanti della canzone, della cultura, la tristezza cala come un sipario sugli occhi di ognuno e si insinua nella mente, nel cuore. Insomma, ci si sente un po' più poveri dentro. E poco importa quanto si conoscesse l'artista in questione, quante volte abbiamo ascoltato le sue canzoni, quanto ci hanno tenuto compagnia. Sappiamo che c'erano e sappiamo che, in qualche modo, qualcuna di loro è stata per noi importante.
Pensandoci bene potremmo chiederci: "ma perché ho questo groppo in gola?" Dopotutto cosa cambia? Lucio Dalla è morto oggi, ma per chi non lo frequentava o non ascoltava con continuità le sue canzoni, in effetti avrebbe potuto esserlo già da tempo. O non morire mai e nemmeno accorgersi di questo.
Il dolore scaturisce da quello che si sente dentro. Allora parte la macchina dei ricordi. Una macchina del tempo che riporta all'indietro e allora ti vengono come dei flash in testa. E ripensi che c'era anche lui in tanti momenti importanti. Ripensi a quella volta che facevi l'amore in macchina e pensavi fosse qualcosa di eterno. E in quella cassetta che girava c'era anche la musica di "Anna e Marco" e allora anche lui fa parte di quell'amore eterno che scambiavi con lei. Oppure a quel viaggio con due soldi in tasca, una macchina scassata, bottiglie di birra in giro sui tappetini, alloggi di fortuna e tutto il resto. E anche in quella cassetta, magari c'era "Futura". E tu sognavi il futuro e lo facevi anche insieme a lui.
Ecco... questo è il legame che c'è fra te e Lucio Dalla. Ed è un legame eterno, indissolubile e per questo fragile. Come la vita umana che si spezza in un attimo lasciando spazio solo ai ricordi. Ma solo a chi resta.
E poi ti metti a immaginare. E pensi che, il prossimo capodanno, in quei giorni, in quel giorno, ti ritroverai, come tutti gli anni, a canticchiare "L'anno che verrà" ma stavolta non sarà la stessa cosa. E quando stonerai orribilmente il "caro amico ti scrivo..." allungando un po' quella i di scrivo, penserai a un caro amico in più che non c'è più.
Eppure era stata una bella giornata, oggi. Una di quelle che non ti fanno rimpiangere lo scorrere del tempo né le traversie personali. Una giornata piena di vita, di sentimento, di sorriso. Una giornata impreziosita dal lusso ormai raro (per il sottoscritto) di uno sguardo che ti dice tutto senza bisogno di parole.
Insomma... una bella giornata, qui in questa cittadina scaldata dal sole che non posso dire dov'è, purtroppo. Mi verrebbe da fare pubblicità al locale ufficio del turismo, ma per altri motivi, malauguratamente non posso. Fra l'altro in questo paese parlano una lingua bellissima, per cui... insomma, oggi andava tutto bene.
Poi rientri, accendi il pc, dai un'occhiata alle notizie e ti ricordi di essere italiano. E ti rendi conto di come anche poche righe lette su uno schermo possano rovinare tutta la magia che ti aveva avvolto in quella giornata.
Due notizie dal "belpaese": bocciata dalla Consulta la proposta di referendum per abrogare quella ignobile legge elettorale non a caso chiamata Porcellum (peraltro da colui che l'ha scritta) e negata, alla Camera, l'autorizzazione all'arresto di Cosentino. Decisivi i voti della lega, dopo che il leader Bossi aveva dato "libertà di coscienza" sul voto. C'era da aspettarselo. Chissà con quanti zeri si scrive libertà di coscienza. Da quelle parti, tanto, si fa così.
E così ci ritroviamo ancora una volta con il culo per terra e con la speranza di vivere davvero in una democrazia, che muore sempre più velocemente. Non ho nemmeno voglia di commentare, immagino quanti lo stiano facendo.
Rimane una grande amarezza in bocca nel leggere queste notizie. Questo sì che dovrebbe far incazzare gli italiani, farli scendere in piazza, farli pretendere che la legge per una volta sia veramente uguale per tutti. Ma non succederà.
E chi deve ridere, stasera... ride.
Alla faccia nostra.
Alla faccia vostra.
E di un paese sempre più brutto, sempre più volgare, sempre più asservito al volere di una persona sola, sempre più mafioso, sempre più stupido.
Sempre più coglione.
Come tutti, del resto.
Spero che domani, qua, sia ancora una bella giornata, ma sarà difficile non pensare a quanto potrebbe esserlo anche là, in Italia... se soltanto gli italiani fossero un po' meno... italiani.
E' stato berlusconiano! Chi lo dice? Gli antiberlusconiani.
Era razzista e antimeridionalista! Chi lo dice? I meridionali.
Era giusto ed equo! Chi lo dice? I settentrionali.
E così via...
Era di sinistra. No, di destra. Insomma... un po' qua e un po' là. Era questo, era quell'altro.
Era un grande giornalista, un santo, un angelo, un uomo perfetto... no, era un diavolo, un satrapo, un rincoglionito. Insomma, ci ripenso... dài, sentiamo Scalfari, no, sentiamo Pansa, che la pensa all'opposto. Ma non erano colleghi? Sì, appunto.. erano!
Pansa gongola: io sono l'unico grande giornalista italiano! Non lo dice ma lo pensa. Pensa anche di essere libero perché spara cazzate sulla guerra partigiana. E oggi gongola perché c'è uno di meno.
Scalfari gongola: ne ho seppellito un altro. Non lo dice ma lo pensa. Pensa anche di essere il miglior giornalista italiano perché lui, a Pansa e a Bocca, ci stava sopra. Sembra quasi pornografica, 'sta cosa, messa così.
Giorgio Bocca è morto.
Immediatamente si è aperta la gara per chi lo conosceva meglio e di più. Immediatamente era mancato un grande giornalista, partigiano, voce libera e autorevole di un Paese che se ne va alla deriva e chissàquandonasceràunaltrocomelui ecc. ecc.
Poi... ripensamento. Attenzione, aveva detto cose contro il sud!!! (In realtà aveva detto cose a favore del sud, ma chi pensa solo a lagnarsi, nella sua vita, e ad applicare l'omertà, oltre che il divieto di contraddittorio non può e non potrà capire).
Contro il sud? Allora diamogli contro! Ma che c'entri tu, sei di Varese! Sì, ma io sono sempre contro. E tu? Io sono di Cosenza! Ma lui aveva parlato di Napoli, non di Cosenza e tu hai sempre parlato di Napoli molto peggio di quanto ne avesse fatto lui. Ma che c'entra? Io mica sono polentone, io sono di Cosenza. Sì ma... va bene, non ti capisco. Nemmeno io capisco te che sei di Varese. Ok ma riuniamoci tutti sotto la stessa bandiera falcemartellata, non abbiamo capito un cazzo di cosa voglia dire, ma almeno ci tiene al caldo. Ok compagno! Ok!
Giorgio Bocca è morto, gli italiani non sanno una sega di chi fosse Giorgio Bocca e, a pensarci bene, non lo so nemmeno io. A volte lo leggevo, a volte no. Era un giornalista, a occhio e croce. Né angelo, né diavolo, credo. Avrà avuto i suoi pregi e i suoi difetti. Sapeva scrivere e questo è oggettivo. Aveva opinioni con cui a volte ero d'accordo e a volte no.
Non lo santifico né lo demonizzo. Ma questo, alle persone "libere" non interessa, né riescono a capire. Pensano solo a farsi belli in un modo o nell'altro.
E' morto Giorgio Bocca e aveva 91 anni, un'età in cui si può anche morire. Gli imbecilli, invece, non muoiono mai e, neppure, purtroppo... se ne stanno zitti. Sarebbe già qualcosa, ma invece...
Oggi ho visto un teschio. Sì, un teschio. Il teschio di un cranio umano. È quasi buffo perché da quelle orbite vuote sembra che ti guardi in modo beffardo.
Un cranio e poco altro... è quello che rimane di noi. Questo siamo?
E, mi chiedevo, prima di essere consumato dal tempo e dalla morte, che volto c'era sopra quel pezzo d'osso?
Di che colore saranno stati i suoi occhi?
Come sorrideva?
Quante lacrime saranno scese su quelle guance?
E quali espressioni, le smorfie... e tutto quanto un volto umano esprime. E come sarà stato quel volto?
Ma, dopotutto... che importa? A chi importa com'era quel cranio prima di diventare solo un teschio, a chi importa se si chiamava James, Margherita o Franz? A chi importa quale vita abbia vissuto? E' solo un teschio ora... e ha quella curiosa aria beffarda.
Be', alla fine, devo dire che spero rimarrà anche a me. Dopotutto, l'idea di prendere per il culo qualche perditempo che non ha altro da fare che fissare un teschio e porsi pure delle domande senza senso... un po' mi consola.
Giusto ieri stavo pensando a un periodo della mia vita passata... e proprio del periodo che ho trascorso a Firenze, nei pochi mesi che ho vissuto là. Ripensavo a tutto, a quella vita, a ciò che facevo, alle uscite, agli amici, agli occhi di quella lei... alla vita fiorentina, ai musei, alle strade, all'Arno, allo stupore di fronte a tanta bellezza.
Troppa.
Pensavo a come mi pesava il tutto. Pensavo a come stavo male a Firenze. Troppo bella. E troppo crudele.
Pensavo alle sensazioni che avvertivo mentre camminavo per le sue strade, al sapore di sangue, all'odore di morte, al dolore e alla violenza che mi pareva di sentire percorrendo quei vicoli bellissimi, antichi e tragici.
Pensavo a come non sono riuscito a resistere e a come sia scappato dopo poco tempo. Non ce la facevo, non riuscivo a sostenere il peso di quella città, che è come una donna troppo bella, che sai già che ti farà del male se proverai a fare quel passo in più. Bella e spietata.
Pericolosa.
La città del Mostro, d'altronde.
Qualcuno ha già scritto che il Mostro non avrebbe potuto aver vita che da quelle parti. Fra quel paesaggio così meraviglioso da sembrare un paradiso, fra quelle colline così belle e invitanti, come le Sirene di Ulisse. In quella città rilucente di uno splendore che abbaglia e uccide.
E mi è venuto in mente il passo di un libro scritto da Mario Spezi: "Dolci colline di sangue". Libro letto qualche anno fa e che narra le vicende, appunto, del Mostro di Firenze. Spezi è fiorentino purosangue ed è uno dei maggiori esperti della tragica vicenda dell'uccisore (o uccisori) di coppiette.
E, ricordo, leggendo il suo libro mi aveva colpito un passo, tanto da averlo copiato nel mio pc. E ora voglio riportarlo qui.
"...Firenze, vista da lontano, è la città dell'armonia, la città che aveva rimesso l'Uomo al centro dell'Universo e aveva inventato il Rinascimento. La città dove erano nati i maggiori poeti, filosofi e artisti che avevano celebrato la bellezza femminile con le loro Madonne e quella maschile con i fieri David; la città dell'eleganza, dei palazzi e delle ville adagiate su colline che sono, esse stesse, opere d'arte. Quel suo Mostro sembrava un contrasto clamoroso.
Si dimentica che Firenze era stata una delle città più crudeli della storia, che all'interno delle sue mura erano stati commessi sadici e raffinati delitti, che la morte vi è stata dispensata quasi quotidianamente sui patiboli disposti appena fuori le porte, che gettò il suo potere sulle altre città toscane a costo di feroci eccidi e guerre sanguinose.
L'aristocratica Firenze fatta di così violenti contrasti, l'orgogliosa Firenze alla quale non è mai importato di esser amata, quanto di essere ammirata, temuta, rispettata, era sgomenta e non capiva come avesse potuto generare un Mostro. Né lo capiva chi di essa aveva conservato solo un'immagine sbiadita dal tempo."
Questa la Firenze di Mario Spezi... alla quale non è mai importato di essere amata, quanto di essere ammirata, temuta, rispettata... sì, Firenze è questa.
Corpi delle persone uccise nella sparatoria
E oggi Firenze ha voluto altro sangue. Per carità, sarebbe potuto succedere in ogni altro posto del mondo; un grave fatto di sangue è accaduto anche a Liegi, oggi. Ma, non so perché, mi ha colpito in modo particolare, anche per il fatto che era proprio ieri che ci pensavo. Pensavo alla violenza, alla morte e a quanta ne ho avvertita camminando per Firenze. Ed è stato uno shock vedere che poche ore dopo il sangue tornava a scorrere per le sue strade, in quel meraviglioso centro che non ha eguali nel mondo.
Ed è stato uno shock pensare a un povero imbecille che si trasforma in giustiziere di povera gente, "colpevole" soltanto di avere la pelle di un altro colore. Persone... persone che parlano, camminano, ridono, mangiano, sbagliano, amano, tradiscono... come tutte le altre. Persone che da oggi non respirano più. Per colpa di uno come loro, che non ha avuto quel briciolo di cervello necessario per capire che, sia lui che le sue vittime, erano solo persone.
Persona che sarà stato già idiota di suo, senz'altro, perché il razzismo e la violenza non sono altro che il prodotto più basso della stupidità umana, e che questa sia stata amplificata da certe frequentazioni, che mirano soltanto a indirizzare la rabbia della gente verso chi ha meno. Come solo i vigliacchi sanno fare. Loro e il loro stupido odio senza ragione.
Io spero soltanto che facciano la stessa fine e al più presto possibile.
Non conoscevo Marco Simoncelli, confesso. Purtroppo non sono un appassionato di motociclismo e di motori in genere, per cui, tranne quel Valentino Rossi di cui è impossibile non sapere chi è, non so molto di altri piloti. Purtroppo ho conosciuto Simoncelli nel modo peggiore: con la sua morte.
Ho letto un sacco di quotidiani online, italiani e stranieri e mi ha colpito molto la forte commozione e la partecipazione alla tragica scomparsa di questo pilota. E ho letto attentamente anche le migliaia di commenti sui vari siti. Fra cui ce ne sono stati anche alcuni di "segno contrario". Certo, in questi casi c'è chi alza la voce e si indigna dicendo cose tipo: muoiono persone ogni giorno, bambini, giovani e meno giovani, in tanti muoiono sul lavoro per poche centinaia di euro al mese e di questi nessuno si ricorda. Nessuno si commuove.
Vero, tutto vero e anch'io sarei tentato idealmente di dire una cosa del genere. Ma non ha senso.
E' normale che la morte di un personaggio famoso, di un campione sportivo, colpisca in questo modo. Sono come gli antichi eroi, che affascinano e penetrano la fantasia di noi esseri normali. E allora perché non dolersi? Degli eroi ci si immedesima nelle loro vittorie, gioendo con loro. Altresì viene da sè immedesimarsi anche nel momento del loro addio.
E l'addio di Simoncelli è stato tragico, terribile, con quelle immagini impietose che ci hanno mostrato l'attimo esatto in cui è passato dalla vita alla morte. Dal tutto al niente. Dalla luce al buio.
D'altronde, fin da piccoli leggiamo sui libri di storia e studiamo i grandi personaggi del passato. Ci colpisce la morte di Giulio Cesare e di Napoleone; di Caravaggio e di Mozart. E la letteratura? Gli eroi epici: Ettore, Achille... il paladino Orlando. Eppure si parla di guerre, di migliaia di morti. Ma è là dove si punta l'obiettivo che la morte ci colpisce. E fa più rumore la vita di una persona sola, ma che abbiamo sotto gli occhi di quella di molte persone fuori dal campo visivo.
E allora non vedo perché montare delle polemiche. E' vero che la vita di ogni giorno è attraversata dalla morte e la morte esige sempre il rispetto dovuto. Ma questo non toglie che scatti qualcosa dentro quando si vedono dei moderni guerrieri che volano sui loro bolidi rombanti e che il cuore si stringa quando una vita sicuramente fuori dal comune si spegne.
La vita di un ragazzo di 24 anni. Che diventa morte. E la morte non si commenta, la morte si subisce.
Ciao anche da parte mia, Marco. Spero che da qualche parte i tuoi bei riccioli possano ancora sentire il vento.
"...Nessuno vuole morire. Neanche chi vuole andare in paradiso vuole morire per arrivarci. E nonostante tutto, la morte è la destinazione che condividiamo. Nessuno vi è mai sfuggito. E così dovrebbe essere perchè la Morte è probabilmente l'unica, migliore invenzione della Vita. E' l'agente di cambiamento della Vita. Elimina il vecchio per far spazio al nuovo. Proprio adesso il nuovo siete voi, ma un giorno non troppo distante da oggi, diventerete gradualmente il vecchio che deve essere eliminato. Mi dispiace essere così drammatico, ma questa è la verità. Il vostro tempo è limitato, quindi non sprecatelo vivendo la vita di qualcun altro. Non lasciatevi intrappolare dai dogmi - che vuol dire vivere seguendo i risultati del pensiero di altri. Non lasciate che il rumore delle opinioni altrui lasci affogare la vostra voce interiore. E, cosa più importante, abbiate il coraggio di seguire il vostro cuore ed il vostro intuito. Loro sanno già quello che voi volete veramente diventare. Tutto il resto è secondario."
Steve Jobs ci ha lasciati. Viva Steve Jobs.
Imprenditore? Guru? Illuminato? Non lo so, sinceramente non ne ho né un'opinione né, soprattutto, una conoscenza tale da potermi ritagliare un'opinione. Ho letto e riletto quel suo famoso discorso da cui ho tratto il testo in apertura. Testo che oggi viene citato e ricitato da migliaia, milioni forse, di persone in tutto il mondo: Non lasciatevi intrappolare dai dogmi - che vuol dire vivere seguendo i risultati del pensiero di altri. Non lasciate che il rumore delle opinioni altrui lasci affogare la vostra voce interiore.
E, citandolo, non vi rendete conto che fate l'esatto contrario di quello che lui intendeva: vivete seguendo i risultati del pensiero altrui.
Volete ricordare Steve Jobs? Non fatelo diventare una frase da maglietta, grazie.
Siamo tutti figli di qualcuno, di qualcosa, di esperienze (che non servono a un cazzo, di solito, solo a sbagliare ancora, ma questo è un altro discorso) di parole lette e sentite, di frasi di canzoni, di scene di film, di momenti vissuti oppure solo sognati o immaginati. Di suggestioni, di speranze, di muri, di bugie, di possibilità. Siamo figli e prigionieri di quello che non siamo e non saremo mai.
Quando ero più giovane ascoltavo un programma alla radio. Si chiamava “Alcatraz”. Jack Folla, il grande fratellone Jack, un dj nel braccio della morte, che dispensava deliri e musica dalla sua cella di isolamento nel celebre carcere americano. La storia di un condannato a morte che condivideva nell'etere il suo “sentire”. Il suo essere, le sue consapevolezze, le sue paure, la sua arroganza, la sua umiltà, i suoi sogni e il loro infrangersi.
Mi immedesimavo in Jack. Lo ascoltavo avidamente, come si ascolta un padre, sognando di essere un giorno anch'io come lui (bel cretino eh? Invece di sognare di diventare calciatore e sposare una velina, sognavo di diventare un condannato a morte).
A volte i sogni si avverano e oggi un po' come lui lo sono. Condannato a morte. Condannato a morte dalla vita e dagli esseri umani. Condannato a un'esistenza in cattività, come una belva feroce.
È sempre stato il mio dramma e il mio vantaggio, quello dell'immedesimarmi. Quando ero ragazzo e ascoltavo “la locomotiva” di Guccini da mattino a sera, sognavo di diventare ferroviere, per esempio. Forse sarebbe stato meglio, visto che oggi mi trovo a essere un clandestino in giro per il mondo per sfuggire a una condanna, che, però, pensandoci bene, parte proprio da me stesso. Ma perché condannato a morte? Forse perché... ho visto cose che il replicante di BladeRunner non potrebbe nemmeno immaginare. Con buona pace di Ridley Scott e di un film di cui, tutto sommato, avrei anche fatto a meno.
